Лучший друг-миллиардер (ЛП)

Я направляюсь к лестнице. Назовем эту пробежку частью моих ниндзя-тренировок. На данный момент, это первый день моей новой крутой жизни, или что-то подобное.

В лобби я вижу табличку на двери лифта.

«Не работает»

Лучше бы они разместили такие таблички на каждом этаже, чтобы проинформировать нас. Выбегаю на улицу и спускаюсь вниз по улице к кофейне, только чтобы найти другую табличку, чуть более официальную.

Уведомление о закрытии за нарушение санитарных норм, помещенное в красную рамку.

ЗАКРЫТО

Ладно, Вселенная. Я поняла. Это карма за попытку обмануть бабулю.

Но моя кофейня? Как много раз я покупала здесь латте? Мне повезло, что я все еще жива?

Желудок сжимается. Я могла бы пройти два квартала до «Старбакса», но время ограничено, и я уже «поела» в выделенное на душ время.

Возвращаюсь к дому и снова поднимаюсь шесть пролетов.

Сосед все еще стоит у лифта.

— Он не работает, — бормочу я, прежде чем зайти в квартиру.

Кара: Ходила за кофе перед тем, как пойти в душ, а моя любимая кофейня закрыта из-за грязной кухни. И лифт сломался. Это ведь плохой знак, да?

Тоби: Все будет хорошо.

Кара: Что ты делаешь так рано? Ты знал, что мне нужно будет поговорить?

Тоби: Что-то типа того.

Я отправляю ему сердечко-эмодзи, а потом направляюсь в ванную, чтобы привести себя в порядок перед моей следующей неудачей.

***

Это происходит, когда я прикладываю свой проездной на считыватель на станции Блюр-Янж. Турникет издает звуковой сигнал, и я проталкиваюсь вперед, о чем сразу же жалею. В стороне двое подростков смотрят на меня как на дурочку, а толпа сзади толкает вперед.

Выбираюсь из толпы и отхожу к стене. Сначала я убираю проездную карту, затем достаю телефон.

Мои пальцы дрожат, когда я открываю электронную почту и начинаю вводить имя Алекса. Электронный адрес выскакивает автоматически.

Я выдыхаю и пытаюсь сформулировать мысль.

«Прости, не успела на поезд. Желаю удачи с твоим следующим эскорт-заказом. Я заплачу тебе больше за потраченное время»

Нет сигнала. Я двигаюсь, пытаясь найти хоть какое-то соединение. Ничего.

С громким лязгом поезд прибывает на станцию, и двери открываются.

Если я не потороплюсь, то опоздаю.

Не так уж и важно, если ты решишь кинуть его.

Хотя нет, важно.

Я могу приехать и бросить своего поддельного жениха лично. Вместе с толпой захожу в вагон.

***

Две остановки. Четыре минуты на поезде, но кажется, будто прошла целая жизнь. Я хотела приехать раньше, но когда поезд медленно останавливается на станции Сент-Джордж, уже почти без пяти одиннадцать. Я крепко держу свой телефон в руке, хоть и не могу позвонить Тоби.

В итоге, кидаю его обратно в сумочку и делаю глубокий вдох.

Платформа забита сильнее, чем обычно. Туристическая группа из Германии с огромными рюкзаками стоит справа от меня, и я двигаюсь вокруг них в поисках парня с цветами.

Ну почему я не попросила его фотографию?

Может быть, потому что это стало бы реальнее.

Мой стучащий бешено пульс довольно неплохо рассказывает, насколько это все реально.

Я останавливаюсь и снова глубоко дышу.

Дыхание — не проблема. Может, гипервентиляция сможет вытащить меня из всего этого дерьма.

«Дорогая бабуля, я хотела сбежать сегодня со своим дорогим Алексом, но потеряла сознание. По правде, у меня аллергия на свадьбы. Очень извиняюсь».

Люди продолжают смотреть на меня.

Я их понимаю. Я в свадебном платье и определено не выгляжу так, будто направляюсь в университет. И я чертовски близка к тому, чтобы разреветься.

Я оборачиваюсь, ища…

Тоби.

Он стоит, прислонившись к стене. На нем черный костюм, белая рубашка, черный галстук. Он кажется выше своих привычных ста восьмидесяти-с-чем-то сантиметров.

И у него орхидея на лацкане.

В руке — маленький букет орхидей.

Тоби отталкивается от стены и идет ко мне.

— Кара, — произносит он, останавливаясь передо мной. — Ты такая красивая.

Я моргаю, не понимаю, что происходит. Ну, как — я понимаю. Он здесь. Алекс меня определенно кинул.

Прекрасно, даже фальшивый жених не хочет меня.

Но как?

— Я еще не видел фотографа, — говорит Тоби. Его губы продолжают двигаться, пока слова медленно слетают с них, но чем больше он говорит, тем меньше я соображаю. Рот. Слова. Не совпадает.

— Где Алекс? — в итоге спрашиваю я, прерывая его.

— Я Алекс.

— Нет…

Его слова врезаются в мой мозг: «Через минуту у нас будут зрители. Фотограф. Как ты хочешь сделать это?»

— Ты… мой Алекс на сегодня?