Лунный копр

— «Что» да «что»… Да я отказываюсь заниматься в этом классе, — сказал мужичок, налегая на «о»: —От-ка-зы-ва-юсь. Совсем… Больше не могу. Сил моих нету. Ведь вы не знаете, что оне сегодня вытворили? А? Отвернулся я… это… карту повесить, оборачиваюсь, а… это… никого нету. Что такое? А оне — под партами. Да-да! Под партами. Все. Спрятались. Ведь это ужас, Давыд Осипович! Ведь это издевательство над учителем. Слушать — не слушают. Орлов этот… Нечесов… Семечки грызут. Ну, выгнал я их, Орлова с Нечесовым. Это… А толку? Нету толку… Как хотите — освобождайте меня… Выговор кладите, а избавьте меня хотя бы от классного руководства.

— Кому же его дать?

— А это уж ваше дело, вы директор.

— Все-таки?

Мужичок, приостановившись, вдруг поглядел на меня пристально, как будто только что заметил.

— А вот молодому-то человеку и дайте. Он справится. У меня уж сил нету… У меня склероз.

Директор, как бы прислушиваясь к чему-то, помолчал.

— Владимир Иванович, как вы смотрите? Классное руководство в школе обязательно. Я бы его вам все равно дал… Впрочем, могу в другом… Вот шестой… Он еще хуже, — улыбнулся директор.

— Давайте шестой, — сказал я.

— Значит, из двух зол — большее? Нет-нет… К тому же в шестом у вас не будет часов, уроков. Что вы за классный руководитель без уроков в своем классе?.. Итак, решено… А Василий Трифоныч… Ну, что ж, Василий Трифоныч работает последний год. Можно пощадить, понять… Берите десятый «Г»… Примите личные дела, и, как говорится, с богом…

Директор вышел, схватив журнал, очевидно и так опоздал на свой урок. Я стоял с ощущением человека, которого вдруг неожиданно оглядели-обвертели со всех сторон, даже и в рот заглянули, а потом так же неожиданно оставили.

Василий Трифоныч тотчас как-то по-балетному зашагал в своих негнущихся валенках к желтому шкафу с наклейкой «Личные дела», покопался в нем и быстро вернулся, вручил грязноватую голубую папку с замусоленными тесемками, которые противно было взять в руки. На папке вместо нескольких зачеркнутых литер коряво и криво было начертано: «10-й «Г», причем единица в этой надписи обморочно валилась назад, ноль стоял с угрюмо отверстым ртом, а «Г» отчасти напоминало озадаченную змею.

— Ну, знаете, счастье мне, видно, привалило, — говорил Василий Трифоныч.

Он как-то преобразился, малиново сиял, не скрывал своей радости. Я же стоял у стола, не знал, то ли обидеться — нашли козла отпущения, то ли напустить на себя беспечность, сыграть в бывалого стажиста, которого ничем не напугаешь, не прошибешь: «Ну-ка, чего там у вас? Э-э… Пустяки. Справимся. Не таких видали…» Решил, последнее — лучше, по крайней мере внушительнее.

— Полтора года с ними, это… Маюсь, — продолжал Василий Трифоныч, — с девятого класса. Вот сами увидите, каковы. Это… Мерзавцы, лодыри, подлецы. Набрали тут всяких, абы кого… Наполняемость чтоб, это, была… И получается, не школа — ш а р а м ы г а. Так оне сами ее зовут. Ведь вот я сколько в школах работаю. Можно сказать, всю жизнь… Раньше-то какая шереэм была? Ну-ко? Взрослая. А ученики-то какие были? Мастера, начальники цехов сидят, пожилые люди, солидные. А теперь что? Это… Кого отовсюду выгонят, мы берем. Вот и получается штрафной батальон. Не бывали? Ну, дак в штрафном-то дисциплина военная, а здесь что? Кланяемся ученику: ходи, пожалуйста, учись, а он рожу набок: «Неохота!» Вот она — мóлодежь… нынешняя, распущенная…

— Вы бы хоть не пугали меня. И так ноги дрожат, — наверное, не слишком любезно заметил я.

Василий Трифоныч посмотрел, покачал головой. Должно быть, и меня причислил к мóлодежи. Интересно, мóлодежь я или нет?

— А вот сами увидите… Зачем пугать? Кабы один этот класс был худой. А то ведь половина… Нет, спасибо вам только. Вы молодой. Оне вас хоть бояться будут (он сказал «боятьься»). А вы кроликов не держите?

— Кого??

— Кроликов… Это… А я, знаете, держу. — И вдруг улыбнулся старенькой круглоглазой и ушастой улыбкой. — Им, знаете, в корм надо серы добавлять. Серы. Это… Тогда у них вся шкурка высшим сортом идет. Я в журнал писал. Печатали… — Василий Трифоныч вдруг даже странно старчески расцвел, порозовел от скул до лысины.