Лузер (СИ)

  Сказано. Сделано. Собрались в кучку и пошли сначала опять к дому, а потом налево от подъезда. А Виталя, оказался прав. На кладбище, старых мертвяков не было. Только двое попалось но, то уже из свежих были. Они, было поплелись за нами, но отстали, когда мы ускорились. Голодно им тут. Чего припёрлись? Пересекли кладбище по диагонали. Теперь предстояло добраться до объездной, а там уже по широкой магистрали, топать до моста. С лева от кладбища, был новый микрорайон. Недавно совсем построили. Буквально вот только-только заселили. Его решили обходить правее, по гребню сопки. С высоты, хорошо просматривалась котловина, по склону которой, вниз, уступами стаяли дома. Ну, когда-то стояли. Сейчас там мало что осталось. Иду, по сторонам смотрю. Часто останавливаюсь, чтобы послушать округу. Скоро выйдем к трассе, которая с Окатовой выходит, за ней, если её пересечь, будет лодочная стоянка, ковш, если по нашему, по местному. Можно б было до Русского и на лодке добраться. Были бы лодки, а завести не проблема. В сезон, они все комплектные стоят на воде. Да только перенос если таковой и правда случился, зимой произошёл. А у нас хоть и не полюс холода, но лёд встаёт. Так что лодки все либо на берегу, либо ещё где, но только не на воде. Кстати, а это не стрельба часом оттуда слышится? Мы как раз на самой вершине. Деревья мешают, а не было б их, так всё равно не увидели бы ничего. Далековато, да ещё в низине действие происходит. Останавливаю движение, возле какой-то ямины. Дальше надо идти кому-то одному. Разведывать обстановку. А то так сунешься дурниной и огребёшь по гланды. Эх, ещё бы одного для охраны. Вот как Виталю оставить? Он воин ещё хлеще меня. Я хоть кулаками когда-то махать учён, а он тяжелее паяльника, в жизни ничего не держал. Но деваться некуда. Идти не глядя, опасно. Инструктирую всех сидеть тихо в ямке. Одеваю на напарника свою куртку, велика конечно, но уж лучше посеревшая от времени и жизни, старая кожаная куртка, чем его красная майка, с серпом и молотом на груди. Тоже мне, пролетарий блин....., умственного труда. За километр светится. Остальные тоже одеты не лучше. Но тем простительно, с баб-то и детишек, какой спрос? Так что пусть сидят, а рыжий маскируется в моей куртке. Смотрю на него и понимаю, что его огненный причесон, однозначно надо тоже прятать. Снимаю и напяливаю на него лыжную шапку. Она чёрная. Вот теперь порядок. Я-то пегий почти, мои волосы хорошо сливаются с лесом, впрочем, как и чёрные когда-то джинсы, да не менее серый свитер с оленями. Да, да!!! С оленями. И нечего ржать. Сам знаю что дурацкий. Но почему-то все мамы, дарят именно с оленями. Он так связан зато, что до сих пор на моё пузо налезает и тёплый к тому же. И пофиг что дурацкий рисунок, всё портит. Он мне милей, всех других свитеров на свете. Его даже моль не ест. Может, понимает как он мне дорог, а может, от моего запаха дохнет ещё на подлёте. Так что я весь из себя серый, зовут меня созвучно и жизнь моя серей некуда. Замаскируюсь где угодно.

  Пошёл. Кому как не мне? Ну, типа я самый что ни на есть бывалый в нашей компании, ловкий и незаметный. Посмотрю, что там за стрельба с криками. Понимаю конечно, что ничего хорошего. Но надо же узнать, ждать нам пока там всё успокоится или обходить стороной. Хотя и обходить-то негде. Там, за магистралью, дальше только обрыв к морю. А вдоль него, такой непонятный жилой массивчик. Точнее, стоят дома в один ряд, а если ещё точнее, стояли. А уж вдоль них и шла объездная трасса, которая упиралась в мост на остров Русский. Какой умник тут дома забабахал хрен знает. На самом ветру, на скале. Ни инфраструктуры, в виде той же школы или магазина, не говоря уже о детском садике или поликлинике. За хлебом и то на машине надо. Короче ерунда. И место и дома те. По слухам, там не очень спешили квартиры покупать. Хотя вид оттуда шикарный конечно на залив открывается. Однако покупать жильё, руководствуясь одним только видом, глупо. Есть и более интересные предложения.

  Крадусь. Ну, во всяком случае, мне так думается. Стараюсь ступать осторожно, чтобы ни одна сухая веточка не хрустнула. Но почему-то уверен, что это только мне так кажется. Спустился с горки к дороге. Взгляд влево, вправо. По асфальту, ковыляет мертвяк со стороны Окатовой, явно держа курс на шум. Снова заползаю под деревья. Прямо как в стихах про дровосека: ' я из лесу вышел и......., снова зашёл'. Жду, пока голодающий прошкандыбает мимо и скроется в низине. Вроде больше нет никого. Быстро перебегаю через дорогу. Со стороны поди, зрелище эпическое. Редко в наших краях, через дорогу, потрясая телесами, делая вид, что двигается грациозно и пружинисто, переходит бегемот в свитере с оленями, у которого на спине болтается АКСУ, на поясе пожарный топор, а в руках дубовая дубина со здоровенным таким мясницким тесаком на конце. Зомбари местные, глядя на такое чудо, точно ласты склеят....., от хохота. Кряхтя, перелезаю через отбойник. Стрельба всё ближе.