Литературная Газета 6420 ( № 25-26 2013)

Недавно руководство Ваганьковского кладбища сообщило мне о запущенной и фактически бесхозной могиле Татьяны Фёдоровны Достоевской (1886–1958). Она была внучатой племянницей писателя по линии его старшего брата М.М. Достоевского, заслуженным учителем школы РСФСР. Работала в музыкальных школах Калуги и Москвы, несколько её учеников стали знаменитыми пианистами и композиторами. Могилы деда Т.Ф. Достоевской, её отца и брата Милия не сохранились. Единственная её дочь умерла бездетной 40 лет назад. Остались очень далёкие родственники. Возникла проблема с перерегистрацией ответственного распорядителя могилы. Почему же бездействуют музеи и фонды, носящие имя Ф.М. Достоевского? На заросшей могиле нет ни креста, ни надписей.

Представляем стихи

Ядерный тостер

Алексей БОЛДЫРЕВ

Культурная революция

Наша с тобой революция - очень культурна.

Мы говорим "извини", перед тем как выстрелить  в спину.

Гильзы – выбрасываем в урны,

Разорванные сердца сравниваем с гроздью рябины.

Мы с тобой перед боем разливаем виски,

Не какой-нибудь пошлый спирт.

Ты – переодетая медсестрой, должна тащить

Раненого меня, чтобы это напоминало флирт.

Наши танки выкрашены в бело-синий,

Пускай детям на детской площадке они покажутся  облаком.

Мы бросаем друг в друга не разрывной гранатой,

Но спелым разрывным яблоком.

Безусловно, мы не дерёмся 24 часа в сутки,

Я прерываюсь на футбол, ты на сериал,  мы на five-o-clock,

И в перемирие я притащу ромашки там, незабудки,

В бинокль – можно увидеть сплетение рук и ног.

Да, наша революция очень культурна,

За «слово ниже пояса» бегом под трибунал  или к маме с плачем.

Хотя, если это «слово» сказано в контексте  умной беседы,

Можно сгонять за коньяком и шоколадкой на сдачу.

А после – сбросив бронежилеты, мы

Серьёзно – и исключительно культурно –

Пересчитаем все гильзы, не брошенные тобой (мной),

В расставленные – по краям окопа – урны.

Об уходящей натуре

Жизнь с бригадой «понаехавших тут»

Проводит евроремонт в своей камере пыток.

Головой понимаешь, откуда ноги растут,

Но уже не красив, не здоров, не прыток.

Когда-то был молод, как серп Луны,

Спартак, Жюль Верн и слова на заборе.

Юный узник подгузников и той страны,

От которой остались лишь слова на заборе[?]

Осень под шум листвы катает некрологи,

Без нас на Марсе будут яблони цвести,

Ухожу от тебя – навсегда – в безумном монологе,

Возвращаюсь, выбросив мусор, вспомнив слово «прости».

Неугомонные феи стареющим золушкам

Превращают тыквы в кареты, но уже скорой помощи;

Их принцы с артритом и протоколами в принципе

После полуночи без всякой магии – такие же овощи.

А жизнь – это просто как ядерный тостер.

Она смертью грозила, намекала, пугала.

Вот умрёшь от взгляда продавца в Доме быта

И задумаешься, какая там после Валгалла…

* * *

…Пересчитывает «друзей» по перьям своего крыла

Ангел XXI века, праведник на полупроводниках.

Писание в формате аудиокниги: не убий, не возжелай,

По дороге в офис, в пробке, пригодится наверняка…