Любовь по рецепту

Я не успела спросить, почему. Я вспомнила статью Казанцева в нашем журнале. Вспомнила, как на мгновение меня обуял восторг. Ну, подумаешь, пожурили повара!.. Сбили спесь с этого надутого индюка, возомнившего о себе слишком многое!..

— Меня уволили, — пояснил Марк. — Теперь мне заказан путь во все мало-мальски приличные заведения.

Глава 26. Инесса

Ой…

А вот на такой эффект я не рассчитывала. Я же всего лишь хотела, чтобы Истомина немного поругали и спустили с небес на землю. А вышло всё настолько серьёзно, что мне стало жутко совестно. Я сглотнула ком в горле и не придумала ничего другого, кроме того, чтобы спросить:

— Надеюсь, аренда за квартиру останется прежней?..

— Почему она должна измениться? — раздражённо спросил Марк.

— Потому что это твой единственный источник дохода, — ляпнула я, понимая, что мои слова со стороны воспринимаются, как будто я злорадствую.

Похоже, что мне лучше просто молчать. Я уткнулась носом в книгу.

— Ты не хочешь ужинать? — поинтересовался Марк.

— Не хочу! — буркнула я, услышав предательское урчание в животе.

— Ясно. Я пойду готовить, не люблю сидеть без дела.

Истомин даже не спросил, хочу ли я, чтобы он ковырялся в содержимом моего холодильника!

И в этом весь Марк — он убеждён в своей собственной неотразимости и привлекательности. Он уверен, что все голодающие в радиусе десяти километров от него ждут кулинарных шедевров великого Истомина.

— Не стоит, — вяло попыталась отбиться я от непрошеной заботы Истомина.

— Уйди, женщина, — поморщился Марк, стягивая футболку через голову.

Я застыла, как вкопанная, разглядывая его мускулистую грудь и шикарный пресс.

— А раздеваться обязательно? — выдавила я из себя.

— Не вижу у тебя на кухне фартук, — отозвался Марк, ныряя в холодильник.

На стол один за другим летели продукты.

— Ты собираешься готовить на целую роту солдат? — поинтересовалась я, глядя на гору продуктов.

Марк выпотрошил всё содержимое моего холодильника.

— Не самые лучшие и качественные продукты, — бубнил себе под нос Истомин. — Надеюсь, что из этого получится что-нибудь съедобное…

Я предпочла прикусить язык и села на высокий стул, наблюдая за Марком Истоминым. Нет, всё-таки я очень испорченная девица, потому что не удержалась и втихую включила камеру на телефоне, оперев его о вазочку. Пока Марк вовсю передвигался на кухне полуобнажённым, камера снимала процесс его готовки.

Наблюдать за Марком было одно удовольствие. Он делал всё так ловко и быстро, что казалось, он двигается на скорости, недоступной для обыкновенного человека.

«Нет, определённо, Марк Истомин — Бог на кухне. Но дьявол в жизни!» — мрачно подумала я.

Иногда приходилось ставить съёмку на паузу, потому что внутренней карты памяти не хватило бы, чтобы снять всё. Но снять удалось многое. Больше всего мне понравилось, как Марк Истомин обмакнул палец в картофельное пюре и облизал его, пробуя на вкус.

Кажется, что ничего более сексуального я в жизни не видела. Предательский жар скользнул к низу живота, вызвав сладкое сжатие внутренних мышц.

— Готово, — наконец, кивнул Истомин.

«Я не голодна!» — сказала я себе и тут же мысленно послала всё к чёрту. Есть хотелось ужасно!.. Наблюдать за процессом приготовления и исходить при этом слюной было невероятно сложно!.. Я готова была наброситься на блюда, как дикий пещерный человек. Внутри меня скандировал неандерталец, утробно вопя: «Еда! Еда!»

Поэтому я еле дождалась, пока Марк выложит на тарелку приготовленные блюда. Даже в оформлении Истомину не было равных. Я потянулась за телефоном. Марк снисходительно фыркнул, опершись о стол.

— Да, Луковка, это самые красивые блюда из тех, что видели твои тарелки.

Я даже не стала обижаться на нелепое прозвище. Я увлеклась тем, что наматывала на вилку картофельное пюре. Да-да, именно наматывала. Пюре тянулось и тянулось, восхитительно пахнув при этом.

— Какое забавное пюре! — не удержалась я, засмеявшись.

— Пюре «Алиго», — улыбнулся Марк.

Боже, он был таким красивым! А когда улыбался, то становился невыносимо прекрасным.

— А это котлета по-киевски, да? — решила сумничать я, отрезая кусочек от котлеты из курицы.

При разрезании котлеты, из нее вытекло ароматное масло, щедро сдобренное зеленью. Марк вздохнул, но милостиво согласился:

— Пусть будет котлета по-киевски, если тебе так проще…

— Намекаешь, что это не мой уровень? — оскорбилась я.

— Намекаю, чтобы ты ела, — нетерпеливо произнёс Марк, глядя на меня.