Люди желтых плащей

Боковым зрением замечаю первых тварей. Они нагоняют отставших беженцев, валят на землю и принимаются рвать. На каждого человека набрасывается сразу по три-четыре отродья: секунда – и несчастного растаскивают в разные стороны по кускам. Я следующий в очереди… должно быть, Михась здорово посмеётся, узнав, кто первым пошёл на фураж.

Ошалев от ужаса и злости, щелчком цевья досылаю патрон в патронник и принимаюсь наугад палить через плечо. Первый же выстрел оглушает – левое ухо точно набрало воды. Но сейчас это даже к лучшему. Меня словно отгородили сбоку невидимой стеной. Я перекидываю ружье на другое плечо, и теперь уже две стены надёжно защищают меня от царящего вокруг хаоса.

В своей персональной раковине я слышу лишь собственное дыхание, топот ботинок, передающийся звуковыми вибрациями через тело прямиком на барабанные перепонки, и грохот «Ремингтона», разящего невидимые цели, будь то люди или нелюди. Я больше не полагаюсь на слух, а он не отвлекает меня. Обоняние, вкус и осязание (судя по тому, как распухли пальцы на левой руке, у меня сломано несколько пястных костей) тоже отключены за ненадобностью. Мой организм приведён в режим «бей-беги», и сейчас он выбирает второе. Всё внимание сконцентрировано на зрении, только оно ведёт меня к намеченной цели.

Я вступаю на территорию Промзоны, когда в «Ремингтоне» не осталось ни одного патрона. Позади меня несколько человек, все на почтительном расстоянии – никому не улыбается поймать шальную пулю. И только «прокажённых» не страшат ни пули, ни боевые вертолёты, минуту назад показавшиеся над полем. Они продолжают гнаться за людьми, невзирая на то, что сами превратились из охотников в дичь. Даже сквозь заложенные уши я слышу кантату пулемётов, кровавыми чернилами расписывающих на поле либретто о смерти.

Впереди беженцы рассыпаются по территории Промзоны, прячась, кто куда. Через десять секунд рыхлый чернозём под ногами сменяется гравийной дорогой, и теперь передо мной встаёт выбор: куда бежать и где прятаться? Вокруг железные заборы с откатными воротами, высокие кирпичные стены с колючей проволокой, низкие сетчатые ограды. Люди в панике перелезают через рукотворные препятствия, ломают воротины, вышибают калитки. Там, на другой стороне, стоят вразнобой кирпичные здания и складские ангары с оцинкованным крышами, окружённые сложенным на деревянные поддоны товаром. Тысячи коробок, ящиков и ламинированных в плёнку брикетов создают огромный лабиринт, по которому когда-то ездили, а сейчас просто стоят, погрузчики, тяжёлые длинномеры с прицепами, и легковушки персонала.

Я бегу по широкой гравийной дороге, выискивая место для укрытия. Слева и справа люди висят на заборах, запутываются в колючей проволоке, срываются с высоких стен, ломая руки и ноги. Сзади слышатся крики тех, кто покалечился в попытке взять неприступный барьер и угодил в лапы «прокажённых». Характерный звук рвущейся одежды свидетельствует о том, что первые фуражиры вторглись в Промзону. Вертолёты отрезали авангард от основного стада, но тех, кто успел проскочить, на нас хватит с лихвой.

Я оглядываюсь. Пара или тройка подранков преследует меня уже минут пять. Все израненные, с ног до головы в крови. Не знаю, кто их так – мой «Ремингтон» или пулемёты военных, но осталось им недолго. Я бы мог попробовать на ходу перезарядить дробовик и добить тварей, но боюсь сбить дыхание, оступиться или уронить оружие. С другой стороны, перелезть через забор мне не дадут. Остаётся надеяться, что скоро они сами отстанут (мой отрыв постепенно увеличивается) или переключатся на другую цель. Благо целей вокруг полно. Я бы мог подкинуть им одну – патронов в дробовике не осталось, но есть приклад…

Обдумать эту мысль не даёт тот, кто, судя по всему, обдумал её раньше. Я ощущаю сильный толчок в бок и падаю на землю.

18:43

Не успев сгруппироваться, на всём ходу впечатываюсь носом в дорожное покрытие, и рот наполняется металлическим привкусом крови. Перекатываюсь на спину. Что-то жёлтое мелькает над головой, а в следующую секунду…

Б-БАХ!

Б-БАХ!

Б-БАХ!

Три коротких, до боли знакомых звука.

– Вставай, Макс!

В поле зрения появляется красная, как варёная креветка, физиономия Михася. Большие руки хватают за запястья и рывком поднимают на ноги.

Как же я рад его видеть…

– Прости… – задыхается Михась, – но этот тебя чуть не ухлопал…

В нескольких метрах позади тело истекающего кровью и медленно умирающего «прокажённого». Трупы двух других преследователей, тех самых подранков, лежат на дороге чуть дальше.

– Откуда он взялся?

– С забора спрыгнул. Бежим!

– Где остальные?

– Бежим! За мной!

Мы устремляемся вперёд. Бежим недолго, метров через сто Миша сворачивает к кирпичному забору с тяжёлыми откатными воротами. Поначалу мне кажется, что ворота закрыты и придётся лезть, но потом я замечаю полуметровую щель между забором и подвижной воротиной. Вероятно, чтобы сдвинуть её, потребовалось совместное усилие нескольких крупных мужчин.

– Сюда!

Михась втискивается в щель. Только сейчас замечаю, что на нём тоже нет рюкзака. Неужели сбросил, как и я?