Любовь. Измена. Развод

Эти картинки вызывают не самые приятные ассоциации. Мой отец сидел. Я не так часто видела его за свою жизнь, потому что он выходил, и снова садился. Раз за разом. Четко помню забитую наколками спину и вытатуированные на пальцах перстни.

У Евгения, конечно, нет ничего подобного. Это просто картинки. Возможно, со смыслами, а может, и без.

Он чувствует мою реакцию, ловит взгляд, потом смотрит на свои руки.

— Судя по всему, мне придется сводить рукава и полностью обновить гардероб.

Он говорит это с улыбкой, а я чувствую себя, какой-то стервозной тварью, которая оценивает человека исключительно по внешности…

— Простите, — бормочу. — Я сегодня в ужасном настроении. Не хотела вас обижать.

— Да ты и не обидела. Выкать только прекращай.

— Мы на брудершафт не пили, — тоже улыбаюсь.

— Организуем.

Он так резко поднимается с места, что я перестаю контролировать свои реакции и хватаю его за руку.

— Нет-нет. Я пошутила, — выпрямляюсь, все еще сжимая крупные мужские пальцы. Когда осознаю это, тут же разжимаю свои и делаю шаг назад. Задеваю стаканчик с кофе, и тот опрокидывается набок. Жидкость растекается по столу и начинает капать на пол. — Черт.

Краснею. Адски хочется уйти. Стыд заливает лицо.

— Мне домой нужно. Я поеду. Извините.

На улицу вылетаю пулей. Чувствую себя нашкодившей девчонкой. Давно в моей жизни не было подобных ощущений. В последние годы я не просто повзрослела, во мне появилось высокомерие. Оно отравляет.

Моя жизнь — это четкий график. Завтрак, фитнес, работа, обед, йога, ужин в ресторане, сон.

Последние годы мы с Ильей оба живем в этих графиках, у каждого он свой. Может быть, в этом и проблема? Мы перестали дурачиться, гулять пешком по ночным улицам и целоваться под дождем.

— Света! — Евгений выходит следом за мной.

Оборачиваюсь.

— Извините, — тянусь в сумку за ключами от машины. — Я правда поеду.

— Хорошо, — он кивает. — Если будут проблемы, звони.

Мы стоим друг напротив друга. Евгений перекатывается с пяток на мыски, сунув руки в карманы спортивок. А я вот куда свои деть, не знаю.

— Спасибо.

— Спокойной тебе ночи, Света.

Мужчина не улыбается больше. Просто смотрит в глаза.

— И тебе, Женя…

Глава 15

Илья

Одна только мысль, что у нее есть кто-то другой, рвет мозг в щепки. Твержу себе, что моя Света не могла! Не может она с другим, а гадкий голос в голове шепчет, что это уже случилось. Шаблон, что годами выстраивался в голове, расползается на глазах.

Смотрю на нее, а вижу перед собой сцены из порнофильмов с женой в главной роли.

Планку срывает капитально. Демоны лезут из котла, полностью теряя всяческие ориентиры. Поэтому и срываюсь.

Выливаю на нее все то, от чего я ее отгораживал. Все то, на что способен мой личный Сатана.

Угрожаю. Придушить ее в этот момент хочу. Она же моя. Всегда такой была. Я ее чувствую. Я ее знаю. Я ее больше этой гребаной жизни…

Люблю. Как умею. Беспощадно. Зависимо.

Она же моя, черт побери. Моя! Все десять лет. Без остатка. Каждый изгиб, каждая родинка…

Не может она с другим. Я же сдохну, если она будет с другим.

Переворачиваю ситуацию на сто восемьдесят градусов, чтобы хорошенько прочувствовать это зеркало. Она же с того дня после прочитанной СМС во всем этом дерьме варится.

Каждой клеткой чувствует эти дни все то, что я сам сейчас испытываю.

А я не понимал. Не хотел понимать.

Никогда даже мысли не было, что моя жена может с другим. Никогда…

Для меня же тот разговор на Лизкиной кухне — первый выстрел, когда почва ушла из-под ног. Света плакала, проклинала, так искренне ненавидела. Меня вместе с ней трясло. Разрывало летальными снарядами грудину. Сердце останавливалось, потому что ее слезы главный триггер. Не должна она плакать. Больше нет.

Сразу откинуло в то время, после аварии. Я всем богам молился, чтобы она осталась жива. Реанимация, операция, долгие часы без сознания на грани жизни и смерти.

Я сутками под дверью палаты сидел, потому что не пускали. Сидел и как баба рыдал, умоляя Всевышнего сохранить ей жизнь. Когда Света пришла в себя, оставить ее одну дольше чем на час не мог. Боялся, что снова окажусь в ситуации, когда могу ее потерять.

Оказался. Почти потерял...

Второй выстрел был сегодня — ее безразличие. Холод.

Да, демонстративный. Да, ненастоящий. Но уничтожающий веру в то, что она вернется.

Чувствовал сегодня, что ничего между нами еще не кончено. Она по-прежнему любит, но не простит. Не хочет прощать. Не видит в этом смысла.

Любит, такого как я. Морального урода, идущего по головам ради какой-то собственной благой цели. Любит, но не простит.

Данная власть меняет людей, без последствий не уходит никто.

Мои угрозы, брошенные ей сегодня — последствия той жизни, что я веду. Тупые. Не достойные мужика. Но я их уже произнес.

Наблюдаю за тем, как Света садится в машину и моментально срывается с места.

Все еще чувствую ее духи. Я ими насквозь пропитался. Прикрываю глаза, а там снова она. Не одна. Рядом мутный образ. Моя жена улыбается другому, отдается другому.

Я же неделю после нашего разговора на кухне ходил и задавал себе один-единственный вопрос — зачем?

Зачем я это сделал?