Лунный свет[ Наваждение Вельзевула. "Платье в горошек и лунный свет". Мертвые хоронят своих мертвецов. Почти конец света]

Он существовал, чтобы повелевать, просто время еще не пришло. Только иногда он обретал уверенность, слышал самого себя, говорившего: «Ты — повелитель. Действуй». Шепот был побуждением к действию. Но это случалось редко, и только ночью. Днем часть сознания, главная часть, уходила в глубины мозга, и оттуда со злобой наблюдала за происходящим. Он становился обычным подростком, таким же, как другие, и всеобщим любимцем. Разве это то, чего он хотел? Бороться против дневной стороны самого себя было бессмысленно. Даже скорпионы не жалят себя, — это сказка.

Надо ждать. Голос приходил чаще, с каждым разом становясь отчетливее. Терпение — благодетель людская.

Мысль показалась смешной, и он робко улыбнулся.

Наверное, врачи сказали бы: «Он болен. Болезнь — шизофрения». — «Ничего подобного. Я — это я, и никто больше. Голос, который я слышу, — мой собственный. А власть изначально дана каждому. Научись ею пользоваться, развивай фантазию — и достигнешь многого».

В его воображении не существовало места для него самого, оно занято чужими. А он следил за ними извне. Они жили, согласно новым законам, придуманным там…

Он сделал огромное собственное открытие. Он не нуждался в новых ощущениях. Изменения бесполезны. Существует лишь то, что уже реально. Остальное не существует — значит, не нужно.

И была еще одна мысль. Он гнал ее прочь, но она возвращалась, внедрялась и старалась прочно засесть, зацепиться за уголки сознания, — фрагменты, оставшиеся от него прежнего… Как, если он готов делать с этой планетой что угодно (в перспективе готов), кто-то мог посметь обидеть его? А если смел — стоило ли наказывать такого человека?

Однако крамольная мысль не могла повлиять на его стремления.

Он собирался тщательно, подолгу стоя возле шкафчика с одеждой, выбирая, что наденет на сей раз. Темно-серые брюки поверх тренировочных, кофта на молнии и зеленая куртка его устроили. Волосы прикрыл синей лыжной шапкой.

Нож положил в карман и беспрепятственно вышел из квартиры. Родители были в отъезде (тоже удача). Даже если бы было иначе, он нашел бы выход.

Стемнело. Во дворе не было ни души. Ближе к десяти часам вечера кажется, что улицы вымерли. Стоит посмотреть внимательней, и уже различаешь частых прохожих, торопящихся кто домой, кто из дому. Счастливчики, они не создают себе серьезных проблем и не ведают, что происходит кругом. Бегут себе мимо, забыв, что рядом, возможно, творятся дела более ужасные, чем их по-детски наивные страхи, которые они зовут серьезными неприятностями.

Забавно, как национальность Фреди Меркури.

«Обидно, что я не страдаю шизофренией, — подумал он, — приходится рассчитывать только на свои собственные силы.

Это чуть сложнее, чем собирать конструкторы. Требуется терпение и сила воли. Терпение есть и у шмеля, а я отнюдь не шмель».

В скверике около дома будущей жертвы он остановился под старым, гнилым тополем. Он рассматривал девочку как потенциальный труп, и тесно связывающая их дружба не могла остановить его. Его вообще ничто не могло остановить.

Марина всегда гуляла с собакой, огромной милой дворнягой, в одно и то же время. Десять ноль-ноль. А если вдруг она задержится, он подождет. Ждать бесконечно долго не обременительно для человека с таким воображением. Прокрутить сцену, которая должна реально случиться, — удачный отдых.

Из парадной выскочила дворняга по кличке Хищник. Замечательная собака. А где же хозяйка? Вот и она. Бежит, пританцовывая по едва выпавшему снегу.

«Наташа Ростова», — со странным раздражением подумал он, двигаясь вперед и осторожно оглядываясь. Дворик был пуст.

Он подошел к Марине совсем близко и достал заточенный столовый нож. «Надежный в обращении», — беззвучно хохотнул он.

В следующий миг пришла боль. Резкая, неожиданная и все возрастающая. Он не крикнул, но нож упал на смерзшийся серебристый снег.

— Отлично, Матвей. Хватит, парень, — послышался над ухом жгучий шепот. — Хватит. Вдоволь наигрался.

Он не сопротивлялся, лишь смотрел на своих мучителей, и слезы текли по щекам.

Глава 6

Даже о плохих людях надо писать хорошие рассказы.

Эмиль Кроткий

Казалось, только вчера еще толковал Паше о своей честности, а сегодня соглашаюсь помочь преступнику Кроткову. Но что-то, наверное интуиция (опять она), подсказывает мне, что поступок мой скорее проступок, чем преступление.

Я не могу сравнивать себя с Сережей Теняковым, готовым пустить пулю в лоб каждому, кто осмелится предложить ему взятку, но не хочу и не стану равнять себя с продажными ментами.