Любовь Черного (СИ)

– Дома, – пристально смотрит в глаза. – Ты мой дом, Тая.

31

Игра и правда захватывает меня. Или все дело в том, что мы на стадионе? С просмотром по телевизору это трудно сравнить. Экран едва ли может создать ощущение полного присутствия. А тут – вопли доносятся отовсюду, оглушают протяжные гудки. Напряжение нарастает с каждой секундой. Вся атмосфера пронизана накалом.

Сама не замечаю, как начинаю внимательно следить за футболистами, которые стремительно перемещаются из одного участка поля в другой.

Горячее дыхание Руслана опаляет щеку. Он быстро объясняет мне ключевые моменты.

Вскрикиваю, когда одного из игроков вдруг на полном ходу сбивает другой и проносится дальше. Прижимаю ладонь к губам.

Раздается свисток.

– Он в порядке, – заключает Руслан и обнимает меня. – Видишь? Уже поднимается. Херня. Судья желтую карточку даст. Если игрок две такие получает, должен уйти с поля.

– Подожди, – бормочу. – Он же его специально толкнул. Разве тут не сразу красная карточка?

– Нет, на красную не тянет.

– А за что тогда красная?

– Грубое нарушение правил.

– Так это и есть грубо.

– Нет.

Поворачиваюсь к Руслану и забываю, о чем собиралась сказать. В его глазах такие искры горят, что кровь моментально приливает к щекам, а дыхание сбивается.

Мы так близко сейчас. Даже крики вокруг звучат тише. Мир вокруг меркнет.

– Обычно футбол мне по кайфу, – хрипло говорит он. – Затягивает. Но блять, сегодня все иначе.

– Почему?

Руслан усмехается, а потом крепче меня к себе притягивает и подается вперед, на ухо шепчет:

– Тебя украсть хочу.

По телу пробегает мелкая дрожь. От его близости, от жадных прикосновений. От требовательного тона, в котором сквозит дикое желание обладать.

– Украдешь, – улыбаюсь.

Он резко мрачнеет и отворачивается, а через пару секунд рядом с нами оказывается один из охранников. Реакция у Руслана молниеносная. И опять его пальцы сжимаются на моей талии сильнее, будто оберегают, готовы в любой момент отодвинуть в сторону, закрыть за массивным телом.

Охранник ставит поднос на стол перед нашими сиденьями. Там несколько банок газировки, разные закуски.

Руслан кивает и тянется за одной из жестянок. В этот момент охранник передает ему какой-то мелкий темный предмет. Невозможно различить что именно. Слишком быстро и ловко все происходит. Успеваю заметить, потому что очень близко сижу. Люди вокруг нас наверняка ничего особенного не видят.

Охранник удаляется, а Руслан открывает газировку и прикладывается к банке.

Что ему передали? Флешку? Карту памяти?

Он ловит мой взгляд, но ничего не говорит.

Загадочный предмет отправляется в карман.

– Хочешь? – спрашивает Руслан, подавая мне вторую банку газировки.

Хочу. Очень хочу, чтобы он перестал заниматься криминалом. Хотя умом понимаю, это слишком наивно с моей стороны.

– Все под контролем, Тая, – говорит он.

Киваю и беру банку из его рук. Поворачиваюсь в сторону футбольного поля. Стараюсь следить за игрой, но теперь получается плохо.

Конечно, флешка или карта это не оружие. Не что-нибудь запрещенное. Хотя кто знает, какая информация на ней хранится?

– Я за ту команду, которая выиграет.

Его тяжелое дыхание щекочет затылок.

Опять смотрю. В черных глазах пылает настолько всепоглощающая уверенность, что выбора у меня не остается. Только поверить.

Футбол затягивает. На последних минутах игры нервы на пределе. Пока ничья. Но все может быстро поменяться. Один гол может оказаться решающим.

Тело прошибает испарина. Сцепляю ладони в замок, наблюдая за тем, как игроки кружат вокруг мяча.

Удар! Нет, нет, только не это. Должна выиграть другая команда, та, за которую болеет Руслан.

Вскакиваю на ноги. Усидеть просто невозможно. Волнение не позволяет.

Вратарь умудряется отбить мяч. Но выдохнуть не успеваю, потому что другой футболист атакует ворота опять.

Нет… да! Снова мимо. Вратарь ловко отражает удар.

– А ты азартная, – говорит Руслан.

Он поднимается, обнимая меня сзади.

Рассеянно мотаю головой. Продолжаю внимательно наблюдать за развернувшейся игрой. Мяч теперь у другой команды.

Попытка забить гол не удается. Хуже того – мяч отброшен на другую сторону поля, где практически нет наших игроков.

Лучше пусть время закончится. Пусть будет ничья.

Наш игрок вдруг отбивает мяч головой. Пролет через поле.

– Гол! – взывают люди вокруг.

Не могу поверить. Гол? На огромном экране показывают повтор, и я завороженно наблюдаю за каждым движением.

Мы победили.

– А ты не верила, – усмехается Руслан, когда поворачиваюсь к нему с радостным возгласом.

– Верила! – выпаливаю. – Очень верила.

– Ну с такой группой поддержки шансы проиграть ноль, – протягивает он, прищурившись.

Через пару минут мы направляемся к выходу из вип-сектора. На автомате бросаю взгляд в сторону и замечаю, что того жуткого типа, который вышел на свободу из “Ямы”, там нет.

Это должно успокоить. Он ушел, вот и хорошо. Но происходит обратный эффект. Неясная тревога опять загорается внутри. Отпускает меня только, когда мы с Русланом оказываемся в машине.