Lvl 1: Благодарные Мертвецы (СИ)

Я тихонько ржанул. Сандра замешкалась. Судя по лицу, ей тоже очень хотелось ржать, но профессиональная гордость не позволяла.

— Достойные, значит, — пробормотала она. — Клинка... Ага! Чтобы изготовить новое оружие, починить или закалить уже имеющееся — обратись к кузнецу Хаммеру. Общайся с людьми, которых встретишь на улицах — у них могут быть ценные сведения, или поручения, выполняя которые, ты сможешь зарабатывать деньги и ценные предметы. Чтобы построить свой дом, следуй за светящейся путеводной нитью...

— ...на***, — договорил я.

— Твою мать, Мёрдок! — взревела Сандра. — Я же просила не мешать работать! Теперь заново читать всю эту хрень!

— Простите, — выдавил Ахилесс, — а вы разве живая?

Он обращался к Сандре. На «вы», да ещё и простите...

— Тысяча извинений, — отозвался я. — А вы разве девственник?

Ахилесс покраснел. Я картинно продемонстрировал фейспалм и, наконец, заткнулся. Ладно. Чего я, в самом деле? Может, это вообще какой-нибудь двенадцатилетний безногий инвалид, умерший от рака мозга, который в жизни ничего хорошего не видел. Для него эта упоротая игра, может, самой настоящей жизнью станет. А тут — такой мудак, как я.

И не успел я создать у себя в голове трогательный образ мальчишки-инвалида, как Ахилесс выдал:

— Я, вообще-то, девушка. Просто мне показалось, что так ко мне будут меньше приставать...

— В смысле? — вытаращил я глаза. — А тут что, ещё и так можно?

— Тут по-всякому можно, — сказала Сандра.

— Ё-ё-ё... — протянул я, прикидывая, сколько ж из тех героев, что бухают каждый вечер у меня в кабаке, могут оказаться на поверку девчонками. А сколько... Стоп! — Сандра... — У меня задрожал голос. — Скажи мне правду, умоляю, ты...

— Вот соврала бы, чтоб ты вены себе на жопе перегрыз, — вздохнула Сандра. — Да жалко идиота. Женщина я, женщина. Правда, не настолько секси, как здесь. Даже близко.

— Ф-ф-фух! — выдохнул я. — Это фигня. Секси не секси — вопрос пятнадцатый. Дело в принципе.

Пока я, успокоенный, думал о странном, Сандра отбарабанила свою речь, всучила Экси (так я стал называть про себя это существо) свиток и указала на выход.

— Интересно, с кем она будет трахаться? — задумчиво сказал я, глядя на закрывшуюся дверь. — С парнями или с девками?..

— А что-нибудь, кроме этого, тебе вообще интересно? — вздохнула Сандра и шлёпнулась на стул рядом со мной.

— Угу, интересно. Как сохранить кабак.

— Иди и заключи договор с пивоваром. Бочка — один золотой, а ты с этого сброда сколько за вечер поднимаешь? Сто?

— Да хоть двести! — взорвался я. — Какого хрена он лезет в мои дела?

— Он — бог. Как бы тебе от этого ни было паршиво, он — бог. Вот и всё.

Я сплюнул на пол и промолчал. Нечего было сказать. Сандра со всех сторон права. Этот крысёнок — бог, а я — червь. У него власть, а у меня даже тело — виртуальное. И то получено благодаря ему.

— У меня на сегодня всё, — сказала Сандра таким тоном, будто хотела меня утешить. — Может, пойдём к тебе и...

— Не, — поморщился я. — Не люблю прятаться от проблем.

— Сказал алкоголик и кокаиновый наркоман, — фыркнула Сандра, тут же позабыв сочувствующий тон.

— И что? Я бухлом и дурью не прятался от проблем, а создавал проблемы. И решал их, не приходя в сознание, как и подобает настоящей рок-звезде.

— Мёрдок. — Она положила руку мне на плечо. — Не нужен тебе этот сраный трактир. Продай его кому-нибудь и собери уже группу.

— Не из чего собирать, — буркнул я.

— Так собери из дерьма и палок! Господи, Мёрдок, если в твоей группе будет хотя бы пара человек, способных ритмично биться бошками об стены, это будет в разы лучше того убожества, с которым ты колесил по миру.

— Так ты нас слышала? — удивился я.

Мы об этом как-то никогда не разговаривали. Ещё по жизни я привык, что на нас всем начхать.

— Я под вас сдохла! — простонала Сандра. — В грёбаном хосписе. Обмотанная проводами, напротив огромной «плазмы» — спасибо моему обожателю. Там транслировали ваш концерт, если это можно так назвать.

— И как тебе? — спросил я.

— Не могла дотянуться до пульта. Когда почувствовала, что умираю, заплакала от счастья.

— Вот сучка, — покачал я головой и встал. — Пойду пообщаюсь с Миллером. В неписьню ещё можно стрелять из арбалета?

— Уже нет, закон об ограничении агрессии в городе. Штраф.

— Что за дерьмовый мир...

TRACK_07

По городу я ходил нечасто — всё больше бухал в трактире, спал в трактире, либо занимался сексом с Сандрой в трактире. А городок-то изменился, оказывается! Когда я только сюда попал, весь город являл собой полторы корявых улицы, а теперь — ну, пусть не на город, но на посёлок вполне тянет. Магазины какие-то, народ туда-сюда снуёт. Рынок вон.

У многих над головами висели восклицательные знаки. Это означало, что безмозглому хрену есть, что сказать. Всё как в жизни: чем меньше мозгов, тем больше потребность высказаться. И не надо тут про мою карьеру певца и сонграйтера! Это вообще другое.