Люди сверху, люди снизу

Анна хочет сделать полшага сегодня же. Убрать вечную проблемку из головы, онемечив дутую неразрешимость. Анна напоминает сама себе начинающую переспевать, но все же еще не испорченную вишню, которую забыли вовремя сорвать и, полюбовавшись, использовать по назначению: узкая полого-холмистая полоса побережья Крымского полуострова не разрешает думать ей о неизбежной старости и смерти. В конце концов-из конца в конец, "судьба - просто сумма прошлых карм, записанная в трех низших чакрах", как говаривал когда-то ее Высокий Красивый "гуру", - так стоит ли о той гадать так много и долго, особенно на море? Таврические горы с их долинами и виноградниками затуманивают мысль. Хочется простоты: вина, неба, тела... "Да! Да! Тысяча и одна проведенная не с тем ночь - да! - смеется Анна. - Да, вот так просто, так примитивно, будто в бульварном романе. А вы как хотели?" - "Мы хотели с паюсной икрой! - объясняет Анне Подавляющее Большинство, ни нам миг не перестающее жевать. - На блюдечке с голубой каемочкой!"

Анна заглядывает пис-сателю в зрачки, и тому становится не по себе: он желает переписать историю, но в очередной раз не справляется сам с собой. Все его герои делают, что хотят, показывая на него пальцем: "Подумаешь! Маленький божок, создающий собственные вселенные! Ишь ты... А мы вот тебя как... Да ты ж без нас пропадешь... Мертвые души? Ну-ну!" - и, кто во что горазд, издеваются. Наиболее же изощренным способом оказывается заплевывание персонажами свежеиспеченной бумаги с напечатанными буковками (только что из типографии, ужас-ужас-ужас!). Пис-сатель, видя это безобразие, переживает очередной "творческий кризис" и пьет водку в ЦДЛ, рассуждая о "литературе как явлении" удручающе серьезно. А наша Анна, не будучи мстительной, все же не снисходит к нему в вещий его сон со страниц рукописи: она, в сущности, никогда никого и не просила создавать ее бессмертный образ.

Итак, в знак протеста наша Анна едет в Крым. Не с мужем, но Малчиком (на самом деле она едет больше с Малчиком, нежели в Крым). Что же касается женщины-автора, то: мэм боится впасть от подобного развития сюжета в банальность, а потому умывает руки, оставив героиню одну-одинешеньку. Малчик не в счет, Малчик, в сущности, не имеет значения, а потому не обладает именем: этим Малчиком мог бы быть, в сущности, кто угодно (пирамидка красивых мускул, приправленных иллюзией того, что обыватели называют заезженным "любовь").

Героиня рвется на части. Хотя нет. Пожалуй, лучше так: одна часть героини рвется, другая ее склеивает. Раз в день. Четыре. Семь. В любом случае, Анна подвержена как распаду, так и восстановлению.

- Жалкий плагиат на Птицу Феникс! - качает головой автор-мужчина, раскуривающий новую трубку.

- Когда-нибудь и этот текст закончится. Его допишут, подредактируют, покажут корректорам, пустят в печать... - Женщина Пишущая, Подвид смотрит сквозь дым на дождевые капли, стекающие по оконной раме. - Его прочитают, не- и поймут, напишут на него рецензию, поставят вместе с ней на полку, отдатут кому надо и не очень, возможно, переиздадут, отложат, забудут, вспомнят посмертно... - Женщина Пишущая, Подвид пьет маленькими глотками чифирь из опаловой чашечки; звучит "Кофейная кантата" Иоганна Себастьяна Баха. - Мама, так есть. Когда-нибудь и я освобожусь от всех этих текстов, знатная дама смиряется со Смертью как с главным действующим лицом.

- Но почему тебе в голову не приходит дописать этот? Здесь же такое поле деятельности! Такое можно закрутить! Это я просто выдохся, а то бы... Знаешь, я просмотрел конец - ощущение, будто тот не окончен. Недоделан, понимаешь? Вообще, положа руку на сердце, он очень сырой. Над ним надо работать - потенциал-то есть! - автор-мужчина наливает себе виски с содовой, замечая захлопывающуюся перед его носом дверь. Бесконечно, всегда по кругу, прыгает он по кочкам букв: от "А" до "Я", от "Я" до "А" - и так далее, и тому подобное, продолжение в следующем номере.

- Нет-нет, - Женщина Пишущая, Подвид проходит сквозь китайскую стену слов. - Не то...

Новый абзац.

"Между тем Анна с неким Малчиком уже сходят с поезда на крымскую землю", - не важно, что предложение не очень-то согласовано, да и с кем его теперь согласовывать? Редактор уволен по собственному желанию; он пишет теперь сонеты. Женщина-автор отказывается от всех известных ей слов, покупает ярко-красный спортивный костюм и уезжает кататься на горных лыжах: ей просто необходимо сменить обстановку, иначе мэм не отвечает за последствия. Автор-мужчина пребывает в "творческом поиске", он ищет смысл на дне стакана и каждый день начинает "новую жизнь". В сущности, они тоже люди: "На свои - имеешь право!". Рекламка в метро на выгодных условиях... Что ж, попробуем еще раз: незаменимых и гениальных здесь нет! Каждый пятый сейчас что-нибудь пишет, не так ли, сэр? Между тем...