М. И. Цветаева Лирика. Избранное. Анализ текста. Литературная критика. Сочинения.

Сердце, пламени капризней,
В этих диких лепестках,
Я найду в своих стихах
Все, чего не будет в жизни.

Жизнь подобна кораблю:

Чуть испанский замок – мимо!
Все, что неосуществимо,
Я сама осуществлю.

Всем случайностям навстречу!

Путь – не все ли мне равно?
Пусть ответа не дано, —
Я сама себе отвечу!

С детской песней на устах

Я иду – к какой отчизне?
– Все, чего не будет в жизни
Я найду в своих стихах!

1913

«Уж сколько их упало в эту бездну…»

Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.

Застынет всё, что пело и боролось,

Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.

И будет жизнь с ее насущным хлебом,

С забывчивостью дня.
И будет всё – как будто бы под небом
И не было меня!

Изменчивой, как дети, в каждой мине

И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,

Виолончель и кавалькады в чаще,

И колокол в селе…
– Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!

– К вам всем – что мне, ни в чем не знавшей

                                                          меры,
Чужие и свои?!
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.

И день и ночь, и письменно и устно:

За правду да и нет,
За то, что мне так часто – слишком грустно
И только двадцать лет,

За то, что мне – прямая неизбежность —

Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность,
И слишком гордый вид,

За быстроту стремительных событий,

За правду, за игру…
– Послушайте! – Еще меня любите
За то, что я умру.

1913

Анне Ахматовой

Узкий, нерусский стан —
Над фолиантами.
Шаль из турецких стран
Пала, как мантия.

Вас передашь одной

Ломаной черной линией.
Холод – в весельи, зной —
В Вашем унынии.

Вся Ваша жизнь – озноб,

И завершится – чем она?
Облачный – темен – лоб
Юного демона.

Каждого из земных

Вам заиграть – безделица!
И безоружный стих
В сердце нам целится.

В утренний сонный час,

– Кажется, четверть пятого, —
Я полюбила Вас,
Анна Ахматова.

1915

«Мне нравится, что Вы больны не мной…»