М. С.

— Привлекал. Олег подтвердить может. Он как раз безопасность и молчание и обеспечивал.

— Надеюсь, никого не убил.

На этот раз Марину проигнорировали уже всей компанией.

— Они что-то не договаривают, видимо до Олега ещё общались с конторой глубокого бурения…

— Бурившей, как оказалось, не туда! — вставила очередную шпильку Марина.

— Я им верю. Такой энтузиазм имитировать невозможно. Примерно понимают, что мы сделали, не понимают как. Рассчитывать нам не на кого. Обрубили нас бывшие соратнички капитально!

— И почему это я не удивлена!

Мотоцикл наматывает на колёса километры шоссе. Куда мчаться? Ей всё равно. Двигатель работает мерно. Легендарная машина куплена за бешеные деньги. Только они фальшивые. И документы поддельные. Маленькая женщина в чёрной коже усмехается своим мыслям. Вроде не соблюдена байкерская эстетика, но она предпочитает ездить в каске.

Остановилась у обрыва. Сняла каску и убрала в карман чёрные очки. Встала на краю, глядя вниз. Ветер колышет полуседые волосы. Когда-то они были иссиня чёрными. А теперь эти белые пряди — единственное светлое, что у неё осталось. Душа обгорела до черноты. Ещё там… Там куда уже никогда не вернуться. Туда, где осталось всё то, чем жила. В яростный, кипящий жизнью, временами злой и жестокий, а временами всё-таки прекрасный мир. Мир, бывший родным.

Лицо искажает гримаса боли. Там осталось всё, ради чего стоит жить. Великое и малое. Рушащаяся империя. И…

Осталось там маленькое существо, к которому всё-таки очень привязана. Там осталась дочь. Помнишь личико… Зеленые, смешные и такие смышленые глазенки. Топот детских ножек. Почти смышленая речь.

Но нет снимка. Словно специально так сделали. Своя доля мрази есть и там. А Софи хотела помочь… Висит где-то портрет. Только есть у гениальной художницы одна черта — всегда пишет людей не такими, как есть. А такими, какими они должны быть. Или не должны, в зависимости от того, кого пишет. И что о человеке думает. И на портрете — ангел с лицом Марины-Елизаветы, а не маленькая Марина-Елизавета. Что же, сестра действовала из лучших побуждений. Создала очередной шедевр.

И только разбередила старые раны. Они и так не заживут никогда!

Некого винить.

А здесь… Куда стремится? К чему? И что делать? Она злобно усмехнулась. Что делать — известно. Пусть не лучший выбор. Но и не сотрясание воздуха. А что благодарности не объявят. Так ты всё-таки человек. И должен не стремится приспособится к этому миру и устроится в нем, а должен стремится сделать его лучше. Для всех. Ибо человеку не может быть чуждо понятие справедливости. Он должен помнить что есть что-то за пределами его норки. А смысл жизни всё-таки не в набивании барахлом норки, и жратвой — брюха.

Он в другом. Для неё — в стремлении изменить мир к лучшему.

Только слишком уж много этих любителей обустраивать свою норку. Чаще всего — за счёт других. Любой ценой. Как там съязвил кто-то 'Не трать, товарищ, время зря, устраивай свой быт' .

Свиней всё-таки можно вытащить из лужи с помоями. Пусть и нравится им там плескаться. Но их можно заставить встать на ноги. И превратить в людей.

Только не каждому это по силам. Здесь и сейчас — точно не по мне задача. Всех мне не поднять. Но хоть кого-то думать заставлю. А обладатели самых лучших помойных луж будут боятся. Ибо ничто и никто их не защитит. Ибо Я иду. И Я буду мстить. И Я буду карать. За тех, кто не смог сражаться. За тех, кто сдох по вашей милости. За всех погубленных вами людей. И я буду мстить. Пока рука тверда. Дрожите, двуногие свиньи. Я иду к вам.

А мне самой ничего не нужно. Если хоть кто-то из грязи вылезет — значит не зря всё было.

Только путь от человека обратно до свиньи куда проще чем от свиньи до человека. И проходится гораздо легче. СМИ, кино, телевиденье, всевозможные 'звёзды' с их принципом 'жить нужно в кайф' с радостью помогут.

Что же, в этом мире всеми силами культивируется клинический эгоизм. Каждый сам за себя. Лишь бы мне было круто.

Ну да я уже давно привыкла рассчитывать только на себя.

Она закурила сигару. Портсигар — подарок того человека. На фронте — вещица редкая — из дюраля сбитого самолёта с одним из высших мирренских орденов на крышке. Она догадывалась, откуда взялся этот орден. Память. И талисман. Немного суеверен был человек. И многое хотел сказать таким подарком. И твоё сердце тогда всё-таки начало оттаивать.

Ему не слишком нравилось, что ты куришь. Знала об этом. И курила всё равно. Ибо часто поступала назло. А он готов был потакать этой твоей слабости. Была ты для него совершенством, гордая и бешенная Марина Херктерент. Он только потом узнал, кто ты. И ничего не изменилось.

Но теперь и у тебя осталась только память. Сколько воспоминаний того мира таятся в этой вещи. Первая и последняя любовь. Грэды, миррены, чужаки… Кому здесь дело до великой войны. Здесь нет трагедий, здесь нет героев. Здесь разучились чувствовать. Здесь только грязь. Сумерки народа, государства и цивилизации.

А ты пришла из мира, где ещё есть герои. Где осталось что-то высокое.

А здесь ты инородное тело. Чуждое этому больному миру.