Литературная Газета 6421 ( № 27 2013)

По отцу Нахимсон адмиралом Нахимовым станет,

Станет канцлером русским внук выкреста – бывший Шапиро.

За собою в полёт их орёл увлекает двуглавый,

К петербургским дворцам и полям, начинённым картечью,

А иначе вовек бы не знать им блистательной славы,

Прозябая уныло в аулах своих и местечках.

На просторах имперских любому отыщется место, –

Холмогорскому парню и гордому внуку Баграта,

И поэтому нету ей равных от оста до веста,

И поэтому ей не страшны никакие утраты.

Здесь потомок арапа величием кесарю равен,

Здесь не спросит никто, чей ты сын и откуда ты родом,

И народ, погибавший в глуши азиатских окраин,

Лишь в Великой империи станет Великим народом.

И на митингах шумных, собрав малочисленный кворум,

Жить начавшие врозь, позабывшие славные даты,

Не спешите назад расползаться по брошенным норам,

Не ломайте свой дом, возведённый отцами когда-то.

01.09.2012

Вероника СЕНЬКИНА

Родилась в Москве. Победитель Международного интернет-конкурса Всероссийского фестиваля автор­ской песни имени Валерия Грушина в номинации "Поэзия-2013". Автор книг «Север, клевер, фламенко» и «Край цвета».

ДОЧЕРИ

Я приду к тебе в девять, брошу пальто на стул,

и перчатки, и шарф, и шляпу свою, и сумку.

Не вникая в суть дела, сразу тебя спасу

мятным чаем, лукавым взглядом, дурацкой шуткой.

Буду врать тебе, как синоптики, что к утру

солнце вылезет из-за туч приумыто-свежим,

что я буду всегда с тобой и что не умру

никогда-никогда, какой бы февраль ни снежил.

Буду гладить тебя по спутанным волосам,

целовать тебя в бестолковые две макушки,

убеждать, что, по сути, алые паруса –

это просто литературные безделушки.

А в реальности – полотняней всё и грубей,

но устойчивей и прочнее, чем в детских сказках.

Ты поверь мне, я – о-очень стреляный воробей,

Несмеяна моя влюблённая, Златовласка[?]

* * *

Утро бестактно в окно стучится,

К жизни моей подбирает ключик,

Крестики-нолики… единицы…

Думаешь, вместе нам будет лучше?

Хочешь заставить меня поверить

В животворительность марта, мая?

Я не открою тебе америк,

Если скажу, что не понимаю

В этом ни чёрта, ни малой капли,

Мне – что весна, что зима – до фени.

Я – всесезонно – на те же грабли,

Я же упряма, как птица феникс…

Утро лучом раскалённой стали

Лижет подушку, злословит, злится.

Если будильник к виску приставить,

Может, получится застрелиться?..

* * *

Надоело и то и это: блёкло, пакостно, горько, зло.

Пляшут буковки альфабета, строчки корчатся на излом.

Мокнут кисти в стеклянной банке из-под черри и корнишо-

нов: художество спозаранку – больше худо, чем хорошо.

Депресуха проникновенна, пробирающа до костей,

охмурила мой город энный, окурила мою постель.

И ментол мне теперь не мятен, не кофеен мне кофеин.