Любовь как вредное пристрастие (СИ)

Отец решил не загораживать проход в зал и отступил в сторону, к стене, развернулся лицом к картине, делая вид, что рассматривает ее, хотя я точно знал: о живописи он отзывается уважительно лишь в присутствии матери и совершенно не разбирается ни в шедеврах, ни в художниках. Сюда родитель пришел исключительно для того, чтобы поддержать Нелли. Впрочем, как и мой брат с женой, и сестра…

Я встал рядом с ним, также сделав вид, что поглощен созерцанием, хотя едва ли замечал, что изображено на полотне.

— Мне не по себе, что ты обижен на меня. Причем незаслуженно, — объяснил отцу.

— Так ты и обидел меня. Почти предал, — пожал он плечами. — Как, по-твоему, я должен реагировать?

— Понять. Отпустить. Вот увидишь, Данька отлично справится на моем месте. Все к лучшему.

— Да, кажется, так и есть, — неожиданно выдал отец.

Мы уже стояли возле следующей картины. Повернулись к другу, одновременно усмехнулись, не произнося ни слова, перешли к соседнему полотну.

— Слышал, ты пробиваешься в «Фармстандарт», — изрек родитель задумчивым тоном.

— Да, есть такое.

— Ну молодец, похвально, — кивнул, бросив на меня ироничный взгляд. — Не замараешься, начав почти с низов?

— Именно этого и хочу.

— Ладно, — он хлопнул меня по плечу, одобрительно улыбнувшись. У меня словно гора с плеч свалилась, все-таки столько недель жил под грузом рвущихся крепких с ним связей, это вымотало сильно.

— Ну ты тут наслаждайся, а я пойду Нельку подбодрю да и исчезну из этого балагана. Такое впечатление, будто вся мазня одинаковая, и что они в ней находят? Скукота.

— Ага, увидимся, — улыбнулся я довольно.

Через минуту осмотрел стены зала. Да уж, действительно все полотна какие-то одинаковые. На мой неискушенный и практичный взгляд. Вот если только та картина с девушкой в алом…

К ней и устремился.

Художник запечатлел танцовщицу в свободном платье. Нет, «запечатлел» — неверное слово. Мастер будто поймал мгновение. Мгновение полета, счастья, стремления к бесконечности. Алое одеяние девушки жило, вздымаясь волнами, рассекая искрами пламени серовато-туманный и размытый фон. Темные волосы взметнулись, разлетаясь птицами. Запрокинутые к небу бледное лицо с закрытыми глазами, тонкие руки. Одна стройная нога, обрисованная тонкой тканью, приподнята. Девушка-лепесток, сорванный ветром, увлекаемый им, сопротивляющийся ему. Хаотичная, настоящая, прекрасная и хрупкая, как нимфа, как музыка, как греза.

Хорошая картина, что-то расплавившая в душе. Ее автор, безусловно, прославится, задел и все возможности есть. И кто же он?

Я перевел взгляд на табличку под рамой: «Э. Вишневецкая. Автопортрет». Охренеть…

— Она прекрасна, правда? — услышал рядом восхищенный голос матери. Повернул к ней лицо. Подозреваю, совсем стереть с него изумление не получилось.

— Нелли рисовала? — уточнил севшим вдруг голосом.

— Да. Взгляни, сколько экспрессии, какие краски, композиция. Она разорвала все каноны, но сделала все так органично, так тонко, так мастерски, что просто слов не хватает. Невероятно талантливая девочка.

— Где она? Познакомь нас.

Не понимал, что со мной творится. То ли какой-то зуд внутри, в душе, то ли интрига разрослась в необъяснимую манию, сжигавшую мозги. Мне крайне необходимо было немедленно увидеть Элеонору, заглянуть ей в глаза, сказать, как она поразила меня своей работой… Да просто посмотреть на нее, услышать голос. Сейчас. Сию минуту.

В конце концов, вся моя семейка на правах лучших друзей пришла удачи и успехов пожелать, один я точно неприкаянный. Несправедливо.

— Познакомить? — мать будто засомневалась. — Хотя ладно. Почему нет?

Она стала оглядываться в поисках протеже. Следом за ней толпу рассматривал и я. Взгляд привлекла тонкая фигурка темноволосой девушки в длинном золотистом платье. Видел симпатичное лицо лишь краткий миг, затем она повернулась и выскользнула за двери на противоположной стороне зала следом за съемочной группой, с которой беседовала мгновение назад.

— Ой, она вышла. Видимо, уговорили все-таки на интервью.

Так то была Нелли?

— Я подожду, когда они закончат.

От волнения, кажется, вспотел. И сердце ухало в груди. С чего бы вдруг? Просто девушка, обычное знакомство. Ну подумаешь, она талантлива, хороша собой и замечательно рисует. Меня это взбудоражило? Если так, то глупо.

— Как знаешь. — Мама заторопилась присоединиться к ушедшей с журналистами Элеонорой. Видимо, задалась целью убедиться, что робкую и стеснительную художницу не обидят и она справится с испытанием публичностью и известностью.

И что? Я проторчал в зале чертовых сорок минут, два раза обошел дрянную и скучную экспозицию, нашел еще пять работ Нелли (убедился, что она заметно выбивается из обоймы одинаковых по стилю коллег какой-то размытостью и живостью изображения), проклял все на свете, в том числе и свое необъяснимое, усиливавшееся с каждой минутой желание немедленно узнать: а какая она, Элеонора Вишневецкая.

Мать вернулась, но одна. Сказала, что девушка так переволновалась, что предпочла отправиться домой.

Облом. Без прикрас.

— И когда тогда я ее увижу? — не стал отступать, взяв мать в оборот.

Она рассмеялась: