Лучшее место на Земле

В город с оружием ходить запрещалось, поэтому хранилось оно в общем сейфе, закрепленном за колонной. Чистить оружие не возбранялось, чем оба и воспользовались. Привычки, привычки… Благое дело, если вдуматься. И чем себя занять есть, и воспоминания приятные – самое начало учебы, основы обращения с огнестрельным оружием, почему-то волнующие запахи пороха, смазки, горячего металла, понимающая улыбка тогда еще не старого Фэба… жив в каждом мужчине мальчишка, всегда жив, а к оружию, да еще такому ладному, как «терьер», рука поневоле сама тянется. Почему? Сложно сказать. Почему-то. Но тянется, факт.

Скрипач взял обе кобуры и вышел в коридор. Вернулся он спустя несколько минут, на лице появилось выражение озабоченности, и, кажется, Скрипач почему-то сердился.

– Чего такое? – спросил Ит. Он уже переоделся и лег.

– Ванька бродит, ребята сказали, – ответил Скрипач, поспешно стаскивая футболку и столь же поспешно влезая в точно такую же, как у Ита, белую майку-борцовку – несколько таких маек они купили еще в Москве, в них было очень удобно спать.

– Ты хочешь сказать…

– Я хочу сказать, чтобы ты на всякий случай штаны на поясе шнурком завязал, и покрепче, – проворчал Скрипач. – Черт-те что!.. Он же хороший человек, но ведь больной на всю голову, а как выпьет, у него тормоза вообще на хрен срывает. Колька у Глорис, ясное дело, ему не до Ваньки. А снять он никого не успел…

В дверь робко постучали.

– Кто там? – обреченно спросил Ит.

– Ребят, пустите, а, – жалобно сказали из-за двери.

– Ваня, птица ты наша синяя, мы уже спим, – строго произнес Скрипач. – Отвали.

– Если спите, чего тогда отвечаете? – резонно спросил Ваня.

– Потому что ты разбудил! – рявкнул Скрипач.

– Ну пустите… Я просто посижу. – Ванька снова поскребся в дверь. – Честно. Я не буду приставать.

– Точно не будешь? – с угрозой спросил Ит.

– Точно! Ребят, клянусь, не буду!.. Я ж обещал… Ну рыжий, ну пожалуйста… Я ж правда…

– «Чистый» уже небось? – с подозрением спросил Скрипач.

– Ну, «чистый», – недовольно ответил Ванька. – Но я ж не знал, что он откажется.

– Вот что. Иди сначала пообщай Дуню Кулакову, а потом приходи, – приказал Скрипач. – И только таким порядком.

– А может…

– Если не сделаешь, как сказал, не пущу, – пригрозил Скрипач. Ит тяжело вздохнул. – А так – посидишь, потреплемся, ладно уж.

Скрипач вопросительно посмотрел на Ита. Ит молча кивнул. Жалко. Очень жалко, и поделать ничего нельзя – ну, разве что действительно послушать Ванькины откровения. В этот раз все было тривиально: Ванька в отсутствие Коли пошел в город поискать приключений, нашел где-то подходящего кандидата, спешно прокололся универсальной вакциной (в просторечии это и называлось «чистый»), а партнер дал ему от ворот поворот.

– Самое поганое, что дома его любой врач за полчаса бы вылечил, – проворчал Скрипач, вслушиваясь в удаляющиеся по коридору шаги, перекрываемые смехом и музыкой. – А тут ничего не поделаешь. Хороший же парень, а вон как мучается.

– Ну, про полчаса ты, положим, преуменьшаешь, – ответил Ит, – но что быстро – это да. По сути дела, ничего особенного. Гормоны в порядок привести, еще кое-что по мелочи поправить… Может быть, ориентацию он бы и не сменил, но, по крайней мере, не бросался бы на всех подряд.

Минут через десять Ванька вернулся. Скрипач открыл ему дверь и сел на кровать рядом с Итом.

– Ну, чего случилось? – обреченно спросил он. – Давай, рассказывай.

– Не буду я ничего рассказывать. – Ванька плюхнулся на стул возле стола и опустил голову на руки. – Чего рассказывать-то… Издеваются, суки. Это ты, говорят, в море за Маньку сойдешь, а на суше нам Ваньки не нужны, когда Манек батальоны шастают. – Он горестно вздохнул. – Ребят, у вас выпить чего есть?

– Только оранжад, мы же не пьем. – Скрипач кивнул на стол, показывая на большую стеклянную бутылку.

– А… к черту… – простонал Ванька. – Давайте ваш оранжад… – Голос его звучал так, словно предлагали ему не воду, а неразбавленный медицинский спирт.

– Тут не бар, сам наливай, – беззлобно сказал Ит. – Что-то ты совсем расклеился.

– Ты не поймешь. – Ванька поднял голову и уставился на них несчастными серыми глазищами. – Вообще никто не понимает. Лишь бы ржать, уроды. Или гадости говорить.

– Вань, мы все понимаем, вот только помочь ничем не можем, – развел руками Скрипач. – Сам знаешь, мы не по этому делу.

– Когда тебе было надо, так как раз по этому и спрашивал…

– Я для нужного спрашивал. И потом, Вань, я тебе благодарен, конечно, за консультацию, но консультация – это не значит, что я по этому делу. – Скрипач нахмурился.

– Да понимаю я. – Ванька налил себе оранжада, залпом опростал полстакана и снова опустил голову на руки. – Чертова жизнь. Хоть бы я вообще не рождался…

– Слушай, давай, мы тебя в Москве к Васильичу сведем, – предложил Скрипач. – Может, врача какого подскажет дельного. Ну чего ты мучаешься-то? Такой, понимаешь, хороший человек, водишь отлично, движки знаешь, а из-за фигни страдаешь почем зря.