Люкс-мадера-фикус

В конце сентября зарядили дожди, и знакомый мой доктор наук вывез меня в Москву со всеми пожитками.

Всю эту зиму я не раз возвращался мыслями к летним моим знакомцам. И вот на днях позвонил Чузыркин.

— Добрый день, — сказал я с недобрым предчувствием. — Что случилось?

— Будем так говорить: готовь телегу зимой. Как ты нынче? Приедешь ко мне на дачу? Или искать клиентов?

— Ничего не могу сказать. Позвоните в марте-апреле.

— В марте позвоню. Апрель меня не устраивает. Договорились?

Я сказал, что договорились, и спросил, как поживает Николай Иванович.

— Опять на баланду сел твой Николай Иванович. В настоящее время прозябает в следственном изоляторе.

Выходит, моё предчувствие оказалось небезосновательно.

— В чём его обвиняют?

— Тайна следствия. Но не в хищении матерьялов, как в прошлый раз.

— А как Юлия? О ней ничего не слышно?

— Юлия тут, неподалёку. На той стороне посёлка.

— В психушке?! Как она там очутилась?!

— Тихо помешалась на почве ужаса. В декабре её Романа Викторовича застрелили. Версия такая вроде: перешёл кому-то дорогу в бизнесе. Но болтают всякое. Тогда же Николая арестовали.

— Ну и дела…

— Да уж! Люкс-мадера-фикус. Но в больших кавычках.

Говорить было больше не о чем — я положил трубку.

И тем самым поставил точку, через которую можно провести сколько угодно линий.