Лунь

Дома на этом месте сгнили ещё до Третьей, стремительно превратились в труху, только холмики видны, хрустят под ногами ржавые гвозди, кирпичные чешуи и битое в тонкие, острые клинья стекло. Всё, что осталось от хутора, — вишнёвые сады. Раскорячило их, узлами завязались деревья, и от коротких, словно обрубленных стволов высоко вверх тянутся кривые ветки. И листьев на них нет, но вишенки заметны, мелкие, чёрные, словно засохшие. А у корней воронки, провалы, из которых задувает промозглый ветер. Плохое это место, даже для Зоны плохое, днём ещё ничего, можно пройти, но по ночам… скрипит что-то в пещерах, постукивает, а то вдруг столбами тёплый белый туман прёт, и под землёй не то шипение, не то свист слышен. Пропадали здесь сталкеры. И, что совсем паршиво, придётся мне тут ночевать. Не пройду в темноте по Ямам. Не получится.

Тонкие облака немного пропускали свет луны, и я с трудом, но различал силуэты деревьев, антрацитово-чёрные пятна провалов, дом слева, точнее, только его фундамент. За неимением хоть какого-нибудь укрытия мне оставалось только прижаться спиной к остаткам стены и пережидать долгую бессонную ночь. Костёр из плотных, мокрых сучьев неохотно тлел, почти не давая света, но и такой огонь был лучше, чем вообще никакого. С другой стороны, эти дрова горят не быстро, мешает им гореть прелый сок, выкипающий белёсыми шапочками пены, так что топлива должно хватить до утра…

«Сайгу» на колени, проверить запасные магазины с вязаной картечью. ПП-2000 положить рядом, под руку. И что понесло меня сегодня в сторону Ям, будь они неладны? Рассчитывал, называется, засветло хутор проскочить, чтоб добраться к вечеру до одного надёжного подвала. Совсем забыл, что Зона, поганка, обожает ломать планы на будущее. Вот и сидел четыре часа на крыше ржавого автобуса, пока медленно плыло по земле студенистое, дрожащее «марево», и по-хорошему, надо было мне сразу и завернуть назад, да вот рискнуть захотел, думал, успею. Успел. Молодца, сталкер Лунь, так держать. Умный ты мужик, ничего не скажешь.

Небо совсем затянуло тучами, и уже ничего не видать за пределами маленького, тусклого круга света от моего чахлого костерка. Темнота кругом, плотная, чёрная, дождик накрапывать начал. Теперь только на слух полагаться, но на Ямах совсем тихо никогда не бывает — шуршит, поскрипывает, шорох со всех сторон, и не поймёшь, то ли это дождь капает, то ли ходит кто-то вокруг костра. А ведь и правда ходит! Нет. Чудится тебе, сталкер. Просто дождь…