Lvl 1: Благодарные Мертвецы

— Не, я ж сказал — не сложное, — поморщился я. — Так, чтоб в любой момент можно было слинять. Ну ты понял — свободный график. Я один хрен насохачу так, что меня уволят.

Непись ещё чуток покачался и выдал:

— Открыта новая вакансия: почтальон! Срочно требуется разносчик корреспонденции.

— Опа, — заинтересовался я. — Это какой такой корреспонденции?

Непись помолчал, глаза его странно бегали — я догадался, что ему в этот момент подгружают информацию с сервака.

— Первое задание, — провозгласил он торжественно, — доставить игрокам письма от родственников. В проекте в тестовом режиме запущена возможность общения с живыми людьми. Начало комментария. Исправить формулировку, игроки идентифицируют себя как живых людей, не нужно лишний раз напоминать им об обратном. Конец комментария. Это будет выглядеть как переписка. Для начала контрольная группа игроков получит письма. Начало комментария. Твою мать, Джонс, ты для кого это пишешь, ты охренел?! У вас там, б**дь, целый отдел сидит, чтоб в пафосную форму любую хрень переводить, тебе лень было на редактуру заслать?! Конец комментария. Начало комментария второго уровня. Пошёл н**уй, я просто обкатываю! Конец комментария второго уровня. Начало комментария третьего уровня. Ты логи читать умеешь, Джонс? Что ты «обкатываешь»? Эту всю х**ню сейчас игрок слушает в прямом эфире! С комментариями, твою мать! Сколько можно говорить: ночью все тесты. Быстро выдирай эту херню! Конец комментария третьего уровня.

Непись замолчал и осторожно потряс головой. По ходу, он сам при**ел от таких поворотов.

— Эк тебя, братуха, перекосо*било, — посочувствовал я. — Да ладно, не заморачивайся, это у меня аура такая. Я все баги и косяки притягиваю.

— Господин музыкант может работать почтальоном, — сказал непись, но прежней уверенности в его голосе уже не было слышно.

— Ну давай, если сумку не откатили вместе с комментами, — усмехнулся я.

Инцидент меня позабавил. Как не откликнуться на вакансию? Я ж буду живым (ну, так...) напоминанием этим недоумкам о том, какие они недоумки!

Непись грустно положил на стойку передо мной красивую кожаную сумку.

— Козырно, — похвалил я. — Уважаю. Вот веришь нет, братуха — даже хамить тебе не хочется, так развеселил!

TRACK_58

Вышел из ратуши я в распрекрасном настроении и с полным желанием шалить. Например, прочитать все чужие письма, а потом — глумиться. Но тут меня ждал облом. Сумка казалась пустой. Когда я сунул в неё руку, то вытащил её с одним-единственным письмом, которое, к тому же, не открывалось ни в какую.

— To: $tan, — прочитал я. — Лаконично, мать вашу. И где мне этого Стэна искать?

Стоило задаться таким вопросом, как я увидел светящуюся путеводную нить — такую же, как та, с помощью которой можно находить дорогу к дому. Офигеть, почтальонская фича!

Я, насвистывая, шагал себе по дороге, сворачивал, где хотела нить. И, наконец, оказался на рынке.

— Любить-колотить! — воскликнул я в полном восхищении. — Вона где жратва-то дешёвая вертится!

На рынке было шумно. Здесь было не столько игроков, сколько торговцев-неписей. Банчили всем: фруктами, овощами, рыбой, специями, шмотьём. Несколько мужиков продавали молоко из бочек, привезённых на телегах из ненарисованных деревень. Или нарисованных, но ждущих торжественного открытия мира.

Нить провела меня рядами и уткнулась в задницу худосочному парню, который что-то доказывал торговке рыбой.

— Ку-ку, ёпта! — крикнул я, отвесив пацану пинка. — Почта. Письмо тебе.

Парень так удивился письму, что даже забыл про пинок.

— Письмо? — переспросил он. — Откуда?

— С воли, — пожал я плечами. — Чё вопросы тупые задаёшь? Бери уже, не боись, вирусов нет, Касперский отвечает.

Пацан взял письмо, открыл конверт, пробежал взглядом лист бумаги. Расплылся, как дристос.

— Кто пишет-то? — спросил я.

— Мама, — мечтательно сказал Стэн. — Обалдеть... Блин.

Увидев, что парень собирается пустить слезу, я поспешил отойти в сторонку. Ишь ты — мама... А у меня, может, тоже мама есть. Если всем разрешили написать, то, может, и мне тоже письмецо будет? Ну и что она мне скажет? А я ей — что? Вот стопудов же сначала нахерачусь, как падла, а потом уже в состоянии несознания накатаю ответ. И отправлю сразу же, пока не протрезвел.

Я тут же представил, как мой брат получает уведомление: «Сообщение от Мёрдока для мамы». Открывает, читает — а нет ли там какой секретной информации?! Редактирует, пересылает... А может, просто по телефону своими словами скажет. Блин, мерзко — аж блевать хочется. Выпить, что ли? Так, нет, я на работе, отставить! Лучше булочку сожру.

— Почём булки? — рявкнул я на непись, стоявшую за прилавком.

— Будешь так орать — скажу Франсуа, он тебя вышвырнет, — отозвалась деваха с косой, перекинутой через плечо. — Это Франсуа.

Рядом с ней встал кабан поперёк себя шире, с короткой стрижкой. Он скрестил руки на груди и смерил меня взглядом.

— Так, давай по-новой, — врубил я заднюю. — Ты что — игрок?

— Тебе не всё равно? Ты вроде булку хотел!

— А этот? — покосился я на Франсуа.

Девка вздохнула и пояснила: