Lvl 1: Благодарные Мертвецы

— Тема, — продолжал гундеть Рома. — Давай я сегодня устрою стэнд-ап шоу? У тебя, естественно. Один золотой за вечер.

— Стэнд... Чё? — чуть не поперхнулся я.

— Ну ты чё, вообще не в теме? Ну, шоу, блин. Юмористическое.

— Иди ты нахер, Петросян! — Я развернулся и пошёл дальше. Но от Ромы так просто было не отвязаться.

— Да ты пойми, — гундел он, поторапливаясь за мной. — Это сразу плюс две сотки заведению! Поднимешь до двух тысяч — и сможешь заряжать за пиво в полтора раза больше, а цены у поставщиков снизятся.

— Где б найти этих поставщиков ещё, — буркнул я.

— А, ты Миллера, что ли, ищешь? Да он у ворот стоит! Он же, типа, не местный, у него за городом пивоварня. Только её не нарисовали ещё. Но пива привезёт.

И откуда он всё это знает? Тоже, поди, инсайдерская инфа, как у меня. Вот был бы я поспокойнее — я бы на брата не орал постоянно, а пытался бы у него выудить инфу, а потом, с помощью этой инфы, делал бы себе хорошо. Но меня так ломает с того, что вокруг нереальная хрень, и воспринимать её всерьёз совершенно не хочется.

Рома проводил меня до ворот, где я и вправду увидел над головой бородатого мужика надпись: Генрих Миллер. Пивовар.

— Здорово, Миллер, — сказал я.

— Здравствуй, музыкант! — густым басом отозвался Миллер. — Чем я могу тебе помочь?

— Пиво, — сказал я. — Мне нужно пиво.

— Я заключаю договоры только с юридическими лицами.

Я откашлялся. Н-да, лексику неписям тут ещё оттачивать и оттачивать. «С юридическими лицами» — охренеть не встать.

— Я как раз такое лицо. Кабак «Вспышка справа» — мой. Нужен контракт на поставку пива. Как ты там говорил — один золотой...

— Я могу предложить вам контракт, — ожил непись. — Бочка пива в день — за два золотых.

Стало тихо. Мне показалось, что я слышу, как где-то вдалеке каркает ворона.

— Сколько?

— Бочка пива в день — за два золотых.

— Слышь, мужик... Ты говорил про один золотой. Ты за кого меня дурака... Тьфу. Ты за меня кого дураком?.. Блин! Не беси меня, короче!

— Бочка пива в день — за два золотых, — повторил Миллер в третий раз.

Сука! Су-ка! И опции «Торговаться» нет. Надо было соглашаться сразу, а теперь — в два раза переплачивать. В два! Спасибо тебе, братан, от души, падла задротская.

Заключить договор? Да/Нет/Отложить решение

Да! Хрена делать? Монополия. Вот когда появится второй пивовар — например, Старый Мельник, или, там, Толстяк — тогда будет о чём разговаривать.

Хорошо хоть всякие бюрократические проволочки в игру пока не завезли, может, и не завезут — побоятся бога. Договор заключился мгновенно. С характерным звяканьем мой счёт похудел на две монеты, и где-то в недрах интерфейса появилась иконка в виде сургучной печати: «Заключённые договорённости». На ней мерцала цифра 1.

— С вами приятно иметь дело, господин музыкант, — сказал Миллер и потерял ко мне всякий интерес, стал смотреть по сторонам. Восклицательный знак над ним исчез.

— И-и-и... чего? — спросил я, глядя на Рому. — Эта штука реально привезёт пива?

— Да нихрена он не привезёт! — фыркнул тот. — Не, ну со временем, мож, и допилят, а пока просто будет появляться пиво каждый день, а бабло — списываться. Слушай, ну давай договорчик заключим, а? И социальный статус тоже подрастёт, и у тебя, и у меня. Все в плюсе, понимаешь?

Социальный статус... Вот ещё хрень какая-то, важная, наверное. Стою тут, такой несчастный. Год как у Христа за пазухой прожил, и тут вдруг пнули под зад. Теперь, хочешь не хочешь, а придётся карабкаться. Ведь брат не отстанет. Бесплатное пиво отнял — и ещё что-нибудь отберёт, собака сутулая. Глазом моргнуть не успею, а уже буду чего-то там качать, покупать, продавать, проходить, добывать и считать это жизнью.

— Устал я, Рома...

А чего я, собственно, устал? Ах, да, я ж работал. Впервые за чёрт знает сколько лет. Договор, вот, заключил. Упахался, как лошадь...

— Да это быстро, — нерешительно сказал Рома.

Я зевнул и кивнул.

Вы заключили договор с Romul. Одно юмористическое шоу — один золотой.

Гулять так гулять. Будет у меня собственный Петросян в кабаке.

TRACK_08

Рома обосрался.

В хлам. Вдребезги. Вдрабадан. Единственным, кто смеялся над его выступлением в целом зале, был я. А у меня хоть стресс немного снялся от таких позитивных переживаний. Мне ведь ещё и на ремонт раскошелиться пришлось, слава брату-Тиаприду, блин.

— Ну, короче, — глотая слёзы, говорил со сцены Рома. — Короче, раньше, бывало, играешь, и вдруг думаешь: меня сейчас убьют! И сразу, короче, пугаешься. А теперь уже не пугаешься. Короче. Потому что ты уже умер. Вот, короче...

В зале ненадолго сделалось тихо. Потом в голову Роме полетела одинокая кружка с пивом. Не любит народ, когда ему напоминают, что настоящая жизнь закончилась.