Лунный транс

Зарождение тоски в душе
Строит чёрную дыру из кирпичиков тьмы.
Отклонение от алгоритма
Кидает в топку жизненное пространство.
Истекаю временем.
Декаданс умеет танцевать.
А я – нет.

«Поцелуй меня с разбега – я за деревом стою…»

Поцелуй меня с разбега – я за деревом стою.
Мне не надо саундтрека – я сама себе спою.
Снова я зайду без «здрасте», чашку чая не забудь.
Если в наглости есть счастье – то и в дерзости чуть-чуть.

Не говорить, не слушать

Не говорить, не слушать,
Не вспоминать, не ждать,
Не строить и не рушить,
Не прятать, не терять,
Не выражая взглядом,
Какая сладкая боль,
И больше искать не надо
Не подходящий пароль.

Не сохранять, не тратить,
Не воспарить, не лечь,
Не раздавать объятий,
Не потушить, не жечь…
Не посылать проклятья,
Не догонять, не ждать,
Смерти примерив платье –
Обратно его отдать.

Личность

Так много серых.
А я – личность.
Прочность.
Так много грязи.
Я – кольцо в ней.
Праздность.
Белые руки.
Одна из монет Иуды.
Муки творчества.
Бессонные ночи.
Чистые звёзды, умытые.
Голова неспокойная.
Стройная.
Броская.
С сарказмом.
Разная.
Дикая…
Тикая чясы в комнате,
Эксплуатируя компьютер,
Накапливая пыль на полке…
Личность.
Вечность…
Ось…

«Я – не Вэнди…»

Я – не Вэнди. Не стану летать в страну Нетландию.
Не стану собирать сплетни, говорить бредни,
Пить вредный бренди – тоже не для меня.
Лучше джин.
Или спирт, как Марго королевских кровей.
Не робей. Одевайся в дэнди, носи на руках мехенди. Эндинг.
Фраза дня: – futuо ita vivendi?1

Застряла в человечности

Я стремилась к безупречности,
Распрямленью разных дуг,
«Ты застряла в человечности», –
Сообщил однажды друг.

«Побывай в гостях у Вечности», –
Зеланд призывал Вадим.
Но вокруг – одни увечности,
Но вокруг – тоска и дым…

Хватит! Кончена элегия,
Лишь мурашки по спине.
Не застряла в Человеке я –
Человек «застрял» во мне.

«Кант ел курицу…»

Кант ел курицу,
А я разбила пудреницу.
Теперь заметно по лицу –
Я вовсе не Пьеро…
Где тонко, там и бьется,
Я стала Звездой-Солнцем,
И, выходя на улицу,
Я делаю добро.

«Сплетение личностей…»

Сплетение личностей
узором
причудливым
лозой
обвивает
и путает выходы…
На поиск первичностей
взором,
окутанным
мглой. Не хватает
серьёзности в выводах.
Кто здесь? Вопрос
в многогранности
утонет.
Многоголосье
клонированных душ
воспоёт
нестройным
полухором.
Розги
намокли, готовится
к трапезе плоть,
свой полёт
по чёрным
коридорам
нервов. На кончиках
пальцев дрожь.
Проститься с собой
всё же надо –
страх навсегда
здесь поселится,
быть может, святой дьявол,
а злобен – пророк,
во что тебе верится?..
…Ты вряд ли уснёшь,
дебош
в клетках кровяных т'eльцев!

«Поранить легко скальпелем…»