Любовь, юмор, море, принц, конь (СИ)

— Я возьму автомат, — решительно встал Павел и огонек погас.

— И ногу ему отпили, — напомнила про ужин. — Я хочу есть. Уже вторые сутки, кроме чернозема и болотной жижи, во рту ничего.

— К землице привыкаешь, — по своему обыкновению извратил мои слова босс, — и правильно. Пора, мать. Выглядишь ужасно.

Выдохнула, вспомнила мамино перефразированное «Не твоя, вот ты и бесишься» и спокойно произнесла, делая ударения:

— Вот мясо… вот нож… вот мясник Паша… Что тут непонятного?

Паша, прозванный мясником, хмыкнул и выдал:

— С автоматом я тебе кабана подстрелю, — пообещал мужчина, победивший кошака, почувствовавший себя Конаном-варваром. — Он же на кого-то охотится тут.

— Боюсь, умереть от смеха раньше, чем от голода, глядя на то, как одноногий охотник прыгает по лесу за кабаном, пытаясь догнать, — раскритиковала его план по добыче еды. — Пили ногу, Паша.

Со стороны Павла донеслось сопение, и нож грозно звякнул о металл.

— Женщина тут ты. Вам привычнее мясо разделывать, — заартачился босс.

— Сама отпилю — сама съем, — предупредила Павла.

— Огонь у меня, — он пошел с козырей. — Как пожаришь-то?

— Я могу и сырое, — отбила его ход, понимая, что недалека от истины.

— Ладно. Я боюсь вида крови, — неожиданно признался босс.

— Тут темно. Пили на ощупь, — не поддалась на его уловки.

— Но я же все ощущаю и представляю, — возмущенно возразил шатен.

Терпение помахало ручкой и уплыло. Я взорвалась… внутри себя, а внешне все так же спокойно произнесла:

— В чем проблема? Давай начистоту… Что не так с этим леопардом? Тебя его пол не устраивает?

— Не переношу запах крови… честно…

— Ты же этот… миротворец? Год в армии… — растерялась я.

— Именно поэтому, — процедил сквозь зубы Павел.

Повисла пауза, в которой послышался скрип его зубов.

— Ладно, давай нож и посвети мне… — не стала лезть в душу мужику и занялась «женским» делом.

* * *

— Я говорю, заверни мясо в пальмовые листья и запеки на углях, — горячилась я, поедая нежный еще зеленоватый банан, которых набрала охапку, ограбив несколько встречных пальм.

Листья я тоже прихватила, вместо фольги, чтобы мясо запечь. Напилась из небольшого водоема, к которому нас привела тропа, протоптанная местным зверьем. До сих пор перед глазами картинка, как с наслаждением пью прохладную влагу, поворачиваю голову на всплеск и вижу, как Павел полощет ноги в метре от меня. Тяжелый момент для психики. Там же заприметила высоченный бамбук, пригодный и для постройки шалаша. Но упрямый босс склонялся к классическому методу жарки над огнем, типа шашлык. Я слабая, я уступила. Не потому, что слабая, но в тот момент живот, набитый бананами до отказа, уже не так активно сражался за еду.

— Какие угли? Тут останется пепла горстка, — парировал Павел, разводя костер. — Топливо не то.

— Но Беар Гриллс советует… — начала я, аргументируя свои доводы.

— Так он из этих, — понимающе кивнул Павел, сморщившись от боли в ноге или от мыслей об «этих».

— Каких этих? — напряглась я, очищая крохотный банан, хоть уже не лезло.

— Ну, эти… Ницше, Конфуций, Джейсон Стэтхэм, Биар Гриллс… интернетовские философы… — закончил свою мысль босс, аккуратно выстругивая палочки для шашлыка.

— Не Биар, а Беар, — поправила Павла. — Медведь, а не… пиво… И прекрати издеваться! Отличная передача, как пособие по выживанию.

— Что-то она не очень тебе помогает, — скептически отозвался Павел, нанизывая промытые в океане темные куски мяса. — Но тебе, филологу, простительно верить во всю эту чушь.

И чего ему моя специальность жить спокойно не дает? Травма что ли детская осталась?

— Паш, тебя мама с ремнем заставляла книжки читать? — осторожно поинтересовалась я

— С чего такой вывод? Ничего подобного, — открестился от невротического диагноза Павел, прилаживая нанизанное мясо над костром. — Читать я любил и люблю. Приключения особенно. И привела мне любовь к приключениям моя учительница. В десятом классе у нас была молоденькая литераторша, сразу после института. Мы с ней после выпуска пару раз встретились. Вспомнили «школьные годы чудесные». Сошлись на том, что обоим нравиться Кун… дера. Потом она предложила… прочесть историческое… «Записки маркиза де Сада». Очень захватывающее чтение! Одного раза оказалось мало. Пришлось несколько раз встретиться и перечитать. Рекомендую. Литература — это сила. Но ты ее как-то не правильно понимаешь. Как-то эмпирически, отвлеченно от реалей и потребностей жизни. У тебя литература отдельно от людей. А она служит примером, подсказкой, инструкцией…

— Как «Камасутра», — вставила я в паузу между словами.

— Именно… Верно сечешь, Смирнова. Ты не безнадежна.

Я равнодушно разглядывала босса, увлекшегося воспоминаниями о бурной юности и пытающегося задеть меня. Но что мне его намеки после того, как я пила воду, в которой он ноги мыл.

— Тогда тебе понравятся сочинения Захер-Мазоха, — сделала свой вывод, ориентируясь на направление литературного интереса.