Литературная Газета, 6602 (№ 24/2017)

– По тому, кто вас приручит и будет за это в ответе? – подпустил провокацию мой каверзный разум.

– Нет, – осадил меня поэт. – По тому, кто не боится быть искренним.

Именно об этом книга симферопольского поэта Сергея Савинова (на фото) «Облачные изречия». Надо обладать недюжинной смелостью, чтобы назвать так поэтический сборник в XXI веке – такое название и оттолкнуть способно: кому нужно «витать в облаках» при нынешней поэтической гонке? Однако, как говорил Заратустра: «Мне не нужна толпа – мне нужны последователи». Так же может сказать и автор этой книги. Пусть за ним в облака полетят лишь избранные – но именно им откроется в трепете сотворчества истинная суть Поэзии.

И это даже не мечта – мы всё-таки не дети уже, чтобы легко и наивно нам мечталось, жизнь наложила свою патину на кристаллы наших душ, и с этим уже ничего не поделать.

Так о чём же стихи? Какова она – тоска о высоком зрелого мужчины, не один десяток лет уже известного в Крыму поэта? Да ещё и такого, который был одним из проводников, защитников поэзии и культуры вообще в период, в принципе не созданный, жестоко и безжалостно не созданный самим временем для этого – «лихие 90-е». Тогда трудно было даже помыслить о литературе, творчестве, тогда все боролись за выживание, а он – в числе немногочисленных соратников – умудрялся думать о душе и духовной пище и даже создавал весьма утончённое, гурманское для неё блюдо – «Предвестие», единственный в то время в Крыму чисто литературный журнал, в начале 2000-х – время уже более спокойное – трансформировавшийся в весьма популярный геокультурный альманах «POLUS-Крым».

О чём он может мечтать, зная, что тратить на это своё время и силы сейчас – просто дерзость…

Это может быть и чудесная, астральная страна духа – Шамбала, в русском сердце отражённая грёзами о Беловодье и Граде Китеже:

На скрижалях ледового сна – опрокинутый Китеж

Неподвижного солнца в чернилах свинцового сада.

Ты уходишь в метельное марево… Чем примагнитишь

Голубую двойную звезду отрешённого взгляда?

……….

Только Китеж не Рим, и его не разрушишь вовеки.

Да, есть где-то миры – света, силы, глубины – в которых обитают боги, по-прежнему живы души наших предков в их духовной и волевой мощи, готовые поддержать своих прапраправнуков в их исканиях и деяниях, если те светлы. Может, кто и найдёт, и узрит дивную страну. А ведь можно перенестись мыслью на иную планету, в другое созвездие, галактику – а вдруг при тамошних физических и духовных законах люди были бы счастливее и чище?

Что случится в созвездии Рыб?

Гребень в омуте! Наше прощание –

Всплеском непоправимых ошиб…

Нет, человек везде останется человеком. Напротив, это ему дана самим Творцом возможность менять психофизические законы – и эта способность именуется Любовью. И Нелюбовью. И везде, каким бы ни был мир, человек сам будет выбирать одну из этих странных неразлучных сестёр – и никогда не будет застрахован от ошибок. Так почему бы мечте не тосковать об идеальной Любви? Той, которая сама скажет о себе: «Я – истинная!» – посредством самих чувств: тонких, трепетных ощущений, уже и не свойственных современному человеку, растерянных им… А ведь Любовь может говорить с нами только – и только! – на таком языке:

Целуй вереницу стихов в синем буйстве июля

И пальцы любимой сквозь мглу занавесок из тюля.

Целуй эту вечную тайну в глазах дождевых неуёмных

И блики на рельсах трамвайных, и всполохи крыл потаённых.

………..

Какой незабвенный пергамент у страсти украсть ты решился,

Войдя, будто мамонт, в посудную лавку ошибок?

Что это? Опять об ошибках? Неудивительно. Язык любви поэта… Да услышит его хотя бы сама возлюбленная? Та, у которой даже мечты о высоком трансформированы под современность: не под алыми парусами ждёт она Грэя, а уже на личном самолёте – пусть для романтики ещё и красит его в цвет рассвета, чтоб красиво и «стильненько» выплывал из такового. С кем говорить на этом языке? Как целовать самою душою те пальцы, которые недвусмысленно требуют бриллиантовых колец? Потому и тоскует душа поэта по ней – Идеальной Женщине, Прекрасной Даме. Той, что промелькнула, как видение, в Серебряном веке – и исчезла на долгих сто лет, чтобы и сейчас приподнять свою вуаль лишь перед избранными.

Сам я во тьме… А рядом ты светила

И откликалась на пятьсот имён…

Но что это?

Чёрные ресниц занозы,

Брови – будто полозки

Санок сломанных… с мороза…

К чёрту прозу, дайте розы –

Два бутона на виски!