Люди желтых плащей (СИ)

   Первым не выдерживает Арт. Сгибается пополам, и его шумно рвет в палисадник. Звуки падающей в грязь блевотины вызывают цепную реакцию, и вот уже мы все извергаем из себя остатки того, что осталось в наших желудках с вечера. Эту роскошь я позволяю себе в последний раз -- в нашем новом мире так запросто расставаться с калориями непозволительно.

   Машина Михася лежит на боку возле мусорных баков на противоположной стороне улицы. Из отрытого капота торчат наружу, точно внутренности, провода и трубки. Какая неведомая сила умудрилась закинуть ее туда, я не знаю, да и не хочу знать. Одной машиной меньше, но сейчас меня это не беспокоит. В нашем новом мире недостатка в машинах у нас не будет.

   Крики людей доносятся до нас не сразу -- мы слишком заняты процессом рвоты. Когда же, наконец, нас перестает выворачивать наизнанку, различаем слабые голоса. Кто-то зовет на помощь. Голосов много, но все исходят из одного места. Бросив взгляд вниз по дороге, я понимаю -- тюрьма.

   -- Зэков бросили... -- говорит Женя, отхаркивая слизь. -- Ночью, по ходу.

   -- Предусмотрительно забыв открыть клетки, -- добавляю я.

   Арт вытирает ладонью губы:

   -- Мы же не пойдем их открывать.

   Мы не отвечаем ему, и это само по себе уже является ответом. В нашем новом мире нет места геройству. Слишком опасное хобби.

   07:30

   -- Далеко не расходитесь, -- говорит Михась. -- Давайте сначала расскажу то, что знаю.

   В довольно вялом настроении собираемся вокруг него. Мы измочалены бессонной ночью, стрессом и голодом. Никому не хочется слушать новые страшилки, но иного выхода у нас нет. Мы на территории страха и должны повиноваться его законам.

   История Михася не дает почти никакой новой информации. Возможно, она была бы актуальна часа эдак четыре назад, но теперь... Теперь мы и сами с усами. Однако мы слушаем.

   Выехав от нас, Михась отправился сразу к себе, выбрав самый короткий маршрут на "западный" -- Змиевскую балку. Однако до балки доехать ему не удалось -- огромная пробка тянулась аж до зоопарка. Там он и застрял почти на два часа. Простоял бы и дольше, но обстоятельства сложились иначе.

   В три часа двадцать минут по Московскому времени Михась увидел первого в своей жизни "прокаженного" (так мы стали называть их после вида обезображенного бешенством лица Кости-Димы). То был мужчина, почти голый -- он бежал со стороны Змиевской балки, прыгая по крышам стоящих в пробке автомобилей, словно только что прибывший из джунглей Тарзан. Когда свет фар выхватывал из мрака его лицо, на губах отчетливо виднелась пена. Но не белая, как у всех, а красная. Такая же красная, как налитые кровью глаза. Мужчина издавал отвратительные горловые звуки (впоследствии мы узнали, что для многих "прокаженных" откусывать себе языки в порядке вещей) и неистово молотил кулаками по всему, до чего мог дотянуться.

   Никто ничего не успел понять. По словам Михася, он даже не успел испугаться. Даже когда босые пятки прогрохотали по крыше его собственной машины, он все еще относился к этому как к досадному происшествию, о котором будет забавно рассказать друзьям. Страх появился секунд тридцать спустя, когда из красного марева габаритных огней растянувшейся на несколько километров пробки стали появляться новые "прокаженные". Десятки, а может и сотни, людей, мужчин и женщин, в изодранной или почти отсутствующей одежде, с пеной у рта, изувеченных самоистязанием и абсолютно безумных. Эта армия берсеркеров уже не ограничивалась простой порчей машин --неистовые отродья нападали на людей. Выбивали стекла, вытаскивали наружу пассажиров и водителей, набрасывались на прохожих. Сбиваясь в группы, врывались в магазины и ларьки, в подъезды жилых домов. В одно мгновение воздух наполнился воплями раздираемых руками и зубами на части людей.

   Кульминацией стал трубный зов умирающего слона из глубин зоопарка. Этот звук, по уверению Михася, послужил сигналом, побудившим его к действию. Из пробки мой друг выбирался, как втайне мечтают многие -- расталкивая соседние машины кузовом и бамперами собственного новенького "Митсубиши". Во время панического бегства он, кажется, на всем ходу сбил одну тварь, но почти не заметил этого. Опомнился только у ворот моего дома.

   -- Что это, как думаешь? -- спрашиваю его, когда рассказ окончен.

   -- Дождь, -- без сомнений отвечает Михась. -- Думаю, в дожде была какая-то зараза.

   Мы все, не сговариваясь, смотрим на небо. За последние полчаса на безупречной лазури обозначилось несколько облачков, но в целом оно остается таким же чистым и безмятежным. Ни единого намека на гигантскую душевую лейку, с помощью которой бог решил заменить всемирный потоп на всемирную мойку.

   -- Бля, если зараза в дожде, -- округляет глаза Женя, -- то какого хуя мы делаем на улице! Надо в дом валить!

   -- Ну, раз до сих пор не рвем на себе одежду, значит, заразы уже нет, -- отвечает Михась.

   -- Как это? И куда же она подевалась?

   Михась пожимает плечами:

   -- Хуй его. Может, вирус долго в воздухе не живет...

   -- Но вчера мы под дождь попали, -- напоминаю я. -- По крайней мере, мы с тобой.