Любовь на спор (СИ)

— Это верно… Ты клялась! Клялась, что будешь любить меня. Что будешь только моей… И я сделаю все, чтобы ты впредь этой клятве следовала…

— Господи! Вот еще! Ты больной, если думаешь, что я буду с тобой разговаривать! Целовать! Ты ублюдок! Даже Алекс сказал с тобой не разговаривать, — кручусь ужом в его руках, но они как силки, а губы так близко. И глаза как колодцы… И уцепиться не за что…

— Мне тоже, — смеется он, и меня током прошибает. Становится совсем хреново. Тошнит от волнения. Порой кажется, я жила, только чтобы еще раз вживую услышать этот смех. — Но кто сказал, что мы будем разговаривать…

Кто бы сомневался…

— Трахаться я с тобой не буду. Моя порно карьера закончилась год назад, — говорю хрипло, чувствуя, как эмоции вихрем заполняют тело. Желание расплакаться неодолимое.

— Будешь, — дергает он меня на себя, вдавливает совсем не разваренную сосиску. Гладит большим пальцем губы. — Будешь…. Будешь. Потому что хочешь меня… Но сейчас я предлагаю просто сесть в мою машину и доехать до Москвы. Молча…

— Молча? — удивляюсь я и прекращаю брыкаться. Теперь смотреть на него еще больнее. Потому что приходит осознание, что я обманывала себя. Лечение здесь одно. Не видеть его лица. Но как же трудно это, особенно, когда оно так близко.

— Салон машины. Только ты, я и тишина.

Глава 19

— Я не…

— Я тебя не трону, Даша. Доедем до Москвы и все.

И все… Где-то я это уже слышала.

— Нет, Марк. Не надо. И твоему слову я не верю, — отхожу назад, смотрю на него сквозь туман желания согласиться. Согласиться на все. Разворачиваюсь и иду по дороге. Вокзал должен быть недалеко, но скорее всего придется доехать на метро. Но вот беда: я уже прошла одну станцию. А все потому что меня сильно колбасит от того, что Марк продолжает ехать следом. Картеж, блин…

— Даша, — высовывается он в окно, и я останавливаюсь. Сама не знаю почему. Ему нельзя верить. С ним нельзя разговаривать. Он враг номер один для моей психики, но я все равно стою и жду, что он скажет. — Давай хоть до вокзала довезу.

— Я на метро…

— Давай довезу до метро.

До следующей станции идти очень далеко, а на улице холодает. Ну давай, Даш. Придумывай еще причины, чтобы остаться с ним в салоне машины. Ведись на тишину, которой он тебя манит. На свой запах, который ты теперь так хорошо чувствуешь. Никакого одеколона. Только душок пота и аромат антибактериального мыла.

— Ладно, — решаюсь я, поворачиваюсь и дергаю ручку задней двери.

— Извини, машина старая. Ручки заело… — говорит Марк, серьезно наблюдая за моими потугами.

— Ну, конечно… — заело. Опять вранье. — Ладно.

Открываю переднюю дверцу, залезаю, но даже не даю рассмотреть свои коленки под платьем. Сразу, с поворотом лезу назад. Марк, скотина, трогает вперед, и меня бросает на него… Тварь. И я тоже хороша. Ввязалась же…

— Ну, могу сказать, что твой зад больше не пухлый, — говорит Марк со смешком, рукой подталкивая меня за задницу.

— Ты обещал тишину, так что оставь свои комментарии при себе.

Мы молча, но часто посматривая друг на друга в зеркало заднего вида, доезжаем до вокзала. Марк ну очень долго крутится, чтобы найти место.

— Я могу выйти, где угодно…

— Но я же должен тебя проводить.

— Обойдусь, — хватаю рукой сумку, но тут же застываю. Ее нет. Марк видит мой взгляд и панику. Тянет руку на переднее сидение и протягивает мне сумку… — Спасибо…

Начинаю дергать ручку, чтобы выйти, но та снова не поддается. Бред какой-то. Ладно… Лезу вперед и вижу, как Марк тянет руку на рычаг переключения передач. Наверняка, опять дернуть машину. Но я накрываю его руку, от чего тело прошибает импульс волнения. Хочу убрать руку, но Марк прихлопывает мои костяшки. Сволочь. Но, боже, как же он хорош. Даже вблизи, особенно в легком полумраке салона. И губы так близко.

Так и стою раком, наполовину высунувшись с заднего сидения. Нахожусь в шаге от падения в бездну стыда и похоти.

— Мне нужно…

— Деньги-то на поезд есть? Там за красивые глазки не возят, — скалится он, вызывая желание и поцеловать, и укусить в кровь губу. Я помню его кровь на вкус. Безумная. И он безумный, раз комплименты делает…

— Есть, конечно, — отстраняюсь, лезу в сумку, но не нахожу кошелька. Не может быть. Не может быть!

— Что?

— Кошелек дома забыла… Вот дура… У тебя есть?

— На бензин потратил… Извини… — и что теперь делать. Позвонить Алексу? Или… — Быстрее выйдем, быстрее расстанемся. Мне тоже не улыбается ехать с тобой в одной машине.

— С чего бы…

— Вдруг снова на мою сосиску нападешь…

Поджимаю губы, чтобы не засмеяться, и вижу такую же реакцию. Боже…. Вот ведь ненавижу его. Но за год в первый раз искренне хочется рассмеяться. Именно с ним. Только с ним.

— Только, чтобы откусить, — щелкаю зубами, и Марк не выдерживает. Поворачивается ко мне всем корпусом и кивает. — Вот и сиди сзади, так для моей сардельки безопаснее.

— Не обольщайся, — опускаюсь на спинку дивана. — Максимум, баварская сосиска….

— Сучка ты… — смеется он и заводит двигатель.