Любовь со вкусом корицы (СИ)

— Даже не знаю — Лёша оттопыривает нижнюю губу, делая вид, что задумывается. — А что мне за это будет?

Вот же паршивец! Цену себе набивает!

— Торт тебе испеку с оленями. Как ты любишь.

— Торт? Серьезно? Мне не десять лет, Васёк. Я взрослый мальчик, и желания у меня тоже взрослые. Если ты понимаешь, о чем я? — Поигрывая бровями, говорит Соколов.

Вот, пожалуйста, ещё один клоун. Но этот хотя бы не раздражает.

— Что ты хочешь за свою работу? Денег?

— Материальные блага меня не интересуют — отмахивается он и, откинувшись на спину дивана, складывает на груди руки. — Я хочу свидание.

— Чего? Совсем обалдел? — Ошарашено смотрю на Соколова, едва слюной не брызжу — не пойду я с тобой ни на какое свидание!

— Тогда на меня можешь не расчитывать.

— Вот же… вот же ты..

— Гениальный? Красивый? Сексуальный?

— Шантажист вонючий!

— А. Да, это я могу. — С довольным видом оголяет передние зубы и, чуть прищурившись, не сводит с меня голубых лукавых глаз.

Чего только добивается? Ну, схожу я с ним на свидание, продолжения всё равно не будет. Соколов для меня — красивая картинка с обложки журнала, не более. Я не заинтересована в нём, как в мужчине. Совсем.

— Зачем тебе это? — Устало интересуюсь, устремляя внимание на окно, за которым хлопьями кружит снег и суетливо куда-то бегут люди. Среди всей этой вакханалии замечаю знакомую парку песочного цвета. Самарин! Вспомнишь заразу— появится сразу. Так, а что это за девочка рядом с ним? Ей лет пять, не больше. Розовый комбинезон, розовая шапка с бубоном, того же оттенка рукавички. Ну прям истинная принцесса. Может дочь? Или племянница? Блин, вдруг Самарин вообще женат? Тогда зачем бы он мне написывал. Нет, срочно нужно поторапливать Соколова.

— Я согласна! — Слишком резко говорю я и, проводив удаляющуюся спину Самарина, возвращаю взгляд к Леше. — Только сначала информация, потом всё остальное.

— А какие гарантии, что ты меня не опрокинешь? Знаю я вас таких. Хвостом покрутите и в кусты.

— Моё честно слово. Вот и все твои гарантии. Я же дочь Адвоката, забыл?

— Вот именно. — Вздыхает Соколов и рукой тянется к стакану с колой — Но так уж и быть, я сегодня добрый. Скинешь сообщение с «ФИО» и год рождения того паренька. Постараюсь к вечеру управится.

— Я знала, что на тебя можно положиться. Только отцу ни слова!

— Я могила — уверенно кивает Слава и, закрыв рот на воображаемый замок, выкидывает ключик через плечо.

Как и обещал, ближе к вечеру Соколов скидывает всю информации, которую смог нарыть на Самарина. Ничего особенно выяснить не удалось. В криминале, как и говорил папа, не задействован. Чист, как младенцем. Но вот по части личных проблем кое что есть. Это как раз то, что мне и нужно.

В голове моментально срабатывает план, и долго не мешкаясь, я открываю «Инстаграм» и набираю сообщение Славе.

«Привет. Не хочешь встретиться?»

«Ого. Даже так? Ну, привет, Васёк. С чего такие перемены? Ещё недавно ты просила удалить свой номер. А сейчас встретимся хочешь. Тебе на голову упал кирпич и случилась кратковременная потеря памяти?

Лучше бы у меня амнезия случилась, причем полная, и я забыла бы тебя, как страшный сон! А ещё не чесала бы языком всё, что не попадя.

«Ты же вроде и сам был не против. Передумал?

«Нет. Просто пытаюсь найти подвох.»

Не ищи. Его нет. Так что, увидимся?

«Когда ты хочешь?»

«Сейчас!»

«Ммм. Такая настойчивость заводит.»

«Шуточки свои прибереги для кого-нибудь другого. Придурок!»

Стираю. Печатаю:

«Давай в девять. В ресторане «Облака»

«Прости Васёк, сегодня никак. Из дома выйти не получается.».

Ага. Даже догадываюсь почему.

«Я могу к тебе приехать. Если ты не против. Поговорить нужно. Срочно!».

«А что, разговор до завтра не терпит?»

«Это и в твоих интересах, Самарин!»

«Заинтриговала. Волочаевская, 127, второй подъезд, 26 квартира.»

«Скоро буду.»

Глава 11

Через сорок минут я уже стою около подъезда старенькой пятиэтажки. Пока достаю телефон, чтобы посмотреть номер квартиры, дверь с жутких скрипом распахивается, и перед носом возникает Самарин. В черной футболке, трениках и с влажными волосами. Видимо, только после душа.

— Ты что здесь делаешь? — С изумлением смотрю на парня.

— Живу, вообще-то — он ежится от порыва декабрьского ветра и юркает в подъезд. Я — за ним — Домофон сломался. В окно тебя высматривал.

Ничего больше не говоря друг другу, мы поднимаемся на второй этаж и заходим в квартиру.

— Только тихо — поясняет Слава, скидывая тапочки.

Поставив меховые ботинки на коврик, снимаю пуховик и так и застываю с курткой в руках, вертя головой в поисках шкафа или вешалки. Но ни того, ни другого не нахожу.

— А куда можно куртку повесить?

— Давай сюда — Самарин забирает из моих рук пуховик, шапку с шарфиком и уходит, на ходу курируя. — Проходи. Справа по коридору кухня.

Неспешным шагом бреду по облезлому паркету, подмечая повсюду разбросанные игрушки. На кухне, как и в прихожей, старенький ремонт, но при этом каждый уголочек блестит от чистоты. На столе красивая ажурная скатерть, на полках без дверей аккуратно расставлены баночки с разными специями и крупами. Ну прям Хозяйка Медной горы.

Пока мою руки, на кухню входит Самарин.