Литературная Газета 6393 ( № 46 2012)

Легко представить, каким замечательным поэтом стал бы Микола Сурначёв, если бы 20 апреля 1945 года на подступах к Берлину фашистский снаряд не прервал его жизнь. Но и по тем "окопным стихам" старшего лейтенанта Миколы Сурначёва, которые собраны в посмертном сборнике "На сурьмах боровых", можно судить о лирической силе его самобытного таланта.

Родился он в 1917 году в деревне Слобода Рогачёвского района. Учился в Гомельском, а затем в Минском педагогических институтах. Работал в редакциях республиканских газет. С первых дней войны - в рядах Советской армии. Участвовал в обороне Кавказа, в освобождении Беларуси и Польши.

Кроме упомянутой изданы поэтические книги "Багряная заря", "Окопное пенье".

В истоптанном жите

Теперь уж не ехать

Бойцу молодому

Ни к ближней дубраве,

Ни к дому родному.

Над ним отсияли

Все слуцкие краски,

Обугленный колос

Касается каски.

Лежит он, как витязь,

В истоптанном жите,

Мать если встретите, -

Не говорите.

1941, Западный фронт

* * *

Мой край, и в печали гулкий,

Как сына, меня не кляни!

Мне в каждом лесном закоулке

Кленовые снятся сны,

Сосновые перелески

И пасек медовый пах,

Поднявшие снег пролески

Поныне стоят в глазах.

Иль ночью ловлю над рощей

Мерцанье высоких звёзд,

Косою машу всё проще,

Где звон будто в травы врос,

Иль трактором возле речки

Торфяники ворошу,

Иль песней прийти на встречу

Девчонку свою прошу.

О, край мой родной, с укором

Ты сына - меня - не кляни!

Пройдём и любимым бором,

Сбылись чтоб о клёнах сны.

Сосновые перелески,

И пасек медовый пах,

Поднявшие снег пролески

Устелют пред нами шлях.

1941, Брянский фронт

Открытка

Когда смолкают миномёты

И тишина приходит в лог,

Я достаю открытку, что ты

Прислала мне с родных дорог.

На ней дождём размыта марка,

Слова померкли от воды,

Но всё же в каждом слове ярко

Опять проглядываешь ты.

Вот вновь проходишь полем ровным,

И отдаёт тебе поклон

Высокий, вечно беспокойный,

Зелёный придорожный клён.

Ты по земле осиротелой

На пепелищах сёл опять

Идёшь походкою несмелой

И слёз не можешь удержать.

Прости, родная, я-то знаю:

Мы отстоим свой край в бою.

И потому друзьям читаю

Открытку блёклую твою.

1941, Брянский фронт

Раздумье

И тишина, и стон глухой,

Я сердцем смог ожесточиться,

И хочется на грунт сухой,

Как на постель, мне опуститься.

Всё злее бой, и со штыком

Победе приближаю сроки

И встретит мой родимый дом[?]

С войны вернувшихся немногих.

И, может, я, как ветеран,

Паду на жёлтые прокосы,

И всех моих горящих ран

Сочувственно коснутся лозы.

Не это беспокоит! Что ж?! -

Мне без победы свет не милый.

И коль не я, жить будет всё ж

Земля, что нас с тобой взрастила.