Любовь очень зла

— Но почему? Давай поговорим. Все эти дни я…

— У меня мало времени, — покачала я головой.

— Зачем ты пришла? — спросила Жанна, когда я уже открыла дверь.

— Понятия не имею.

— Ты меня пугаешь…

— Извини.

Я вышла из квартиры, оставив свою подругу в полном недоумении.

* * *

— Где ты была? — Голос его звучал напряженно.

— У подруги, — ответила я.

— Не помню, чтобы я разрешал ездить тебе к какой-то подруге. Подруги тебе совершенно ни к чему. Ты поняла?

— Да.

— Отлично. Расскажи, как провела день?

— Ждала твоего звонка.

Он засмеялся.

— Неужели? Ну, ты его дождалась, и что дальше?

— Не знаю, — помедлив, сказала я и вдруг решилась:

— Ты обманул меня.

— Что? — В голосе гнев.

— Ты обманул меня, — повторила я настойчиво. — Пьяный в подворотне… ведь ты убил его?

— Конечно. Я никому не позволю тебя и пальцем тронуть. Это я могу делать с тобой все, что взбредет в голову. Другие — нет.

— И Сережу ты?..

— Твоего любовника? Он бы все разболтал в ментовке. Я не хочу, чтобы ты оказалась в тюрьме. Это слишком просто.

— Да, конечно, ведь тогда ты не сможешь продолжать игру…

— Ты это называешь игрой?

— А ты?

— Я называю это по-другому.

— Как?

— Догадайся сама. И вот еще что, я запрещаю тебе выходить из дома. От этого одни неприятности.

— Но ведь я…

— Ты поняла? Понадобится куда-нибудь сходить, дождешься моего разрешения.

Прошло несколько дней, тягучих и жутких. Ночами я лежала в темноте и вздрагивала от каждого шороха, боясь его прихода, и когда он наконец приходил, это было избавлением.

Днем я бродила по дому. Взгляд мой скользил по стенам, задерживаясь на картинах, зеркалах… Мне хотелось прочесать дом сверху донизу, но я отводила взгляд, прикрывала веки. «Помни, он тебя видит. Возможно, сейчас, в эту минуту…»

С утра я ждала его звонка, везде таскала с собой телефон, когда он позвонил, голос мой звенел от радости:

— Это ты? Я хотела спросить, можно я пойду в парк?

— Зачем?

— Не знаю… просто прогуляюсь. На улице солнце, так хочется…

— Мне плевать на то, что тебе хочется.

— Только на полчаса…

— Может быть, позднее…

Он повесил трубку. Позвонил уже вечером.

— Я ждала твоего звонка, ты ведь обещал…

— В самом деле? Забыл, наверное.

— Ты не сказал, можно мне немного погулять в парке?

— Какая, к черту, прогулка? Когда я отучу тебя шляться по ночам?

— Но ведь… ты же обещал…

— Я тебе обещал совсем другое.

— Пожалуйста, всего полчаса.

— Я подумаю, — бросил он недовольно.

Я не отходила от телефона, стоя столбом и пожирая его глазами, в любую секунду готовая схватить трубку. Я отсчитывала секунды, я заставляла себя смириться, ждать. Замри, будь терпеливой. Вот так… Перевела взгляд на часы. Я стою так сто двадцать семь минут. Господи, это безумие…

Я вошла в спальню, испуганно огляделась. Взгляд замер на пузырьке со снотворным. Я достала таблетку, сунула в рот и держала на языке, пока она не растаяла. Потом достала вторую, третью, высыпала оставшиеся таблетки на ладонь и, давясь, проглотила. Идти в кухню за водой не хотелось. Я постояла у окна, потом нашла лист бумаги и авторучку. «Я не знаю, кто ты, — не торопясь писала я. — Я даже имени твоего не знаю. Впрочем, это ведь неважно. Ты прав, это я убила мужа. Пожалуйста, прости меня. И еще, это невероятно, чудовищно, но я люблю тебя».

Я оставила записку на столе, разделась, легла в постель и выключила свет.

Звонок настойчиво трещал над самым ухом. Я с трудом разлепила глаза. Моя спальня. Занавески колышет ветер, окно я оставила открытым, солнечный луч подбирается к моему лицу. Ничего не кончилось.

Я сняла трубку и услышала:

— С добрым утром, дорогая. Ты меня очень огорчила, чуть не испортила мне все удовольствие. Знаешь, я предполагал, что ты захочешь избавиться от меня. Там была аскорбинка, а она совершенно безвредна. Так что изображать умирающую ни к чему…

— Значит, легкой смерти у меня не будет, — тяжело вздохнула я.

— А я тебе ее не обещал.

— Так какая же она будет, моя смерть? — с горькой усмешкой спросила я.

— Я еще не решил, но что-нибудь впечатляющее.

Я поднялась, накинула халат, заметив, что записка со стола исчезла.

— Еще один день, — сказала я громко и пошла в кухню.

Спускаясь по лестнице, почувствовала запах кофе. Он стоял возле плиты с сотовым в правой руке, левой помешивал кофе в турке. При дневном свете резиновая маска выглядела особенно нелепо. Джинсы, легкий свитер в обтяжку… Взгляд мой торопливо скользнул по его фигуре, успевая подмечать все. Я когда-нибудь раньше видела его?

— Доброе утро, — сказала я, садясь за стол.

— Хочешь кофе?

— Да, спасибо.

Он подал мне чашку, сам устроился напротив. Я видела его глаза и его рот, он насмешливо кривился.

— Почему ты соврала? — спросил он.

— Что? — вскинула я голову.

— Ты написала, что убила его. Зачем?

Я пожала плечами.

— Какая разница.

— Отвечай, когда я спрашиваю, и не вздумай врать.

Я долго вертела чашку и хмурилась. Наконец сказала:

— Я подумала, тебе будет легче. Я убийца, значит, ты прав. Значит, все правильно, и у тебя не будет сожалений… — Он засмеялся, а я спросила, коснувшись его ладони:

— Что с твоими руками?