Лжец

Я словно в оцепенении, мозг реагирует на все заторможенно.

Разблокирую замки… нужно выбраться…

Внезапно дверь рядом со мной распахивается, и в потрясённое сознание врывается грубый оскорбительный голос:

— Ты че творишь, безголовая?!!!

Медленно-медленно. Ошарашенно. Поворачиваю голову. Глаза фокусируются на отталкивающем лице с крючковатым носом. По щекам мужчины бурными потоками стекает вода, отросшие волосы в пору выжимать. А я пропускаю половину ругательств, что он возмущённо обрушивает на меня.

Раскаты грома и молния вновь сокрушают подсвечиваемую столбами темноту. А мои глаза неконтролируемо увлажняются. Так выходит напряжение. Страх и шок. Пока меня крутило в неуправляемом металлическом полуторатоннике, подумать о чем-то просто не хватило времени…

— Ты куда смотришь, слепая что ли?!

Посторонний продолжает неудержимо сокрушаться, а я лишь успеваю тихо огрызнуться дрожащими губами.

Я пытаюсь понять, что теперь делать, как-то сориентироваться, но мозг отказывается работать.

— Да я тебя раскатаю, как… — часть его словесного потока я не улавливаю, некоторые слова слышу впервые. Да и не до них мне сейчас. — Забудешь, как за руль садиться, обезьяна!!!

Агрессивный мужик, который всеми силами пытается добиться от меня какого-то ответа и запугать, не внушает уверенности в собственных силах.

Я не представляю, как общаться с этим приматом.

Звоню Гордею. Он мне объяснит, что и как дальше!

Но зять не отвечает! И снова не отвечает.

— Кому ты там все звонишь, лахудра слепошарая?! Ща гайцы приедут, ты у меня…

Я: «Я попала в аварию. Не знаю, что делать. Мне мужик угрожает. Перезвони ПОЖАЛУЙСТА!!!»

Отправляю Гордею и скрещиваю пальцы.

Быстро дописываю примерный адрес: пересечение улиц. Кидаю вдогонку. Из машины выходить боюсь, громко требую, чтобы мужик отошёл и позволил мне закрыть дверь.

Ну да. Как же. Отошёл он… стоит уже сам кому-то в трубку орет…

Мой телефон оживает, а я в полной уверенности, что зять прочитал мое СМС, отвечаю не глядя.

— Гордей, я Ауди разбила! А водитель пострадавшей машины орет на меня, как потерпевший, — слёзы крупными каплями стекают к шее, противно покусывают прохладой, и я слишком поздно улавливаю смысл своей фразы. — А он и есть потерпевший… — заканчиваю дрожащим голосом, — и я не знаю, что делать… Просто гаишников вызывать, да?

Понимаю, что веду себя глупо, но шок сковал мысли и не позволяет адекватно воспринимать ситуацию.

— Ты в аварию попала?! В СМЫСЛЕ ОРЕТ?!!! — угрожающе взрывается трубка голосом Итана. Я шумно всхлипываю, осекаясь. Черт. — Ты не пострадала?!

— Нет. Я… я…

Я из машины не могу выйти. Он больной какой-то!

— Иди, передай ему трубку.

— Итан, может, не надо?

— Иди. И передай!

Мужчина со злобным оскалом впивается в корпус моего телефона, продолжает наезд. Затем его речь становится отрывистой, потом он начинает слушать. Отходит подальше. И говорит уже тише, не так возмущённо, скорее ошарашенно.

Трубка оказывается в моих руках ещё минуты через три.

С разряженной батареей… Да что ты будешь делать, а?!!!

— Садись в тачку, — звучит грубый приказ, — ждать будем.

Скрепя сердце я уточняю, вызвал ли он гаишников, на что мужчина отвечает неприятным ёмким «да».

Через двадцать минут к нам подъезжает незнакомый серебристый микроавтобус. Подножка опускается, и из салона выезжает… Итан.

Я мгновенно выскакиваю из разбитой машины и пулей лечу к нему, бросаясь на шею.

— Я так испугалась, до сих пор отойти не могу!

— Не волнуйся. Иди в машине посиди.

— Слышь, мужик, ты че, на жалость приехал давить?! — разворачивается в нашу сторону хамло с крючковатым носом. — Баба виновата, ясно?!

— Слушай меня внимательно. Это не баба. А моя женщина. И я за неё отвечаю, — прилетает уверенный ответ. А настойчивая ладонь ощутимо толкает к разбитой машине. — Пошли отойдем. Разберемся, кто виноват. А то разнылся тут.

Ещё немного, и я сгрызу все ногти. Лица Итана мне не видно. Прилипнув к стеклу, пытаясь наконец согреться, наблюдаю за мужчинами.

И тут взгляд выхватывает из сумерек знакомые очертания. Это машина Гордея! Зять энергично выбирается из салона и проворным размашистым шагом направляется…

Господи…

Вылетаю из авто. Даже не закрываю дверь.

Успеваю поймать только обрывки разговора на повышенных тонах.

— Вот ты где! — Гордей первым меня увидел. Приблизился и привлёк за плечи, успокаивающе произнес, чуть понижая тембр голоса:

— Ты не волнуйся, сейчас порешаем все. Сама цела? Ударилась?

— Я нормально, подушки сработали.

— Иди пока в машину.

— Гордей, я здесь не одна. Здесь ещё… мой мужчина, — произношу с небольшой заминкой. — Он тоже приехал.

— Кто?! — ошарашенно переспрашивает.

— Я, — врезается в спину громогласное замечание.

Мы оба с Гордеем оборачиваемся.

Итан выглядит немного удивленным, но смотрит уверенно. А вот лицо Гордея вытягивается, он не произносит ни слова. Лишь поднимает ладонь и беззвучно указывает то на меня, то на Итана.

— А что значит «мой мужчина»? — обвиняюще роняет зять. Три пары глаз уставились на меня.