Любовь на коротком поводке

       Олег все же сделал шаг, которого я так боялась, и моя грудь ударила не мой подбородок, а его, когда он, подхватив меня под мышки, оторвал от ступенек. Агата дико заорала на него — собачьим матом, а моя нецензурщина застряла за зубами, потому что я испугалась открыть рот — Олег опустил штангу, и наши лица оказались на одном уровне, но я до сих пор, даже вытянув носочки, не могла коснуться ступеньки. Агата заливалась лаем, но я была слишком близко к Олегу и он говорил слишком громко, чтобы я имела основания усомниться в услышанном:

       — Вот скажи, ты веришь, что я нарочно держал будильник включенным, чтобы собака изодрала запертую тобой дверь? Специально? Знаешь что, Мила…

       Его большие пальцы встретились в ложбинке между моими грудями, и меня точно тисками стянуло, стало невозможно дышать, и ужас, незапланированный, видимо, отразился в глазах, и Олег опустил меня на ступеньку — даже так, бросил, и я лишь чудом успела схватиться за перила, но он не извинился, хотя и заметил мои конвульсии. И, к своему счастью, не усмехнулся. А то я бы скомандовала — фас! Агата уже была на грани. На грани срыва голоса… Вот чего не лаяла за запертыми дверями…

       — Я, может, впервые за последние недели выспался, — сказал Олег тихо. Так тихо, что мне пришлось напрячь слух, чтобы звук его голоса пробился сквозь водопад крови в моих ушах и собачий лай. — И мечтал впервые по-человечески позавтракать. Спасибо, Мила… Правильно, надо опускать на землю тех, кто без разрешения партии взлетел…

       — Какой партии? — выдала я противным шепотом, чтобы не молчать, чтобы не смотреть в глаза, из которых вдруг, вместо слез — да какие у мужиков могут быть слезы! — брызнула тоска…

       — Партии потребителей… Можно мне потребить твою кашу?

       Он снова усмехнулся и снова зло, и я вскинула голову:

       — А не подавишься?

       — Постараюсь не подавиться. Ну чего уставилась? Я должен извиниться за дверь? Виноват, признаю… Обещаю исправить. Да, и спасибо за кофе…

       Если от злости уши похолодели, то сейчас вспыхнули, а язык выдал то, за что его надо было не то что прикусить, а вообще нафиг откусить:

       — Ты уже поблагодарил…

       — Мила, ты что… — Олег схватил меня за руку, как раз в том месте, где поцеловал, и под его пальцами кожа нагрелась, как ткань под утюгом. — Ты обиделась? И этот скандал из-за … моего дурацкого спасибо? Но я не мог сказать его иначе… И не сказать не мог. Мила, ну правда… Ну чего ты, как маленькая? Или ты и есть маленькая?

       Я вырвала руку — и с трудом сдержала себя, чтобы не врезать проходимцу.

       — Тебе паспорт показать? Тогда ты успокоишься и больше не будешь вести себя со мной, как с глупой малолеткой?

       — Как я себя веду с тобой? — Олег спустился на пару ступенек, и мне пришлось нависнуть над ним, чтобы не повышать голос. Агата-то по-прежнему надрывалась.

       — Как идиот с идиоткой. Я не права?

       Олег снова усмехнулся:

       — Ну, два сапога пара, не находишь? Неужели не проживем неделю вместе? Ну… Проверим выживаемость, а? Мила, всего неделя? Может, через неделю ты не захочешь, чтобы я уходил, а? Ну, хватит лаять на меня, как твоя собака. Я ведь знаю средства успокоить обеих. Знаю…

Глава 27 “С ним каши не сваришь”

       А вот мне его успокоительные средства тестировать на себе совершенно не хотелось. Успокоюсь я самостоятельно, без непрошенной мужской помощи, когда окажусь подальше от субъекта, играющего на моих нервах ноктюрн — или, вернее будет сказать, «монинг-тюрн» или «тьюн»… Я готова сказать что угодно, только бы его мозг перевел это в глагол повелительного наклонения — отвали!

       — Отстань… — сказала я просто, не повысив голос даже чуточку. Потому что между нами свободного пространства было как раз-таки эту самую чуточку…

       Олег отступил — наверное, решил, что лучше есть кашу, чем свежевынесенный женский мозг, а я была уже на грани собачьего лая: вот накинемся на него с Агатой на пару, поглядим, как этот самоуверенный тип запоёт фальцетом!

       — Хочешь еще кофе? — спросила я Олега, когда тот молча уселся за обеденный стол.

       — Не хочу тебя напрягать, — ответил он быстро, не поднимая от пустой тарелки глаз. Почти огрызнулся, как собака.

       — Ты не меня напрягаешь, а кофемашину. Ее не жалко.

       — Думаешь, мне тебя жалко? — вскинул он голову, и я готова была огреть его кастрюлей, которую достала из мультиварки и несла на стол. — Реально думаешь, что я тебя пожалел, поэтому и торчу у тебя?

       А… У меня даже рот открылся для пущей демонстрации полной прострации и сверхудивления: язык Олега не совсем какой-то русский, но по-русски богат многозначностью: с первых слов и не поймешь, о чем будет последнее… Но последнее слово он привык оставлять за собой — впрочем, это мужская болезнь. Неизлечимая, причем.

       — При чем тут я? — да при чем тут вообще что-то…

       Олег выставил передо мной ногу — специально вытащил из-под стола, будто собрался встать. Зачем? Западло смотреть на меня снизу вверх? Привык верховодить?

       — А с кем я тут сижу, а? С собакой, что ли?

       Нет, он не встал, но и я не села.

       — Как бы да…