Лорд Альсаса (СИ)

Я вздыхаю…И сдаюсь. Аргументы Фреса действительно весомы. На управлении стихиями далеко не уедешь, надо что-то еще.

— Если я помру, обещаю набить тебе лицо в Чертогах Даргала.

Плавно разгорается магическое ядро, щедро делится маной. От холода и магии по коже бегают мурашки. Сделать в воздухе пятиконечную звезду, воплотить ее всю плавным рывком, разом. Провернуть такое с тяжелой, плотной маной сложно, муторно. Звезда должна быть идеально ровной, равные углы. Самое нелегкое — закольцевать потоки. Ведь линии звезды это есть ничто иное, как тонкие потоки. Надо их правильно соединить, обеспечив плавную циркуляцию энергии.

Поднимаю правую руку, складываю пальцы крестиком. Мне так проще. С плавным выдохом провожу ману по каналам, незримые потоки маны вырываются из правой руки. Звезда Амона воплощается вся разом. Ее становится видно! Золотая пятиконечная звезда висит передо мной.

— Попробуй подать ману через центр звезды, — Фрес не отрывает взгляда.

— Никак, — я развеиваю фигуру, — Фух. Если проводить еще один поток через звезду, то надо его создавать изначально. Все делать одновременно и быстро.

— Попробуешь еще?

— Конечно. Первый результат за такое время.

Повторяю сначала. Только теперь через центр посылаю широкий поток маны. Каналы в руке тянет от напряжения. Звезда резко вспыхивает. Поток маны, идущий сквозь нее, превращается в барьер. Округленная стена из плотной маны, золотистая.

Нижняя часть барьера врубается в снег, с легкостью вгрызается в землю. Держу еще секунду, развеиваю.

— Маны почти не остается. Этот барьер выпивает силы с огромной скоростью.

— Как назовем? — Фрес радуется, разрумянился на морозе.

— Со словом барьер у меня не очень приятные воспоминания остались. Пусть будет Щит Амона.

— Все стараешься почтить учителя, — поддевает Фрес.

— Основа то на его разработках. Надо еще опытным путем выяснить, как он защищает.

Молчим. Я отдыхаю.

— Ну да, ну да, — Фрес отвечает невпопад, резко задумался о чем-то, — Может? Да нет. Хотя?

— Чего ты там вспомнил, делись давай.

Брат потирает глаза кончиками пальцев.

— Помнишь, я тебе хотел книгу дать? Трактат Нигала.

— С магией на восьмой ранг? Я ее так и не получил.

Черпаю снег ладонями, растираю лицо. Бодрит!

— Есть в ней одно заклинание, у него основа без рун Языка Даргала. Вот думаю, сработает или нет?

— Восьмой ранг? — с сомнением тяну я.

— С этим же сработало? — Фрес подмигивает.

— Ну нет! С меня звезды хватило! Тем более Щит Амона нам еще проверять и проверять!

— Азидал, ты же Мастер Контроля. Не веди себя как ребенок.

— Сказал мне ребенок, — отметаю уговоры, — Тем более Мастер уже давно почил. Я и есть ребенок. Которому до звания Мастера еще пешком, как до Кирна. И гильдии тут нет.

— Да ты хотя бы послушай…

— Чего тебя так на опасные опыты вечно тянет, Фрес? Лет в пятнадцать окрепнут каналы, подрастет ядро, хоть заэкспериментируйся!

На последних словах у меня кончается воздух. Боремся взглядами. А ведь оба знаем, насколько опасны магические эксперименты в таком юном возрасте. Можно не только Дар потерять, тут от смерти шаг отделяет. Риск того не стоит. Не смотря на весь громадный опыт.

— Послушаю тебя, — сдаюсь я, — Но пробовать сразу — увольте!

— Если решишь, что слишком опасно, настаивать не буду.

Фрес берет длинную щепку, начинает рисовать на снегу. Вышло вроде просто. Правильный восьмиугольник, сложенный из двух квадратов. В центре еще кружок добавил. От круга повел волнистые линии к каждому углу. А вот теперь ни Даргала не просто.

— И что это?

— Плеть Нигала. Вроде как из огня. Как раз для тебя.

— Вроде как?

— А я ее видел, что ли? — разводит руками брат, — Только описание читал.

— Хорошо, — вхожу в рабочий режим исследователя, — Как создается?

— Сцепляешь пальцы в замок перед собой, оставляя между ладонями место. Там и создаешь эту фигуру, — кивает на рисунок, — Из огненной маны. Потом разводишь руки. Цепляешь пальцами ману из фигуры и вытягиваешь оттуда огненную плеть, задавая жар, длину и мощность. Бьешь и она рассеивается. Говорят, Нигал этой плетью чуть свою Башню Архимага не срубил.

— Сильно, — тру лицо ладонями, нос замерз.

— Ну что, попробуешь?

Молча вытягиваю руки перед собой. Фрес отходит. делаю все, как сказано. Из замка сцепленных пальцев рвется красный свет, огненные всполохи. По виску бежит струйка пота, каналы в руках гудят. Спина закаменела.

— Ха!

Оставляю печать в левой ладони. Правой рукой вытягиваю оттуда длинную, толстую нить из тысяч огненных искр. Выглядит, как самая настоящая плеть, берущая начало в пальцах. Бью ей наотмашь по тренировочному валуну. Огненная плеть с шипением рассекает валун надвое. Распадается искрами.

— Уй, мать его, — хватаюсь за правую руку.

— Чего там?! — взволнованный Фрес, подлетает как на крыльях, задирает рукав.

От локтя до запястья красная, раздраженная кожа. Рука на глазах распухает, как от перелома.

— Повредил канал в руке, — шиплю сквозь зубы, — Слишком мощный поток.

— Сильно?!

— Не знаю, — по лицу бегут непрошенные слезы, — Но больно, ужас.

— Ты терпи, сейчас. Я сейчас, — Фрес лихорадочно водит пальцами над поврежденной рукой.