Литературная Газета 6468 ( № 25 2014)

Закрываю на все обороты свой личный ад,

Перед злым одиночеством все открываю кавычки.

Токовать судьбе, покуда сквозь снегопад

Между пунктами А и Б визжат электрички.

* * *

Я, как разобранный Богом на части «конструктор»,

А подо мною – Урал, трудовой, трёхколёсный.

Часть меня чукчам развозит по тундрам продукты,

Прочая в шторм на Оби налегает на вёсла.

Птица в плену принимает контуры клетки,

Клетка – подобие в ней содержащейся птицы,

Рыба становится блюдом, запутавшись в сетке,

Люди – лишь спицы Господней большой колесницы.

Быть неубитым таким назначеньем сугубым

Нам позволяют стихи – подстрекатели речи.

И воспаряем на миг над субстанцией грубой,

Чуя, как крылья растут из окрепших предплечий[?]

* * *

Не всё коту валерьянка, слесарю пьянка, сэру овсянка.

Вот и подстрелят тебя, и подадут к столу,

Как дополненье к отнятому баблу.

Старая песнь, заезженная шарманка.

Это всё в твой огород камни и сорняки,

Это с тебя сняли шкуру и мнут скорняки.

Это твоя хата с краю и с карты стёрта, а карта бита.

Это тебя травят алхимики общепита.

В склянке булькают фронтовые 40 градусов широты.

А найдут – настучат по вые и отнимут влагу менты.

Нет, не всё коту пьянка, мне валерьянка, т.д. и т.п.

Скажешь правду – пришьют разбой, «хулиганку», запрут в ЛТП.

Горячо ль тебе деется, девица, там, где ты сейчас?

Да и то сказать, не надеялся рассчитаться на «мы» и «вас».

Я, незрячий, ясно вижу отсюда, как ты там слетела с бобин.

Тень чего тогда и какое чудо я в тебе любил?

* * *

Все тунгусские камни – в мой огород:

Где бы что ни случилось – я виноват.

Нелады притягиваю. Генкод

У меня такой, что и сам не рад.

Дым стоит над крышей с прямой спиной.

До утра внимаю, как спит страна –

Та, что часто гнушалась нелепым мной,

Но всегда была мне нужна.

Слепошарым псом приползу я к ней,

Поскребусь – была не была! –

«Почеши мне за ухом, обогрей,

Покорми объедками с твоего стола.

И, глядишь, воспряну и послужу

Я твоим утопиям и долгам

И врагов поверженных положу

Я к державным твоим ногам…»

* * *

Слепой, собираю углы башкой.

Сколько стёкол собой раскокал,

Порываясь летать, как сокол,

Тротуар простукивая клюкой.

Фишка выпала «пусто – пусто»,

Как пустые мои глазницы.

Мой Господь не даёт мне спуска,

Попустив на меня столицу.

И ведь я не один такой.

Златоглавая, береги нас!

Но тебе дороже твой бизнес.

А слепцу выживать легко ль?

Этот рыночный бег шакалий

Среди офисных зазеркалий.

Выпадаю из всех реалий

На Никитской, Тверской-Ямской.

Зрячий мир на слепца набычен,

Весь из рытвин и поперечин.

Будь хоть гений ты, ты обычен,

Слаб, увечен, раним, невечен.

День гудит, точно рой осиный;

Пахнут улицы мокрой псиной,

Увлекают в метро насильно

В мешанину чужих наречий. 

Прагматичный, бесчеловечный,

Мир являет себя из мглы.

Натыкаясь на борзых встречных,

Собираю башкой углы.

* * *

Я был никто и жил нигде,

Меня в упор не замечали,

Но настучали по балде,

Застукав спящим в их подвале.

Их привели ко мне следы.

Я клялся им, что завтра съеду.

Но им всё было до звезды

В ту приснопамятную среду.

И я отчалил из Москвы

Чуть свет по направленью к Минску,

Где хворь моя, ища жратвы,

К толпе протягивала миску…

* * *

В моём коровнике – божьи коровки,

В моём свинарнике – морские свинки.

В пастьбе не надо большой сноровки.

Они и справят по мне поминки.

Когда я с ними махнусь местами,

Когда махнёмся с ними телами,

Я спрячусь в землю между крестами,

Они слетятся на камень к яме.

И то, что было когда-то мною –

Клубком страданий, сюда приведшим,

Могильщик глиной забьёт смурною,

А Бог поздравит со всем прошедшим.

Теги: Юрий Могутин , поэзия

Рядовые информационной войны

* * *

Когда глядишь на старинные фотографии,

Кажется, что людей застилает дымка,

Лёгкая, белёсая дымка,

Как будто реальность,

Исчезая во времени, растворяется в нём.

Это дымка вечности.

Так затуманиваются в памяти

Образы самых дорогих воспоминаний.

И она кажется такой естественной -

Дымка на старинных фотографиях.

Равно как и отрешённые,

Словно смотрящие в вечность,

Лица изображённых на них людей.

Ведь фотография была редкостью,

и относились к ней серьёзно.

А мы?

А что останется от нас?

Твиттер. Вконтакте. Инстаграм.

Одноклассники.

Фото на мобильниках.

Фото на планшетах.

Canon. Nikon.

Sony всякие.

И краски.

Яркие. Сочные. Живые.

Глянец.

И гигабайты.

Нет, террабайты кадров.

Где мы смеёмся,

улыбаемся,

плачем,

грустим,

и никогда,

никогда,

никогда не бываем

задумчивыми и отрешёнными.

Сумеют ли наши потомки

почувствовать вечность,

глядя на нас?

* * *

В каждой медали как минимум две стороны.

Мы – рядовые информационной войны.

Как и простая, она не проходит без жертв,

В них вообще много общих находится черт.

Есть и враги. Это те, кто с другой стороны,

Так же, как мы, лишь солдаты идущей войны.

Спросишь, где правда? Но правда – не друг и не враг.

Правда – не знамя для чьих-то кровавых атак.

Правда – важнее, чем фетиш с любой стороны.

Правда сложнее. Ей разные грани важны.

Но полуправдой хранимы окопы сторон,

За полуправду стоит здесь и наш батальон.

В каждой монете есть аверс и реверс, а то,

Что выпадает при этом она на ребро,

Вовсе не радует партии наших и тех.

Всех, кто бы лучшую сторону выбрал за всех.

Пляшет монетка. Прищурясь, глядят недобро[?]