Литературная Газета, 6525 (№ 37/2015)

Приноровиться к бегу иноходца

Пока никак в седле не удаётся.

Что иноходец! Сердце у любимой –

Вот норов у кого неукротимый!

Пусть кровь у иноходца молодая –

В конце концов с конём я совладаю.

Куда поскачет сердце молодое,

Само не знает. Где уж тут с уздою!

Не счесть падений. Но встаю и снова

Смиряю сердце самым нежным словом!

* * *

Как порхали мотыльками, слышные едва,

Между нашими губами нежные слова…

И в метельной круговерти, вечно молода,

Нам с Медведицы, поверьте, свет несла звезда.

Подарила счастье это мирозданья дочь –

Ночь глухой пурги и света, нашей встречи ночь!

Пусть морозные разводы стыли на окне –

От твоей улыбки годы было жарко мне!

Заповедное светило, огненная кровь

Навсегда нам подарило зимнюю любовь!

* * *

«Не бывает розы без шипов!» –

Хоть сто раз я повторить готов,

Но упрямо пробую подряд,

Потешая весь торговый ряд.

Бабушки жалеют: «Ох, сынок,

Выбрал бы какой другой цветок!

Исцарапался напрасно ты

В поисках колючей красоты!»

Хлопотуньи милые, не зря

На душе царапины горят.

У любви особая цена –

Только поиск признаёт она,

Чтоб сказать я смог в конце концов:

«Отыскал я розу без шипов!»

ФОТОГРАФУ

В первый раз увидел, что на фото

Желтизною тронуты края.

Всё равно прекрасный миг полёта –

Мне улыбка юная твоя!

Ах, фотограф, сотворил ты чудо!

Я сегодня главное постиг:

Буду на земле или не буду –

Ты остановил мой лучший миг.

Воссоединил одним ответом

Ты сегодня, завтра и вчера!

Вечность счастья… Как её поэту

Удержать на кончике пера?

Переводы с калмыцкого Юрия Щербакова

Здесь не видно моря

Здесь не видно моря

Литература / Поэзия

Черенкова Анастасия

Теги: Современная поэзия

Маленький Лис

Маленький Лис живёт в синтоистском храме,

Носит юката и в лапах бумажный веер;

Старый священник всё больше не спит ночами;

Лису не ведома смерть – он в неё не верит.

Каждое утро в храм прилетают птицы,

Старый священник бросает им корки хлеба,

Тихо кряхтя, на порог у ворот садится,

Смотрит устало в холодное синее небо.

Маленький Лис подметает листву у дома,

Плотно прикрыв бумажные сёдзи-двери.

Сердце боится того, что ему не знакомо.

Лис прибирает в храме и в смерть не верит.

Старый священник всё реже встаёт молиться,

Только лежит на измятой своей постели;

Двор укрывают нарядные жёлтые листья,

Птицы из сада на юг до весны улетели.

Маленький Лис тихо плачет, свернувшись в клубочек,

Так, как ни демон не плачет, ни боги, ни звери.

Старый священник покинул его поздно ночью.

Маленький Лис горько плачет, но всё же не верит.

Тени

Жёлтый огарок тлеет, открыты двери;

Губы поблёкшим месяцем смотрят вверх.

Женщина пела: девочка, дочка, верь им,

Серым теням, – эти тени спасают всех.

Бойся живых, укрывайся от них ладошкой,

Прячься, терпи и не смей им смотреть в глаза.

Тени тебя накроют землёй иссохшей,

Белое тело обнимет кольцом гюрза.

Смерти не бойся – она словно сон чудесный,

Мягкой травой прорастёшь ты уже весной,

Станешь собачьим лаем и волчьей песней

И никогда не будешь уже одной.

Мать накрывала тело простынкой белой,

Гладила косы холодной сухой рукой.

«Девочка, дочка», – одними губами пела.

Рядом клубились тени седою мглой.

* * *

Небо не дышит, а я не кусаю губы,

Время уходит сквозь пальцы седой росою.

Нежный ещё вчера, он сегодня грубый,

Ветер весенний, такой же, как был зимою.

Я не кусаю губы, не плачу, прячу

Волосы в косу, а косу беру и режу.

Таня сама пустила по речке мячик,

Мячик уплыл. Мячик думал, его удержат.

* * *

От него пахнет то ли мускусом, то ли искусом,

Может, серьёзен, может, смеётся, искоса

Смотрит, ломая привычный бровей изгиб;

В стынущем чае с лимоном идут круги.

Мы не друзья и тем более не враги –

Нам это не с руки.

Видимся раз в два года, при каждой встрече

Тихо сидим, провожая минувший вечер.

Это свидание, только наоборот:

Я ничего не хочу, да и он не ждёт.

Нам друг за друга теперь зацепиться нечем;

Время безбожно лечит,

Возможно, лечит…

* * *

Здесь не видно моря, нет белой пены

И всегда ночами темным-темно.

В серой речке, которая по колено,

Гладкий ил укрывает собою дно.

Этот ил под ногами – больная память,

Раскрывается, хочет меня забрать,

Но не в силах уже ничего исправить,

Не могу свою речку направить вспять.

Не могу ничего: ни пройти по броду,

Ни вернуться обратно на бережок,

Лишь смотреть и смотреть на больную воду,

Забывая, что плохо, что хорошо.

Вот бы мне оступиться и в тихий омут,

С головой окунуться в холодный ключ.

Я всё время мечтала жить по-другому,

До конца надеясь, что просто сплю.

Коновалы от юстиции и единоличники

Коновалы от юстиции и единоличники

Литература / Литхозактив

Макаров Максим

Теги: литературный процесс , литературный фонд

Наконец удалось заглянуть в секретный, как программа масонской ложи, устав организации, в муках рождённой взамен почившего Международного литфонда. Называется она «Общероссийское литературное сообщество» (ОЛС). Руководит ею – догадайтесь кто.