Любовь? Пожалуйста!:))) (сборник)

К тому же – у меня уйма дел: цемент, песок, доски, гвозди, есть, правда, и позолота, и райская лепнина, ливанский кедр, какая-то там туя и туф, и…

Высится уже моя Пирамида! Золотится на солнце…

Некогда голову поднять!

Потом она приходит как тать:

– Привет…

У меня выпадают глаза из орбит!

– Да тише ты, тише… Я чуть не задохнулась в твоих объятиях… Тише ты… Цыц!

Я и сам – не дышу, держу теперь крепко! И на этот-то раз уж не отпущу!

– А ты всё строишь-строишь… Конца этому не видно…

Я только киваю: не видно. Ведь нет на земле человека, готового прошептать: «Я постиг совершенство!».

– Отпускай уж!..

И не подумаю!

И для Тебя же строю! Только всё еще не могу взять в толк: что строю-то?!. Нашу Пирамиду или всё-таки Тадж-Махал? Ищу подходящее название. Жду, когда Ты сама дашь моему строительству достойное название, имя… Имя – не меньше! Ведь, когда я всё Это выстрою и поселю Тебя там, Это – оживет! И обретет, наконец, своё Имя!

– Знаешь, – произносит Юля, глубоко вдохнув, – все эти дни без тебя…

– И ночи, – зачем-то уточняю я, – и ночи…

– Да, – соглашается она, – и ночи… Я думала…

– Я думал, – говорю я, – что сойду с ума!

– Я тоже скучала…

– Расскажи же!.. Расскажи, наконец!

Юля только улыбается.

– Не молчи!..

Юля удивлена моему напору: о чем рассказывать?!!

– Я… – говорит она, – знаешь…

– Ба! Да у тебя есть язык!

И она снова умолкает.

И меня уже нет выбора: розы! Только розы!..

Кроваво-красные, пропитанные любовью до черноты длинностебельные, бесстыже-призывно распустившиеся лепестки с бисеринками сверкающей на солнце росы…

– Тебе…

– Угу…

И мой Тадж-Махал тут же рассыпался на глазах как карточный домик.

Я даже открываю глаза, чтобы видеть это: сыплется!..

В прах…

Надо же та-а-кое себе вообразить!

Люблю!!!)))

– Ты не поверишь, – говорит Юля, – я тоже скучала…

Разве я когда-нибудь сомневался?

– Ну ты идешь? – спрашивает она.

– Да-да, иду-иду… Вот только точку поставлю.

Я мучаюсь: где в этом самом Ауровиле на берегу этого самого Индийского океана я найду эту самую тележку с камнем?

– Какую точку? Мы же опоздаем на самолет!

– Не волнуйся, не опоздаем…

Я все сделаю для того, чтобы успеть на этот злополучный самолет!

– Да найду я, найду, – неожиданно ору я, – обязательно найду!.. Юля не понимает:

– Что найдешь? – спрашивает она.

– Всё, точка!..

– Бежим же!.. Ты не забыл… свои мысли?

Я не забыл. Надо же когда-то, в конце концов, осуществить задуманное…

Молчание луны

Я сижу в своей мастерской…

Не прошло и недели с тех пор, как здесь работали. Я вижу старый расшатанный верстак, опилки в углу, топор, торчащий в бревне. Все в пыли. Угол окна уже затянут паутиной. Запустение царит здесь с тех пор, как я отказался от заказов. Я сижу в плаще, без платка на голове, ощущая босыми ногами прохладу каменного пола. Солнце уже взошло и его лучи нашли на полу сиротливую россыпь гвоздей, которые уже никогда никому не понадобятся. Последний крест из белого дерева, который я так старательно мастерил, печально приник к стене, уронив крепкие плечи. Значит, кто-то еще поживет на свете. Я сижу на табуретке и играю ножиком, всегда выручавшим меня при изготовлении свирелей, до сих пор пользующихся успехом у пастухов. Грустно смотреть: пыль, паутина, печальный крест. Как будто здесь обитает покойник. Пилы тоже припылены, хотя зубы их еще скалятся (я вижу – не только скалятся, но и весело выблескивают, готовые впиться в какую-нибудь молодую смоковницу). Молотки сунуты в глиняные горшки с водой, чтобы не рассыхались рукоятки. Но вода высохла. А молотки хотят пить. Что еще прибито пылью: небольшие скамеечки, реечки под столом, глинянная посуда с остатками еды. Все брошено, словно мастерскую покидали в спешке. Древко копья у стены – чистенькое, будто только что с верстака. Этим древком еще могут воспользоваться. Нужно насадить наконечник, и копье можно пускать в дело. Книга на столе. Завернутая в чистую тряпицу, она у меня всегда в чистоте. Я люблю, когда вокруг царит порядок, но больше всего мне нравится порядок, который царит у меня в голове. Пахнет пылью, частички которой пляшут в воздухе крохотными светлячками в солнечных лучах. Танец остановленного времени. Я все еще сижу на скамье, играя ножиком…

Что касается хозяина мастерской, то определенно можно сказать, что работать ему здесь нравилось. Тесать, колоть, пилить, строгать ему было в удовольствие. Вбивать гвозди в древесину и слышать, как поет стержень от меткого удара молотка, ему нравилось. Он, вероятно, любил сидеть вечерами у огня и, отпивая маленькими глоточками кислое вино, в одиночестве читать свои книги…

В одиночестве?

Были прелестные вечера, когда здесь царила женщина.

– Ты у меня, – говорила она, – сама нежность…

И он готовил ужин. И завтрак… Господи, неужели это когда-то было?