Локсмастер. Книга II. Обречённые

– Ну да, логично, – оставалось кивнуть мне. Действительно, на чердаке машины размещать глупо. И наличие у группы своего автопарка приподняло их в моих глазах ещё на пару ступенек. Судя по всему, ребята неплохо тут обжились, если помимо убежища на чердаке, у них имеются и ещё какие-то схроны или тайники. Гараж вот какой-то есть. Видимо собрали кое-какой транспорт, починили по мере сил и заправили. Потом нужно будет узнать подробнее.

– Меня ты знаешь, я – Габой, штурмовик из "Битлов", – махнул рукой очередной бородач, сидевший чуть дальше. Присмотревшись я опознал в обладателе русой бороды и короткого ёжика волос напарника Марта, который совсем недавно на моих глазах обшаривал погибшего Джисека. Вежливо кивнул ему.

– Лав, будем знакомы! – плюхнулся на лавку справа от меня совсем молодой, едва лет двадцати пяти парень в потёртом камуфляже.

– Руки помыл? – сурово насупив брови уставилась на него Мара. Судя по всему основная поборница чистоты в этих пенатах.

– Конечно! – парень демонстративно вытер ладони о куртку и показал ей, – Видишь? Ни масла, ни пороха! Красота!

– Лав, в смысле любовь? – осторожно поинтересовался я.

– Не. У меня на самом деле прозвище – Ловчий. Я как бы охотник, – Лав сделал неопределённое движение пальцами, – В общем охотник, ловчий. Но при встрече с этими-вот, кто-то решил, что Ловчий для позывного – слишком длинно. Поэтому сократили до "Лов". Ну а дальше уже как ты понял, до "Лав". Ну да ничего. Я и в правду красавчик – хоть куда!

– Жуй, красавчик! – заметил с улыбкой Штурвал, – Нам с тобой через пару часов выходить нужно, тропы пробивать.

– Да куда угодно, лишь бы не в Лес! – парень ничуть не опечалился тому, что ночью поспать ему не дадут.

Пока мои соседи пикировались и отшучивались, за столы расселись остальные. Комната наполнилась гулом голосов. И должен заметить, что в них преобладали весёлые интонации и смех. Словно эти люди сидели не на чердаке посреди охваченного войной города, а где-нибудь в баре или кафе провинциального городка. Должен сознаться, что первой моей мыслью было вовсе не то, что все они накурились и плохо воспринимают реальность, а то, что мне это нравится. Нравится быть не среди угнетённых и агрессивных, а среди весёлых людей. Ну, а вторую мысль, я отогнал.

– Так, кого ещё не представили? – Март расправился с кашей и отодвинул от себя тарелку, заграбастав одной рукой кружку с чаем, а второй принявшись гонять перед собой по столешнице какую-то сероватую горошину, – Вон за тем столом у нас сидит Ян. Это наш командир. Слушаться как себя. Хотя нет. В твоём случае – слушаться как божественный глас с неба. Если он что-то сказал, значит так нужно. Командир толковый, своих не бросает, на смерть не отправит. Справа от него Спец. Наш ФСБэтмен и мистер "Что-Где-Когда" в одном флаконе. С ним ты уже познакомился. С ним тоже всё просто. Если он спрашивает – отвечай максимально подробно. Башка у мужика варит – Во! Такие странные истории порой раскручивает – закачаешься. Рассказывает нам что, где, когда и почему происходит.

Март глотнул чая и поморщился. Заглянул в чашку и покачав головой, ухватил ложку из тарелки. Облизнув, принялся размешивать напиток.

– Размешать сахар забыл? Бывает. Так, дальше. Тот что с гусарскими усами – Франс. Он француз. Вообще-то он из контингента НАТО, но у него с руководством возникли некоторые разногласия и он перешёл на тёмную сторону силы. С русским у него не очень хорошо. Но по английски в принципе понимает. Лысый здоровяк слева от Яна – Литавр. Один из лучших пулемётчиков, которых я знаю. Может немецкий крест на мишени нарисовать, если ленту нужной длинны обеспечить. Тоже из Битлов.

Мимо нас в сторону кухонного уголка прошагал мужчина, который по пути на базу вёл колонну. Повседневной одеждой у него оказался тоже камуфляж. Основным отличием было наличие погон. На каждом красовалось по одной крупной звезде.

– Это Проводник. В недалёком прошлом – майор вооружённых сил Российской федерации. В некотором роде коллега Франса, потому как тоже дезертир поневоле. Там вообще мистическая история. Всю его колонну вырезали какие-то фанатики с ножами. Напали в темноте и не смотря на потери, тупо закидали солдат телами. Но мужик – что надо. Опасность чует за версту. Мы, пока он нас водит – ни разу в засаду не вляпались, – Март отхлебнул чаю и оглянулся на какой-то звук. Я последовал его примеру.

Прямо за нашими спинами стоял давешний негр. На этот раз он держал в руках не пулемёт, а нож. И смотрел на меня.

– Are you staring at the color of my skin? You want to call me a nigga, I know! (Ты уставился на цвет моей кожи? Ты хочешь обозвать меня нигером, я знаю!), – вдруг произнёс он набычившись.

Блин, а я только расслабился, думая что попал в общество адекватных людей. Афроамериканец, а называть его негром теперь я не хотел даже в мыслях навис надо мной, а кончик его ножа оказался в непосредственной близости от моего лица. В горле пересохло и я даже не знал что ему сказать.