Литературная Газета 6409 ( № 12 2013)

Я солдатски стойко вынослив в мороз и жару,

дура с веснушками на щеках, я за тебя умру.

Плетённые из пшеницы косички прыгают по спине,

в стайки сбиваются на доске буквы белым мелком,

и блики твоего зеркальца отскакивают - ко мне.

Стоп-кадр: сентябрь, девять часов. Время течёт рекой.

Муха заснула на слове "тебя". Всё это так далеко.

Помнишь, как да-ле-ко?..

Безработный Гондольерщик

Безработный Гондольерщик

Никита БОЛОТОВ

Родился в Москве в 1988 г. Занимается в лите[?]ратурной студии "ЛУЧ" (Творческое единение "4етыре").

МАРКО ПОЛО

Это только так кажется, будто бы я - амфибия,

поселившийся в ванной, дышащий кипятком.

Я однозначно ищу в твоём имени перемирия

между мною и этим чистым, как лист, мирком,

запираясь щеколдой не от твоих запястий,

пальцев, предплечий, плеч, шеи, ключиц...

Просто мне иногда нужно на время пропасть и

выйти в дальнее плаванье, полное небылиц;

нужно вписать себя в списки таких же, как я, ясонов,

магелланов, колумбов, улиссов и стать всех весомее,

всех одиссей.

Так что, милая, если в ванной заперто снова,

не предлагай мне абонемент в бассейн.

* * *

...и от начала лета бабьего

до увяданья баобабьего...

Лунная осень тонка,

как земная ось.

На астероидах

осыплются баобабы[?]

Роза, её ведь тоже пройдёт насквозь

осень,

земные превосходя масштабы!

Чёрным по белому,

красным по календарю -

Граблями листопад

прячь по колодцам кратеров.

Лунная грусть проявится к октябрю,

Выдавив онемение из литераторов.

Осень открытого космоса

полосой

ляжет на наши будни:

раз строка, два строка...

Маленький принц идёт за своей звездой

Лунной походкой -

не Майкла, а Нила Армстронга.

ВЗАХЛЁБ

ты выйдешь из моря, а я буду ждать корабли...

ты выйдешь из моря с последним накатом прилива,

по волнам гуляя уверенно, неторопливо,

пока я на пристани буду считать корабли,

забитые ветром в квадратные бухты земли...

я буду искать в пассажирских твоё, почему-то

туманно знакомое, смутно чужое лицо.

ты выйдешь из пены и ляжешь на наше крыльцо,

пока я тебя буду бегать искать по каютам...

ты выйдешь на берег из волн через пару минут, а

ребёнок спросонья тебя не узнаёт как будто,

и только собаки проситься начнут на крыльцо...

я буду нырять за тобою с высоких причалов,

сбиваться, подсчёт кораблей начиная сначала:

я буду пытаться - пока не зажгут фонари.

ты выйдешь с приливом и тихо уснёшь у порога,

сама не узнав ни соседей, ни сына, ни Бога,

и только собаки скребут и скребут у двери.

* * *

Там, за дождём, - седьмые небеса.

Льёт третий день, наутро сваи смыло.

Пустить метеорологов на мыло -

За эти их форкасты-чудеса!

С которых пор форсируется вброд