Литературная Газета 6467 ( № 24 2014)

Скажу честно: меня очень взволновала публикация Н. Лактионовой "Как делают классиков" («ЛГ», № 15). Вопрос о выборе авторов для «тотального диктанта» возник у меня после того, как сама решила принять участие в этом действе. К самому тексту претензий нет, но всё же авторский стиль Алексея Иванова так и мелькал между строк. Как раз накануне я прочитала одно из его произведений, из которого я «почерпнула» разве что пару матерных ругательств, да ещё кое-что, о чём просто стыдно писать! Но, видимо, у нас «современным» является тот писатель, который не стесняется включать в свои произведения обсценную лексику и брать в качестве главных героев проституток и продажных ментов[?]

Сказать по правде, я за то, чтобы в «тотальном диктанте» звучали имена классиков. На мой взгляд, чтобы сохранить русский язык, мы должны ориентироваться на лучшие произведения. К сожалению, современная литература ими несильно богата. Не стоит забывать и о той масштабности, которую приобрёл «тотальный диктант»: его пишут не только в нашей стране, но и за рубежом. Так что же будут думать (или уже думают?) о нас зарубежные любители литературы, столкнувшись с подобным «творчеством»? Что учителя в России пьют, ругаются матом, спят с проститутками? Какой образ у читателя создают такие «литературные гении»? Думаю, ответ очевиден.

Ксения МАЯНОВА,   САМАРА

Давний грех

Фото: РИА "Новости"

Изломом судьбы обернулось вмешательство в отношения юных влюблённых

Иду вдоль берега, размытого половодьем. Ищу знакомые места. А их нет. Вроде та же Клязьма с ивняком, полощущим в ней свои ветки, тот же на другом берегу непроходимый плавневый лес - с громадными вековыми вётлами и гнёздами серых цапель, темнеющими в старых кронах, с зарослями вьющихся колючих трав, – а береговая конфигурация уже другая. Вода поработала. Где-то обрушила крутой скат, обнажив корни сосны, грозно накренившейся. Где-то напрочь смыла ивовый куст, под которым у меня в прошлый отпуск клевали крупные окуни[?] Ну, здравствуй, речка, подруга дней моих июньских, неузнаваемая и всё такая же родная!.. Мечутся с резким писком стрижи над её водяной гладью. Летят с того берега, из сумрачной лесной глубины, кривоклювые кобчики – кричат жалобно и хищно.

А вон и соратник по рыбной ловле, в приплюснутой кепке, за ближним кустом – взмахивает удилищем. Подхожу. Здороваюсь. Лицо знакомое. Припоминаю – это он мне прошлым летом, в такой же воскресный день, объяснял, на какую насадку ловят сомов. Лет ему за сорок, худощав и жилист, взгляд быстрый, пристальный. Мне про него говорили – известный в этих местах плотник, новые дома дачникам ставит. Живёт в соседней деревне. Их здесь, вьющихся по холмистому берегу Клязьмы, больше десятка. И все примерно в километре друг от друга – такая пунктирная цепочка. Очень живописная! Старые бревенчатые дома, с резными наличниками и сказочными птицами на коньках крыш из проржавевшей жести, перемежаются двухэтажным новостроем, с нездешними балкончиками и кружевными перилами. Вековые белоствольные тополя и приземисто-дуплистые вётлы осеняют здесь улицы. Бродят по ним важные гуси, щиплют придорожную траву. А на лавочках, у ворот, бабушки древние сидят, лет им под сто, но может, и больше. Временами мне кажется – сидят они со времён допетровской Руси. Говорят, окая, да так звонко и громко, что, кажется, будто кричат. Такая у них особенность. Не потому ли в деревнях этих нет секретов – здесь все про всех всё знают?!

Спрашиваю рыбака в кепке, как дела. Всмотревшись, он, видимо, вспомнил наше короткое прошлогоднее знакомство.

– Мелочь клюёт. На поплавочную. А на донку, – кивнул в сторону короткого удилища, воткнутого возле куста в глинистый берег, – ничего. Тишина.

Тут, на речном изгибе, течение свивается в небольшой омут. Он медленно вращает гипнотически-стеклянный, отражающий небо круг, таящий в своей глубине загадочную рыбью жизнь. Пройти мимо него заядлому рыбаку просто невозможно, и я спросил, не помешаю ли, если рядом закину.

– Да закидывайте, – разрешил мой знакомец, улыбаясь. – Потом поделимся, кому хвост, кому голова. Если поймаем.

Спускаюсь с травяного уступа к воде, закидываю снасть. Клёв вялый, нерешительный. То плотвичка меньше чем в ладонь прицепится, то окунёк-недоросток лихо налетит на крючок. А тут ещё мошк[?] вьётся, липнет к рукам, жжёт.

– Чем от мошки спасаетесь? – спрашиваю знакомца.

– Да я с ней договариваюсь, – смеётся. Пошарил в траве, у куста, в брезентовой сумке, протянул тюбик. – Вот, смажьте руки, иначе к утру волдыри вылезут.

А солнце всё выше карабкается из-за холма по небосводу. Цыркают в траве кузнечики. В лесной глухомани другого берега, не дожидаясь ночи, неистовствуют, захлёбываясь в трелях и щёлканье, неугомонные соловьи, не в силах очнуться от майского любовного морока.

Чьи-то шумные шаги – сквозь береговую траву. Сиплое дыхание. Тучный человек в соломенной шляпе, со связкой удочек идёт. Остановился, смотрит. Насмешливо кхекает.