Lvl 1: Благодарные Мертвецы (СИ)

— Я алкоголик и рок-звезда. Мне нельзя с детьми.

— Пожалуйста! Это ненадолго. Сделай так, чтобы никто не узнал.

— Сандра уже знает...

— Но чтобы больше — никто! Пусть она молчит, и ты сам молчи!

Я подумал и хитро прищурился:

— А что мне за это будет?

— Мёрдок!

— Только про совесть и честь не начинай, а? У меня от таких разговоров жопа чешется.

— Я подарил тебе новую жизнь в...

— Пока, Тео. — Я встал.

— Стой! — заорал Федя. Эк его вштырило. Видать, правда ситуация аховая. — Подожди! Чего ты хочешь?

— Отмени менструации.

— Я этого не могу. Я правда не могу, Мёрдок! Если хочешь, я... Любой предмет, с любыми характеристиками. Ну, в определённых пределах, чтоб в баланс лёг. Только скажи, я устрою.

— Да нахера мне это рисованное говно? — ужаснулся я.

— Хочешь стать мэром?

— Чего?

— Скоро запустят проект «Самоуправление». Вообще, количество мобов будет сокращаться. Все должны работать. Ты можешь стать главой города!

— Да где ж я так нагрешил-то?..

— Характеристики прокачаю — какие скажешь! Это вообще — раз плюнуть.

— Хм... — Я почесал голову. — А это уже мысль. Значит, так, записывай. Роме — это который Romul — харизму подними, пунктов на двадцать. Ему девку подцепить надо и жахнуть, чтоб самооценку поднять, а то он мне басиста совсем зачмырит. Стучит вроде и так нормально, с энтузиазмом, хватит ему. Иствуду — талант на десять пунктов, не больше, а то я завидовать стану. И, это... Как там... Усидчивость, или концентрацию — тоже пунктов на десять, если есть такое.

— Есть такое, — пробормотал брат, печатая на клавиатуре. — Ушам не верю. Ты просишь даже не для себя?

— Во-первых, для своей группы. А во-вторых, до себя я ещё не добрался. Так вот, я. Мне талант до сотки, «алкашку» увеличь на двести единиц, скорость регенерации выставь на максимум, пиво бесплатно, вискарь и всё крепкое — бесплатно, во всех заведениях. Жратва тоже бесплатно.

— Так, стоп. Пиво, вискарь и еда — это не характеристики.

— А Рчн — нихера не взрослый. Так всем и расскажу.

— Мёрдок! Давай будем реалистами...

— Не, давай будем виртуалистами.

— Не смешно!

— А я угараю, мне смешно. Может, у тебя просто чувства юмора нихера нет?

— За что ты меня так ненавидишь?!

В этом возгласе пробилось такое детское отчаяние, что мне даже неудобно сделалось.

— Я тебя не ненавижу, Федя. Я тебя безжалостно испытываю на прочность, как и любого другого человека. Я — твой постоянный стресс-фактор. Ну и — да, я до сих пор в большой претензии, что ты меня сюда засунул. Так что стебать я тебя буду вечно.

— Ладно... С характеристиками постараюсь сделать всё, что смогу. Но ты должен понимать, что в полном объёме это...

— А, да. Сандре в Любовницу тоже очей двадцать вкинь. Мне очень нравится наблюдать за её прогрессом.

— Это исключено.

— Это ещё почему?

— Сандра... Парень, который её оцифровал, и так беспокоится, что её навыки любовницы быстро развиваются. У него не слишком высокий уровень доступа, но характеристики он смотреть может. Он любит её, Мёрдок. И ждёт своей смерти, чтобы соединиться с ней навеки.

— Он что, е**нутый? — вытаращил глаза я. — Вокруг — толпы живых, текущих от страсти девок, а он хочет сдохнуть, чтобы пялить нарисованным х*ем нарисованную б**дину, которая его при жизни динамила?

— Это называется «любовь», Мёрдок. Может быть, если бы ты знал, что это такое, твои песни не были бы такими убогими.

— Я знаю, что такое любовь. Но то, о чём ты мне рассказал, называется маниакальным психозом. Может, и не так называется, но это ж п**дец, одержимость!

— Ладно, согласен, тут ты прав... Но вот так вот всё получается. В общем, мне жаль этого парня, и я не буду потворствовать твоим игрищам с его возлюбленной. Надеюсь, ты поймёшь.

Да я вообще, блин, понятливый — караул.

— Охереть, — сказал я. — Вот поговорил с тобой и уже не знаю, где п**дец и шизофрения страшнее — тут, у нас, или там, в реале.

— Примерно поровну, — вздохнул Федя. — Люди-то одни и те же... Ладно. Удачи тебе с группой и спасибо, что согласился помочь. Мне пора.

Экран погас. Я покачал головой. Здравствуй, новый день в безумном мире...

TRACK_31

Когда я вернулся в кабак, Иствуд и Рома ждали меня там. Оба, как по команде, вскочили.

— Молодцы, хвалю, — сказал я. — Вольно. Расчехлить инструменты.

— Чё, прям здесь? — удивился Рома.

— Я музыкальные инструменты в виду имею, а не письку достать, извращенец ты озабоченный.

— Да я тоже про музыкальные, — не смутился Рома. — Просто тута же, ну, типа, народ бухает.

— Ты кого-нибудь видишь?

Рома покрутил головой.

— Не-а.

— Ещё тупые вопросы? Идиотские возражения? Не будет тупизны? Доставай.

Иствуд уже извлёк из инвентаря басуху и наигрывал на ней одним пальцем.

— Сегодня ночью я заглядывал к тебе в окно, — сказал я мрачно (играл Иствуд херово). — И видел, как ты спал без гитары. Как будешь оправдываться, юнга?

— Не упал? — фыркнул Иствуд.

— У меня?! Никогда! — возмутился я.

— Ты не упал? Я на втором этаже, вообще-то, живу.

— Это где?

— Это у тебя в трактире, Мёрдок. Я снимаю у тебя комнату. Золотой за два дня постоя.

— Н-да? — почесал я макушку. — Как же это я запамятовал.