Литературная Газета 6380 ( № 32 -33 2012)

На юге Италии прошёл второй ежегодный литературный фестиваль Trame (переводится как "заговоры", "интриги"). Его уже назвали первым культурным мероприятием в Италии, посвящённым книгам о мафии. В программе фестиваля были семинары, встречи авторов с журналистами, выступления прокуроров, историков и писателей, знающих о мафии из личного опыта. Он длился пять дней и проходил в Ламеция Терме на западном побережье Калабрии. Это небольшой город, находящийся в самом центре деятельности мафиозной организации "Ндрангета", которая активно присутствует в жизни местного населения.

Литюбилей

6 августа исполнилось 80 лет со дня рождения Владимира Бурича (1932-1994), одного из основоположников современного русского верлибра, практика и теоретика, переводчика поэзии со славянских языков.

«Как плачут яблоки во сне…»

«Как плачут яблоки во сне…»

ПОЭЗИЯ

Юрий МОГУТИН

* * *

Десант декабрьских стрекоз

В дублёнку запечатал душу,

Уже нешуточный мороз

Трясёт прохожего, как грушу.

За прыткой феней воробья

Следят прослушка и наружка:

Какое в нём таится "я"?

В мозгах - утруска и усушка.

Цыганский табор облаков

Кочует ("сами мы не здешние"),

Стога, как мамонты веков,

Сосредоточенно неспешные.

Снег созидает мир с нуля,

(Хотя его и не просили),

Укрылась саваном земля,

Метут позёмки по России.

На запорошенном дворе

Колодезный певучий ворот

С утра выводит ноту "ре",

Рыбак осваивает Сороть.

Зима, которой несть числа,

Поминки в лагерном конверте[?]

Снега пройдут, как жизнь прошла, -

Банальный путь - от взлёта к смерти.

* * *

Конский топот созревших яблок,

Деревянные думы изб.

Глухари, наклевавшись ягод,

Осовело сползают вниз.

Этот рай вызревал подспудно,

Как в корчагах тёмных вино.

В эту ночь захмелеть нетрудно

И влюбиться немудрено.

Вызревают на лунном гриле

Немудрящий харч рыбаков,

Белоснежные перси лилий

И каштаны майских жуков.

Спит серийный убийца - коршун,

Спит его мелкокостный корм,

Спят Урюпинск, Пропойск и Корсунь,

И Гурзуф, проморгавший шторм.

Лишь луна над вселенским вечем -

Для прохвостов и недотёп -

Льёт прохладный елей на плечи,

А на лоб почившим - иссоп[?]

* * *

Бедный сапиенс! -

Не успел родиться - уже хоронят.

Смерть и жизнь, как лаз[?]нья, -

идут слоями.

Впрочем, кто из живущих думает

о Хароне?

Самодостаточны люди, сиречь славяне.

Даже кто ростом с груздь, грехов -

как песка морского,

За короткий век успеваем накуролесить.

И пока несёт нас борт от Читы

до Пскова,

Успеваем прожить не часы, а, наверно,

месяц.

Дальше некуда ехать, то бишь лететь,

Ибо дальше для вас раскрывает

объятья Вечность

И с венками встречает

в пункте конечном

Смерть,