Los Caballeros de Takhisis

En el territorio más meridional
donde se alza el Muro de Hielo
bajo el pálido y cíclico sol,

donde las leyendas se congelan

en la escarcha del recuerdo
y el mercurio descendido,

preparan las largas tinas

en memorias de la costumbre
vertiendo oro, vertiendo ámbar,

las viejas destilaciones

de grano, de sangre de bardos
y hielo y remembranza.

Y el bardo desciende bajo las aguas

bajo el oro, bajo el ámbar
escuchando todo el tiempo

al oscuro fluido amniótico

de corrientes y recuerdos
que fluye a su alrededor,

hasta que los pulmones, el dilatado corazón

se rinden a las aguas
y lo inunda lo percibido

y el mundo se precipita hacia él

más hondo de lo pensado, y se ahoga
o se queda huero, o emerge un bardo.

En el norte se hace de otro modo:

juiciosamente bajo la luna
donde las fases se afanan

saliendo de la oscuridad a la luz

de monedas y espejos
en abundantes libertades de aire.

Oí decir que erais extranjeros

en el país injusto
donde los bardos descienden

a las aguas donde la fe

se transforma en visión,
al elixir de la noche,

a la última inhalación asfixiada

entregada al recuerdo
de donde viene la poesía, solitaria.

Oí decir que erais extranjeros

en el misericorde norte
que Hylo, Solamnia,

y una docena de provincias innominables

os purificaron mas allá de la envidia, de la soledad.
Entonces las aguas me contaron la verdad:

lo mucho que recordáis vuestras muertes

donde las mitades de un reino dividido
se un en un terreno perdido,

de cómo pasáis como lunas, rojos y plateados,

con destino al celestial oeste
en una alianza de compasión y luz.

Desde el principio los cielos

tenían esto en mente, un tránsito
a través de la oscuridad y del país imaginado,

el punto de fuga a la luz del sol

al aire y en los horizontes de la tierra...
sin ahogarse, sin la inundación del arpa.

Oh, jamás olvidasteis

la inmersión del bardo, el país del sueño,
el tiempo procedente al nacimiento de los mundos.

donde todos nosotros esperábamos

en la gestante oscuridad,
en la muerte que la carta pronostica

pero solos y juntos cabalgáis

hacia la moribunda, la agonizante
historia que significa que empezamos de nuevo...

PRIMERA PARTE

1 Grupo de desembarco. La profecía. Un encuentro inesperado.

Era una mañana calurosa, condenadamente calurosa.

Demasiado para finales de primavera en Ansalon. Casi tan calurosa como a mitad de verano. Los dos caballeros que iban sentados en la popa del bote estaban sudorosos y agobiados con sus pesadas armaduras de acero, y miraban con envidia a los hombres semidesnudos que manejaban los remos de la embarcación.