Любовь цвета боли (СИ)

В комнату тихой поступью входит мужчина, заставив своим появлением переключиться на реальность. Крупный. Весь в черном, с кобурой на поясе. Засунув руки в карманы брюк, он замирает в двух шагах от меня. Мрачное лицо кажется смутно знакомым, но вспомнить, где именно я его видела, не получается.

«Может, он уже допрашивал меня? Хотя его я бы, наверное, точно запомнила»

Хватает лишь одного брошенного мельком взгляда, чтобы понять: все, кто захаживал сюда до него, лишь жалкие псы. Шестерки — если выражаться их же жаргоном.

Мужчина замирает, словно каменное изваяние, и рассматривает меня изучающим взглядом. Провожу языком по вмиг пересохшим губам и пытаюсь прочистить образовавшийся в горле ком. С виду обычный человек, но лишь от одного его взгляда у меня живот сводит от страха.

Брюнет, крупное лицо, широкий лоб, прямой нос, скулы, покрытые небольшой щетиной, недовольно поджатые полные губы и темные, словно ониксы, глаза. Крупная фигура заметно уменьшает пространство и без того маленькой комнаты — или мне так кажется. Но могу поклясться, что кислорода с его появлением в разы меньше, так как дышится гораздо сложнее.

На интуитивном уровне понимаю, что человек, стоящий передо мной, непрост. Пробирающая до ужаса энергетика направленного на меня взгляда вселяет в душу не только панический страх, но и совсем мизерную толику надежды. Возможно, я, наконец, смогу доходчиво пояснить, что действительно не понимаю, в чем меня обвиняют.

— Вы здесь главный? — спрашиваю я сипло.

Он продолжает молчать и смотреть на меня, будто не слышит вопроса. А мне от его взгляда хочется срастись с бетонным полом, на котором стоят мои босые ноги.

— Вы можете представиться и объяснить мне, где я нахожусь и по какому праву меня задержали? Пожалуйста.

Я окрылена перспективой, разобраться во всем этом кошмаре, слова сами непроизвольно вырываются из глубин горла. Не могу молчать, так как подвешенное состояние порядком действует на нервы. Но натыкаюсь лишь на молчаливую бетонную стену и нечитаемый, пробирающий до ужаса взгляд.

— Послушайте, вероятно, произошла ошибка. Меня зовут Вересова Ольга Викторовна, я врач… — замолкаю на полуслове, так как после моих слов, выпаленных скороговоркой, мужчина проходит в противоположный конец комнаты.

С противным скрежетом подтаскивает второй стул и ставит напротив меня, почти касаясь коленей. Возвращается неспешно к столу, берет в руки планшет и вновь подходит ко мне. Непозволительно близко, нарушая границы личного пространства, нависая, словно темная громада.

Присаживается рядом со мной на корточки, и наши глаза оказываются на одном уровне. От волнения на миг забываю, как дышать. Обоняние щекочет аромат дорогого парфюма и чего-то еще, терпкого, с горьковатыми нотками цитруса. Но вжаться сильнее в спинку стула меня заставляет отнюдь не это.

Его глаза. Они пустые, холодные, как будто мертвые. По позвоночнику пробегает холодок.

Легким кивком головы мужчина указывает на планшет. Словно вынырнув из оглушающе безэмоционального взгляда, моргаю пару раз и фокусируюсь на экране. На видео наша реанимационная палата. Вспоминаю пациента после ДТП, который лежал у нас и умер от усложненной тахикардии. Хмурюсь, когда в палату входит незнакомый мне сотрудник, девушка. Озирается по сторонам и задерживает взгляд на камере. Обращаю внимание на телосложение, очень схожее с моим. От того, что происходит дальше, каждый волосок на моем теле встает дыбом. Не может быть!

Мельком кидаю взгляд на мужчину и возвращаюсь к видео. Пациент бьется в судорогах, а девушка неподвижно стоит над ним, не делая попыток помочь или позвать на помощь.

Я сутки не отходила от него после операции. Следила за больным, словно коршун, буквально до дыр вглядывалась в мониторы, анализируя причину малейших отклонений в показателях. Три раза за сутки я возвращала его к жизни. В итоге пациент стабилизировался, хотя состояние оставалось тяжелым.

Весть о его смерти в реанимации спустя неделю стала для меня ударом. Я была уверена, что он выкарабкается. Всё выглядело довольно странным, но, к сожалению, так бывает. Мы врачи, не боги, хотя иногда и ведем неравный бой с самой смертью.

Видео заканчивается, и я прикрываю глаза в попытке собраться с мыслями.

— Господи! Какой кошмар, — шепчу в некоем трансе. — Я соболезную вам. То, что вы мне показали, ужасно. Этому нет никакого объяснения и оправдания. Одно могу сказать точно: это не наш сотрудник. Не сотрудник реанимации, я имею в виду. У нас эта девушка не работает.

Сглатываю вязкую слюну, во рту словно пустыня. Меня начинает потряхивать от осознания того, во что я оказалась втянута.

«Но почему именно я? Это же не моя смена, и я точно не имею к случившемуся никакого отношения. Он всех сотрудников проверяет столь варварским методом?»

Ловлю на себе темный прищур глаз.

— Почему вы не отнесли видео в полицию?

«Господи, да откуда в палате вообще взялись камеры?»