Lvl 1: Благодарные Мертвецы (СИ)

Остановился, обернулся. Ко мне сквозь толпу протиснулся реснувшийся Рома с огромной кружкой пива.

— Где денег взял? — спросил я.

— Тама квест выполнил, — отмахнулся Рома.

«Квест». Просто у них всё. Вот только попал и уже всё знает, задротина. А я сколько тупил и обламывался... Ну да, мог мануал почитать, только ну его нахрен, нудятина.

— Смотри, Мёрдок! — Рома (вообще-то, игровой ник у него был Romul) залпом осушил кружку, и я увидел у него над головой синюю полоску, которая у меня на глазах стала длиннее.

— Поздравляю, «алкашку» разблокировал, — сказал я.

— Возьмёшь меня к себе? — спросил Рома, отдышавшись.

— Нет, — покачал я головой.

— Ты погоди! — Рома оттащил меня в сторонку и с заговорщическим видом сказал:

— Короче. У Нойза есть трек — «Всё как у людей». Тама, короче, из «Гражданской Обороны» кусок крутился. Ну, ничё так.

Я едва удержался, чтобы не извлечь из инвентаря арбалет — моё единственное и безотказное оружие, исключительно для самообороны.

— Рома. — Я положил руку ему на плечо. — Ты подошёл ко мне, рассказал, как какой-то неандерталец изнасиловал труп уважаемого мной человека, сказал, что тебе это понравилось, и теперь хочешь со мной работать?

— Ну, типа, — пробормотал Рома.

— Я пытаюсь быть добрым. Понял? Можешь приходить и бухать, но на работу я тебя не возьму. Закончили разговор.

Я развернулся и вышел. Постоял на крыльце, любуясь ночными текстурами. Так ведь всё это рисованное дерьмо называется? Слово слышал, но, может, не так понял.

Работники в кабаке мне были не только не нужны, но и не положены. Технически, там бегали три или четыре девки, которых я поначалу звал болванками, а потом, поднабравшись терминов — «неписаными красавицами». Они разносили пиво или стояли, тупо улыбаясь, могли поддерживать разговор, гоняя по кругу с десяток стандартных фраз. Вторичными половыми признаками обладали, первичными, как однажды выяснил один бухарик (больше я его не пускаю) — нет.

Были ещё вышибалы. Двое здоровенных кабанов, которых фактически невозможно было одолеть. Они мне подчинялись на территории кабака. Отоварить могли любого. Так в игре прививали игрокам культуру потребления и уважение к чужой собственности.

Поскольку я занял место непися, выполнять я мог только узкий круг функций, не все из которых мне нравились. Набор персонала в их число не входил. Я искал парней для группы — вот единственное, ради чего я бросил бы своё насиженное местечко.

Тут я заметил рядом с собой, справа, плавающий в воздухе восклицательный знак в ромбике. Сконцентрировал на нём взгляд.

Генрих Миллер. Пивовар

Охренеть не встать. И правда какая-то образина тут стоит. Что ещё за класс такой — «пивовар»?

— Господин Мёрдок? Здравствуйте. Меня зовут Генрих Миллер, — сказал он.

— Бухают там, — буркнул я и показал большим пальцем на дверь.

— Взаимно приятно с вами познакомиться.

Я склонил набок голову. Стебётся, что ли? Нет, кажется не стебётся. Непись. Блин, когда я научусь их от игроков отличать? И чего он тут забыл? Раньше не было, и вдруг...

— Чего надо?

— Хочу предложить сотрудничество. Я варю пиво, лучшее в городе. Каждый день могу привозить бочку.

Заключить договор на поставку пива? Цена одной бочки — один золотой. Принять/отклонить/торговаться

— Вали, — сказал я. — У нас пиво от создателей, бесплатное и самовоспроизводящееся.

— Прошу прощения за беспокойство.

Генрих Миллер поклонился и ушёл во тьму. Я покачал головой. Да уж... Брат так и сказал: игра, мол, в альфа-тестировании, глюков и странностей будет столько, что охренеть не встать. И в любой момент всё может поменяться. Баланс отлаживают, ещё какую-то хрень чинят. А в перспективе должен получиться идеальный симулятор реальности, только без присущих ей недостатков и с кучей плюшек. Я, правда, затруднялся сказать, что тут плюшка, а что недостаток. Вот, например, условно-упоротое средневековье. Ну не всем оно заходит. Мне так точно нет. Я лошадёв боюсь, они огромные и фыркают. Или вот...

А-а-а, ну какого хрена я оказался за стойкой?!

— Квест давай! — грохнул кулаками по стойке здоровяк в полном доспехе, в шлеме с опущенным забралом.

— Какой тебе квест, Дон? — поморщился я. — Сходи подрочи.

Мега-проекту моего брата предстоял ещё долгий путь. Его нужно было опробовать. Потом — зарегистрировать, легализовать. Пройти уйму проверок. Не факт ещё, что вообще выпустят в широкое пользование. Поэтому пока что по-тихому собирали двинутых на всю бошку игроков, скончавшихся от геморроя с джойстиком в руках. Ну, или блатных, как мы с Сандрой. Дон же был вообще хрен знает кем. Впрочем, пока трезвый — он был отличный мужик.

— Не. Давай другой, — мотнул головой Дон. — Чтоб с подвигом.

В толпе я разглядел насмешливое девичье лицо и покачал головой. Ясно. Детвора перепилась и захотелось подвигов во имя прекрасных дам. Да и хрен с вами, мне жалко, что ли. Квест так квест.