Любовь очень зла

Замкнутый круг. В случайности я не верю, оттого первое, что приходит в голову: машину оставили под мостом не зря, и второе, очень возможно, что проделал это один и тот же человек. Знать бы кто…

Я поднялась и стала бродить по комнате, в темноте то и дело на что-то натыкаясь, хотя спальная была большой, а лишней мебели не имелось, но острых углов оказалось не правдоподобно много, однако включать свет я не решалась, почему-то в темноте было спокойнее. Синяки я заработала почти наверняка, а вот ни до чего путного не додумалась.

Мысли мои вновь вернулись к Жанне. Допустим, Сергей прав и Жанна была любовницей моего мужа (должно быть так и есть, не зря в ее голосе слышалось такое отчаяние), однако я не в состоянии поверить, что она каким-то образом повинна в чертовщине, что происходит вокруг. Нет и нет. Прислать эти дурацкие розы еще куда ни шло, но сознательно доводить человека до тихого помешательства? Не могу поверить…

Я уже собралась позвонить Жанне, несмотря на весьма неподходящий час, и разом покончить со всем этим, но тут телефон опять зазвонил. Я сняла трубку, уверенная, что это Жанна, мучимая бессонницей и страхом также, как и я, и услышала мужской голос, хотя в первый момент я решила, что звонит ребенок, таким пугливым и тонким он был, но мысль о ребенке мгновенно перешла в разряд нелепиц, а голос, между тем, сообщил:

— Я вам звоню по очень важному делу, важному для вас. — Мужчина тяжело дышал, как будто минуту назад финишировал в марафонском беге, а еще он был напуган, это я ощутила сразу, потому что страх с некоторых пор стал чувством, сопровождающим меня постоянно.

— Кто вы? — спросила я, стараясь говорить спокойно.

— Я… в общем, я знакомый Владимира Павловича.

— Какого Владимира Павловича? — позволила я себе удивление, мужчина не сдержался и рявкнул:

— Да не валяйте вы дурака. Он меня нанял следить за вами.

— Вот оно что. Поздравляю, вы имеете дело с очень достойным человеком.

— Бросьте ваши шуточки, я знаю, что его укокошили. Не в моих привычках лезть в чужие дела, но… Короче, у меня есть кое-какие фотографии, я собирался продать их Владимиру Павловичу, но они ему теперь не нужны, а фотографии интересные. Если они окажутся в милиции… думаю, вряд ли вы этого захотите. Мне нужны деньги, я продам вам эти фотографии вместе с негативами. Стоить будет десять штук.

— Вы с ума сошли, — усмехнулась я.

— Ничего подобного. Я им цену знаю. Фотографии интересные, сами убедитесь. Я знаю, на что вы способны, и на всякий случай подстраховался, так что башку мне проломить не спешите, ничего вы от этого не выгадаете. — Он вдруг совершенно отчетливо простонал, словно от острой боли, и заговорил торопливо:

— Короче, через час жду вас в своей студии. Конюшенная, три, квартира 2а. Все поняли? И чтоб деньги привезли сразу, не то… — Он бросил трубку, а я еще некоторое время бессмысленно таращилась в окно.

Ну вот, первая ласточка, то есть первый шантажист. Я криво усмехнулась, барабаня пальцами по оконному стеклу. Что там могут быть за фотографии? В любом случае, стоит взглянуть. А если это блеф чистой воды? Одно смущало: страх, звучавший в его голосе. Парень смертельно боится. Не меня же, в конце концов, хоть и намекнул весьма прозрачно, что я на многое способна. Тогда кого? Убийцу, разумеется. Возможно удасться что-нибудь из него вытянуть, с другой стороны, соглашаясь платить, я подписываю себе приговор. Шантажисты весьма прилипчивые твари, заплатив один раз, от них уже не отделаешься. Знать бы, что этот тип успел накопать…

В любом случае, ехать одна среди ночи в какую-то студию я не собиралась. А что, если позвонить в милицию? Между прочим, самый разумный выход. Они возьмутся за этого типа и… Что? На фотографии необходимо взглянуть, иначе звонок в милицию может обернуться для меня серьезными неприятностями… Как будто появление шантажиста не есть серьезная неприятность.

Так ничего и не решив, я позвонила Сергею. Должно быть он успел привыкнуть к ночным звонкам, потому что не спросил испуганно «Что случилось?», а заявил:

— Я люблю тебя, дорогая. — Как будто именно за тем, чтобы это услышать, я и звонила.

— Я тебя тоже, — ответила я. — Кажется, у нас очередная проблема.

— Что еще? — Он вполне отчетливо зевнул и это разозлило меня.

— Шантажист. — Я рассказала об убийстве Владимира Павловича и телефонном звонке, Сергей выслушал меня, а потом некоторое время молчал.

— Как думаешь, — спросил, когда я уже собиралась напомнить о своем существовании громким покашливанием, — это серьезно?

— То, что он говорил?

— Нет, то, что у него может быть.

— Понятия не имею. Если он стал следить за нами уже после… в общем, ничего существенного. Допустим, на фото мы с тобой выглядим влюбленной парой… — Я запнулась, вспомнив про отпечаток пальца, до сих пор не идентифицированный, который обнаружили на багажнике «БМВ». Что, если он действительно принадлежит Сергею? Нет, милиции о существовании у меня любовника лучше не знать, от этого до прямого обвинения один шаг. Должно быть Сергей рассуждал так же.