когда к тебе утратят интереспрезерватив, порок и, даже, муза,все женщины впотьмах наводят ужас,а дряхлое ребро не видит бес,не говори поэзии – всё, баста!и пусть прошли, не прописавшись в паспорт,Надежда с Верой, и гусарский насморк,и нечем пред читателем похвастать,да не умрёт в стихах лихой искательлюбви и венерических зараз –соври, поэт, и не в последний раз,чтоб не утратил интерес читатель.Пессимистическая комедия
Сегодня в семь повесилось пальто.
Я знаю – горю не помочь словами.
Ещё вчера отважно, как никто,
Оно размахивало рукавами…
Я понял вдруг, что белый свет жесток,
Что труден век наш горестно короткий.
Анатолий Чиков
Беспечны мы, а белый свет жесток.Он губит всё безжалостно и грубо.На днях моё повесилось пальто,А у жены дублёнка дала дуба.Я не успел оправиться от бед,Похоронил, и вот опять несчастье:Сносилась пара импортных штиблетИ в мусорный, грустя, сыграла ящик.Сегодня в шесть ушли вперёд часы,А в семь ноль-ноль безвременно почили,Печально свесив стрелки, как усы.Я сам вскрывал – теперь их не починят.Поминки будут завтра, а покаВ моём желудке без вести пропалиДва огурца, цыплёнок табакаИ целых три бутылки "Цинандали".Скорбя по ним, я волю дал слезам,И понял вдруг, лицом упав в тетради,Что, жизнь отдав комическим стихам,Во мне погиб непревзойдённый трагик.Блокировка №1
Тончайшая,
вошла,
высокой грудью,
развеяв сумрак стен и потолка…
…И я, загадочный и тёмный,
Стою в незримом их кругу,
И тень моя, как мост огромный,
На том качнулась берегу.
Александр А. Лихолёт
У дач, где ритмы ресторанныеКому-то опошляют слух,В мои стихи, такие странные,Загадочный вселился дух.Здесь тень, над речкою склонённая,В моём качается мозгу,И пары, тенью возмущённые,На том вспорхнули берегу.Чужие тайны мне поручены,И удивлённо ходит бровь,Когда души моей излучиныЗнакомое слагают вновь.Где пень дубовый вместо столика,И сонно камыши торчат,Два в меру трезвых алкоголика«Не будешь третьим, ли?» – кричат.А я, восторженно таинственный,Стою, как факел без огня,Непостижимый и единственный,Но Муза – грудью за меня!Блокировка №2
Есть на родной земле места,
Обрыв…
Черёмуха, крапива....
Забудешь. Снова забредёшь.
Обрыв…
Черёмуха, крапива…
Тревожной сырости вдохнёшь.
И вдруг уходишь торопливо.
Игорь Шкляревский