Магия сквозь время. Алита

В понедельник у нас начались рабочие будни. Калеан возглавляет восемьдесят пятый этаж в башне магии, а мы втроем выполняем роль замов. Конечно, для меня тут работы практически нет, больше развлечение в виде общения с подчиненными. Все они благоговеют передо мной, как и перед братьями. Уже половина рядовых сотрудниц этажа влюблена в Элима. Только в него, потому что Калеана все боятся, да и знают, что женатик он, с Кирамом все и так ясно. Мне же знаков внимания от мужской половины коллектива хватает, но неназойливо, с осторожностью. Понимаю, что все попросту боятся моих братьев.

Так прошла и вся неделя. Из интересных событий только знакомство с трехсотлетним старейшиной. Пытался договориться с нами о сопровождении на переговоры с темными магами, но Калеан отказал, сославшись на то, что мы занимаемся защитой тех, кому грозит опасность, а не выполняем роль охраны. Старичок, конечно, возмутился, но рычагов давления не нашел, вынужден был обратиться на другой этаж. Меня во всем этом больше повеселило то, как старейшина мило подкатывал ко мне. Пусть он и выглядит на лет пятьдесят по меркам простых людей, но для меня это все же чересчур. И на ужин звал, и на яхту, и на вечеринку в качестве его спутницы. Имел ввиду эскорт? И все это предлагал бессовестно в присутствии Калеана. Еще бы немного и получил несколько ударов в стариковский нос.

Наконец-то настала суббота. День моих развлечений. Портит настроение лишь то, что вечером в пабе придется отбиваться от журналюги, но пока что хочу насладиться боем на мечах. Это меня заряжает.

Надо же… Пришел тот самый бородач. Снова перебил ставки других желающих, чтобы сразиться со мной. Многовато деньжат потратил. Рассчитывает забрать их после поединка. Там еще и для поддержания боевого духа любители концертов набросают деньжат полную коробку. Кто победит – озолотится. Реванш, значит.

Начался бой. Снова без слов, только контакт в глаза. Да и за этими порослями на его лице не разберешь особо, о чем он думает, какие эмоции испытывает. Терпеть не могу бородатых мужчин, да еще и патлатых.

- Деньжат на парикмахера не хватило? – зачем-то я произнесла свои мысли вслух.

Вижу, что громила услышал мою реплику, но продолжает вышагивать, уверенно выставляя меч вперед. Сегодня его удары продуманы, видать, тренировался целую неделю. Никаких резких выпадов, попыток сделать необычный ход, ни одной импульсивной атаки. Вижу, что и зрителям скучновато смотреть. Мы будто играем в театре, изображая идеальный бой.

- Скучно с тобой, здоровяк, - я уже требую от него слов, но бородатый молчит, только глаз не сводит с моего лица. – Сказал бы уже что-нибудь.

Снова удар, только звон стали веселит народ.

- Алита! Врежь ему! – слышу крики из толпы, причем это был женский тонкий голосок. Фанатка, значит.

Другие голоса дают советы пожестче, не выбирая культурных слов. Там и обидные ругательства в сторону моего противника, но он, похоже, этого не слышит. Начинаю думать, что глуховат на оба уха.

Бой скучный, без эмоций, сплошная механика, все отработано до мелочей. В тридцатисекундном видении вижу, как здоровяк поворачивается лицом к солнцу. Это и будет идеальный момент для фатального удара. Жду с довольной усмешкой, когда солнечный свет его ослепит. Но следующее предугадывание меня вводит в ступор. Я вижу, как его меч касается моей груди. Хмурю брови, смахивая увиденное. В реальности нет предпосылок для этого. Через тридцать секунд понимаю, что ничего такого, как я увидела, не происходит. Снова однотипные шаги, лаконичные удары, скрежет мечей, его впившийся взгляд. Следующее видение показывает, как я падаю на ягодицы, весьма остро ощутив твердую почву под мягким местом. Меч противника завис в сантиметре от моего подбородка. Снова подходит время, когда это должно было случиться, но мы продолжаем вышагивать.

Какого черта происходит? Я перестала предугадывать его удары, не вижу, что произойдет в следующий момент. Мое нахмуренное лицо его забавляет. Борода подергивается, будто он пытается улыбнуться или сдержать смех.

И еще одно видение: здоровяк чиркает острием меча по моему кожаному костюму, едва не распоров его на уровне груди. Еще бы миллиметр, и мои подружки вывалились бы наружу, утолив любопытство каждого зрителя. В настоящем не происходит ничего подобного.

Я начинаю терять контроль и закипаю, но внезапно мои привычные видения возвращаются. Я снова иду впереди на тридцать секунд. Он поворачивается лицом к солнцу, и я наношу метафоричный смертельный удар, распоров его куртку на груди. Зрители в восторге, ревут, оглушают аплодисментами, слышатся истеричные вопли, кто-то уже рвется бежать ко мне. Я быстрым шагом удаляюсь с поля боя. Буквально на бегу слышу окрик Сарика, пролетая мимо стойки администрации.

- Алита, ты сегодня решила растянуть концертную программу?

- Да, - бросаю на лету.