Литературная Газета 6469 ( № 26 2014)

съедает пустота стихи и годы.

Лежу одна, мечтая о свободе,

как черепаха с домом на спине.

Черновое итоговое

Славно сверчки за окном вдалеке потрескивают,

Самому Главному есть что поведать вроде бы.

Меряю время на жадного – наноотрезками.

Думаю чаще о дочке, реже всего о родине.

Таю, как масло на солнце, на совесть сваренном

в синей просторной кастрюле неба нового.

Не уходила в поля, не служила в российской армии,

но износилась, как пара портянок в сапожном логове.

Мальчикам свежим и девочкам нежно кукольным

вслед улыбаюсь уже без колючей зависти.

Как хорошо, что им тридцать ещё не стукнуло,

жизнь не наскучила, кофе без вкуса затхлости.

Всё впереди – за айпадами, суперБАДами

будем глушиться – от пятницы к новой пятнице.

Тонус, врачи говорят, в организме падает,

и угораздило в эти проблемы вляпаться!

В зеркале что-то чужое в меня таращится,

третий этаж – на четвёртый не хватит воздуха.

Муза – стареющая душеприказчица,

просит вписать в завещание больше отдыха.

Щёлкать меня не надо (начнётся паника)

и улучшать новомодным каким редактором.

В тёмную бабку из крохи лучисто маленькой

каждая Ева будет обращена диктатором –

варварским временем. Даже в глубокой осени

памятью вёсен осушит остатки сущего.

Славно сверчки стрекочут…

– К чему? – дочь спросит нас.

– Бог рассыпает камни на свет идущему.

* * *

Расскажи мне про старость, про то, как мы

отогреем местечко среди зимы,

разочтёмся со всеми, кому должны,

и ремонт одолеем, под натяжным

нашим небом ляжем и будем спать,

вороша всё былое, пускаясь вспять,

а под утро кошмарно приспичит жить,

напевая сакральное In this shirt.

Только сон летаргический на двоих

не приходит. Проснувшись, среди живых

нас не так уж и много – ни да, ни нет:

я – дотошная бабка, ты – тихий дед.

Всё как призрачный поезд промчалось без

остановок, и набранный жизни вес

в этих ломких морщинах ушёл на дно…

Я старею, любимый. Тридцать одно –

это месяц, когда подошёл к концу,

это к папе всегда, а теперь – к отцу,

это платья длина в сантиметрах лет,

это – просто, спокойно, внутри, в тепле.

…Расскажи мне про старость, про то, как мы

отогреем местечко среди зимы,

не лишимся рассудка – пообещай!

И не к людям привяжемся, а к вещам...

Сергей ЧУПАЛЕНКОВ

Вечерняя судьба

ПОЭЗИЯ

…и сквозь все заморочки,

выволочки, торчки

пробиваются строчки,

как в апреле строчки…

ВОСПОМИНАНИЕ О БУДУЩЕМ

Метро "Университет".

Апрель или даже май.

Сомненья сведя на нет,

я сяду в ночной трамвай.

И вздрогнет, взглянув окрест,

душа на исходе дня:

как много свободных мест,

но только не для меня…

* * *

Дождь июньский, зелёный, мирный

отшумел, погрозил, проплакал.

Как сапёры на поле минном,

на асфальте – слепой с собакой.

Всем салютам и фейерверкам

тьмы кромешной не превозмочь:

в сорок проклятом сорок первом

начинается эта ночь.

И молчит он, и пьёт жестоко.

В магазин с утра – как в атаку!

И собаку он бьёт, поскольку

бессловесная тварь собака…

* * *

Мы соблюдали правила игры,

едва касаясь

июньской незапятнанной жары,

и нам казалось,

что было всё, и дань отдать не грех

презренной прозе,

и полусонно падал полусмех

сквозь полуслёзы.

И всё привычнее по вечерам

жила столица.

Рассеянно подыгрывали нам

её статисты:

Текстильщики, прохожие, вокзал,

ломбарды, рынки.

О как безумно соловей рыдал

на все Кузьминки!

Мы соблюдали правила игры

уже на грани,

на лезвии, на острие иглы

ещё играли.

Рождались дети. Рушились миры.

Стирались грани.

Мы соблюдали правила игры.

Мы проиграли.

ВЕЧЕРНЯЯ ЗВЕЗДА

Блаженствуют когда

уснувшие вполне,

вечерняя звезда

нашёптывает мне.

Что я живу не так,

что заколдован круг,

и лучший друг – мой враг,

и худший враг – мой друг.

Что не могу никак

дожить до главных строк.

Увы, не Пастернак

и далеко не Блок.

И что любимая,

сошедшая с икон,

моя и не моя,

влюблён и не влюблён.

И этот дом не мой,

и этот дождь не мой,

а кто-то за спиной

смеётся надо мной.

Вечерняя звезда.

Вечернее окно.

Вечерняя судьба.

Вечерняя давно.

А, впрочем, ерунда!

Мне только не забыть

дожить бы до утра

да сигарет купить.

ВМЕСТО ЭПИТАФИИ

Друзья и недруги, до встречи!

Я к вам приду.

Иных уж нет, а те далече…

Но и в аду.

Назло лирическим кастратам.

За все грехи.

Я буду парить по томатам

Свои стихи!

Вадим ГУТНИК

«Любая строчка кажется последней»

Постельное

А ночью властвует зима

И минусом срывает скрепы,

Запреты пошлы и нелепы,

Ты их придумала сама...

На старте новая капель

И воробьи играют в прятки,

А у зимы сверкают пятки,

Она спешит в мою постель.

Скуёт дыханьем простыню,

Что белый цвет уже не сбросит,

А у весны пощады просит

И ждёт, когда я прогоню...

Истомное  

Взяв всю свою косметику, она

Сбежала от гламура и пиара

И в предвкушении нового загара

Была даже слегка возбуждена...

Большой отель стоял полупустым,

И только занятая половина

Дала понять, что это не причина

Решать, что отдых будет «холостым».

Шезлонг раскрыт, и полуночный бриз

Спешит накрыть спасительной прохладой,

А дерзкий взгляд послужит ей наградой,

Заставив мысли устремиться вниз.

Она забудет времени предел

И обещания, что везла из дому,

И, погрузившись в сладкую истому,