Любовь бессмертная

Это было нелепо, он понимал. Но безумно хотелось хоть что-то ответить человеку, мучающему его. Костя продолжил смотреть на файл и написал следующим абзацем после письма:

«Кто ты? Я расскажу все полиции. Тебя найдут, у них достаточно возможностей, чтобы вычислить твой адрес. Скажи лучше сразу, что тебе нужно».

Он нажал на сохранение и еще долго сидел, просто смотря в экран. Ничего не происходило. Костя был уверен, что ответ придет ночью, когда он будет спать, но все равно продолжал смотреть не отрываясь. Ничего. Тишина. Он выдержал минут двадцать. Нет, надо переключиться. Не совсем без сна он не сможет. Может, попросить кого-нибудь? Да, точно. Чтобы следили, когда появится новый файл. Или новый текст. Но кого? Нанять человека? Бред. Просто бред. Нет, завтра обратиться в полицию. Пусть отслеживают. Его пугала не мысль, что Ольга действительно существует, а сам факт, что он начинает в это верить.

Костя открыл бутылку коньяка и налил себе почти полный стакан. Он поднял его вверх и чокнулся со стеклянной дверцей книжного шкафа.

– За тебя, Оленька! Будь ты проклята.

Но в голове мелькнуло: за мертвых не чокаются. Тогда за другую Оленьку, студентку. За нее можно? Или тоже уже нет? Кто она вообще? И что с ней случилось?

Следователь долго расспрашивал его про подробности того вечера, Костя отрицал, что имеет отношение к пропаже девушки. В итоге следователь оставил ему свой номер телефона и попросил связаться с ним, если Костя что-то вспомнит. После его ухода Костя сразу позвонил Саше, той самой подруге Оли из ресторана. Та ответила лишь, что Оли не было в институте и никто про нее ничего не знает. Значит, новости о пропаже еще не разошлась. Полиция только начинает копаться. Ну что ж, пусть. Костя отпил коньяк. Все будет. Он справится. Главное, не сходить с ума. Костя включил телевизор и попытался выбрать какой-нибудь фильм в каталоге онлайн-кинотеатра. Надо отвлечься. Кинотеатр настойчиво рекомендовал фильмы ужасов, потому что Костя любил этот жанр. А почему бы и нет? Выбрать что-нибудь, где много крови.

Телефонный звонок. «Мать». Он же так ей и не перезвонил.

– Алло!

– Костя! Ты правда имеешь к этому отношение? – на этот раз мать орала еще громче.

– К чему? – хотя Костя уже догадывался.

– К пропаже девушки. Ты хоть новости смотришь? Все соцсети пестрят.

Костя не стал ничего больше спрашивать, просто бросил трубку и открыл ноутбук. Нет, на главной странице Яндекса ничего не было. Но стоило набрать в разделе новостей «Константин Константиновский», как вместо последней информации о том, что он ведет переговоры с DVG по поводу экранизации «Любви бессмертной», выскочило со ссылкой на ряд новостных порталов, что его подозревают в убийстве. В нескольких пабликах, обсуждающих «жареные» сплетни, мелькнула информация, что в пятницу Константин Константиновский уехал из клуба с несовершеннолетней девушкой, после чего ее никто не видел, зато в парке неподалеку от его дома нашли окровавленную одежду.

Мать названивала, но Костя снова отключил звук на телефоне. Перешел по ссылке в один из пабликов: столько грязи про себя он не читал еще ни разу. «Извращенец», «насильник», «мажор». И прапрадеда, который в гробу бы перевернулся, тоже вспомнили. Куда уж без него. Оказывается, книги Константиновского-младшего – это гниль, развращающая молодежь и разъедающая наше общество. Он призывает только к похоти, сексу, унижает женщин, не дает никакой пищи для размышления. Только разврат. Вот и сам такой же. Маньяк, насильник.

Костя задыхался от ярости. Хотелось просто ответить каждому из них. А лучше дать по морде. Все то быдло, которое втихаря читает его книги, все они как собаки начали грызться, когда им бросили кость. И эта кость он. Но еще противнее защитницы. «Нет, что вы, Константин – замечательный писатель, какие у него сюжеты, мысли, идеи». Да какие мысли! Костя залпом допил коньяк. Пишет то, что продается. Эксперименты? Смыслы? Кому надо. Он пробовал. Думал, мать хоть немного успокоится. Но какой там: все равно никогда не достичь идеала, каким стал прапрадед.

Да если б только мать. Вспомнил, как принес издателю небольшой роман – просто мысли, история о жизни, об одиночестве в столичном городе. О суровом мире, где Золушки продолжают мыть полы, а принцы хотят заработать побольше денег. Что ответили: «Зачем тебе это? Всю аудиторию отобьешь. Ты автор эротических романов. Вот и пиши их. Ну, можешь детектив приплести, или драмы добавить, если уж очень хочется. Но это? Оставь всяким лауреатам премий, тебе их все равно никогда не дадут. Да и нужны они? Кому-то премии, а кому-то продажи. Читатели тебя любят».

А теперь ненавидят.

«А может, это и неплохо?» – пришло в голову на втором стакане коньяка. Костя добрался до холодильника и сделал себе пару бутербродов. Иначе скоро вырубится окончательно. Плюс есть: продажи сейчас попрут. Замечательный повод засветиться. А если обвинят? Да нет, невозможно. Он этого не делал. Но пусть обсуждают. Пока ему лично не пишут. Или?