Любимая для мастера смерти (СИ)

Киан стискивает меня в объятьях, так, что мне даже становится немного больно. Но именно это мне сейчас и нужно. Почувствовать его силу, поверить в его защиту, убедится, что он меня ему не отдаст.

Его губы касаются легкими успокаивающими поцелуями моих волос, заставляя пробежаться мурашкам удовольствия по позвоночнику, а тело налиться приятным жаром. Я купаюсь в этой неожиданной ласке, как цветок в теплых лучах солнца, жмурясь от наслаждения и едва не мурлыкая, как котенок.

- Ты едешь со мной, - наконец выдыхает он мне в макушку.

До меня пока не доходит смысл его слов, я просто упиваюсь ощущениями, которые дают его руки, его губы, его поцелуи и ласки, и на то, чтобы думать о чем-то серьезном просто не хватает моральных сил. Это мой маленький островочек счастья, где есть я и он, и никаких тайн, призраков, замков и загадок. Просто мужчина. Просто женщина.

Поднимаю голову, ловя его взгляд, и сама тянусь за поцелуем. Высвободив руки из одеяла, обхватываю его щеки, притягиваю к себе и прижимаюсь губами к его губам.

Опешивший муж на секунду замирает, а потом быстро перехватывает инициативу. И вот я уже задыхаюсь от нежности и таю в его объятьях, ощущая каждой клеточкой, что хочу принадлежать этому мужчине, быть с ним, любить его и быть любимой им. И только им.

Но где-то на задворках сознания царапает мысль о том, что я так и не сказала Киану, кто я на самом деле. Скрыла правду. И что это нечестно. Это обман, а я бессовестная врунья. В голове бьется испуганной птичкой мысль, что так нельзя. Пока нельзя. Я должна ему сказать.

Не знаю, как нахожу в себе силы прервать безумный поцелуй.

- Киан… - перевожу дыхание, - я должна тебе что-то рассказать.

Он снова тянется ко мне, мягко опрокидывая на спину, и принимается целовать нежную кожу за ухом, заставляя дрожать в предвкушении того, что должно случиться.

- Потом скажешь, - шепчет он, почти не отрываясь от своего занятия.

Прикрываю глаза, и мысленно заставляю свою совесть замолчать. Потом, так потом. А если после моих откровений, он меня отвергнет, то я хотя бы узнаю, как это быть с ним.

Ныряю в водоворот новых ощущений, наслаждаясь каждым его прикосновением, каждой лаской, каждым поцелуем, так, словно это последнее, что суждено мне чувствовать в жизни, так, словно в этих движениях и есть моя жизнь. Ощущение правильности происходящего заполняет меня, выбивая все сомнения из моей головы, из моего сердца, из моей души. Я для него. А он для меня.

Разлепляю сонные веки, испытывая во всем теле приятную усталость и негу. С наслаждением потягиваюсь, стараясь не потревожить спящего рядом мужчину, по-хозяйски закинувшего на меня руку, и поворачиваюсь на бок лицом к нему. Во сне он такой… такой милый. И умиротворенный. И красивый.

Не сдержавшись, провожу рукой по его щеке, ощущая под пальцами приятно покалывающую щетину, убираю со лба упавшую прядь, касаюсь темных волос. Перевожу взгляд ниже. Одеяло сползло, и муж оказывается обнаженным до самого пояса, являя миру мускулистую грудь, чуть очерченные под кожей ребра и тот памятный шрам.

Рана почти затянулась, швов нет. Интересно, кто их снимал. Может кто-то в Карифе? Едва касаясь кончиками пальцев, дотрагиваюсь к небольшим, побелевшим полосочкам, удивляясь, как быстро тут все заживает. Поразительная регенерация.

- Айне, - слышится хриплый голос мужа. - Может, повременим пока. Тебе нужно отдохнуть, а я боюсь, что если ты и дальше будешь так подробно меня изучать, не смогу сдержаться.

Смущенно отдергиваю руку и встречаюсь взглядом с синими глазами некроманта.

- Доброе утро, - тихо шепчу, чувствуя, как щеки заливает румянец.

Мужчина лукаво сверкает глазами.

- Добрый день, ты хотела сказать, - ухмыляется он своей фирменной улыбочкой, а я и вправду замечаю, что солнце давным-давно взошло и сейчас уже не меньше одиннадцати утра.

Осторожно сажусь на постели, застенчиво прикрываясь одеялом.

- Киан, нам нужно поговорить, - еле заставляю выдавить из себя слова, внутренне дрожа от страха.

Некромант с интересом вздергивает бровь и закладывает руки под голову, приготовившись внимательно слушать.

Опускаю взгляд на одеяло, собравшееся вокруг меня пестрыми волнами, и отчаянно сжимаю его краешек в кулаке, словно стараюсь найти в нем поддержку.

- Я не знаю, как это правильно сказать, - медленно произношу, стараясь подобрать подходящие слова. - Но я не Айне. Вернее, я и Айне тоже… Но только наполовину…

Между нами повисает тишина. Пугающая. Жуткая. Заставляющая меня внутри обмереть и приготовиться к худшему.

Не выдержав, отрываю глаза от одеяла и перевожу на мужа. Он смотрит на меня с непроницаемым выражением на лице, и от этого его выражения мне физически становится больно.

- Я знаю, - наконец нарушает он молчание.

- Знаешь? - не могу поверить своим ушам. - Как знаешь?

Чувствую, как тело обдает холодным ознобом.

- Знаю, - еще раз повторят он, сохраняя невозмутимость. - Это ничего не меняет. Я это знал с самого начала. Неужели ты забыла, кто твою душу вернул с того света? Я ее видел. Я знаю кто ты. А вот как тут появилась, мне не ведомо, и я с интересом бы все это послушал.