Любовь, любовь, о как же ты прекрасна

Пронзительно, в тиши,
Терзает соло душу,
Рождая в ней стихи,
Их вместе лучше слушать.
Но одиноко плачет скрипка,
Смычком любви ведома,
Как долго длится эта пытка,
Что многим так знакома.
Дуэт, всегда намного лучше,
Нет в соло никакого прока,
Не потеряйте, среди излучин,
Того, кто вам назначен Богом…
Смычок без скрипки, нет мелодий,
Но вместе — множество рапсодий!

«Мадам, я Вами окрылён…»

Мадам, я Вами окрылён,
И Вашему завидую я мужу,
Я в Вас без памяти влюблён,
Он пригласил меня на ужин!
Я восхищаюсь всякий раз,
Когда я зрю Ваш стройный стан,
И не могу связать двух фраз,
Когда, о Ваших думаю устах!
Ах, сударь, Вы мне льстите,
А, впрочем, как всегда,
Вам не понять мою обитель,
Моя, зачем Вам красота?
Вы ангел мой и вдохновение,
Я грежу Вами день и ночь,
Вы милое души томление,
Мне эту страсть не превозмочь!
Ах, сударь, оставьте, будет, полно,
С улыбкой молвили Вы томно,
Я Вам любить себя не запрещаю,
Но ничего в ответ не обещаю!

«Окуная душу в печали…»

Окуная душу в печали,
Раскрываю в пылу флуктуации,
Два крыла за плечами,
Вопреки любой гравитации,
Я лечу, над полями и весями,
Умываясь росою и песнями,
Что пою мерцающим звёздам,
И моим подружкам берёзкам.
Лишь Луна мне видимо рада,
Серебром осыпает сполна,
Вновь рождается рифма, строка,
Мой путь, был верно угадан…
Я проснусь, улыбнусь своим мыслям,
Лишь любви покоряются выси!

«Эпикурийцем стать не получилось…»

Эпикурийцем стать не получилось,
Вселенской грусти скромный раб,
И всё, что в жизни не случилось,
Души моей, бесценный скарб.
Я о любви слагаю глупо песни,
О ней, без устали твержу,
Целуя свой нательный крестик,
О ней, сюжеты нахожу.
Кружит и вертится моя планета,
И я вращаюсь вместе с ней,
Ещё не все, мной песни спеты,
Ещё звенит во мне ручей.
Пусть благородство не в почёте,
А власть и золото в цене,
В моих строках о сём прочтёте,
И каждый, немного о себе…
Мой путь не лучший самый,
Там, кто-то за меня решил,
Один парю под небесами,
Наверно много я грешил!

«Он не пришёл, какого чёрта…»

Он не пришёл, какого чёрта,
Где носит его Бог,
Таких, как он почти когорта,
Но сердце, он изжог…
Придёт, убью… не знаю…
Он улыбнётся… гад, так мил,
Ведь только с ним летаю,
Он солнце мне затмил!
О Боже! За что его люблю!
За руки, голос, нос упрямый…
Приди, приди… молю…
Не сыпь мне соль на рану!
И он придёт, и ты растаешь,
Что дальше? Сама всё знаешь…

«Каждый день, это маленький шаг…»