Литературная Газета 6361 ( № 9 2012)

Отец уже три года не вставал.

Родня, как это водится, слиняла.

И мать, влачась, как на лесоповал,

ему с усильем памперсы меняла.

Им было девяносто. Три войны.

Бог миловал отсиживать на нарах.

Путёвка в Крым. Агония страны.

Бред перестройки.

Дача в Катуарах.

И мать пряла так долго эту нить

лишь для того,

чтоб не сказаться стервой, -

чтобы самой отца похоронить.

Но вышло так - её призвали первой.

И, уходя в тот несказанный край,

где нет ни льгот, ни времени,

ни правил,

она шепнула: "Лёня, догоняй!" -

и ждать себя отец мой

не заставил.

Они ушли в две тысячи втором.

А я живу. И ничего такого.

И мир не рухнул. И не грянул гром -

лишь Сколковым назвали

Востряково.

Январь, 2012

* * *

А дни впереди всё короче,

а тень позади всё длинней.

И нет ни желанья, ни мочи

разглядывать, что там за ней.

Ты думал, что ты астероид,

как свет воссиявший в ночи.

Но жизнь тебя быстро уроет,

стучи на неё - не стучи.

И совесть тебя до могилы

преследовать будет, как тать.

Но нет ни охоты, ни силы

печальные строки смывать.

Но нет ни ума, ни уменья,

спасая посмертную честь,

казаться в глазах поколенья

и лучше, и чище, чем есть.

Что было - проносится мимо

и тает в дали голубой.

И прошлое непоправимо,

о Господи, даже Тобой.

Я плод Твоего попущенья,

ввергаемый в этот бедлам.

Но Мне, - Ты сказал так, -

отмщенье,

и Аз - будь спокоен - воздам.

Август, 2011